Одиночка. Том 3 - Дмитрий Лим
Я втолкнул в себя глоток воздуха, сглотнув ком боли в боку, и поднялся. Мои руки уже сжимали рукоять кинжала. Логика была проста и чудовищна: он использовал босса как приманку, как живую мишень для существ из Разлома. Зачем? Чтобы ослабить того? Уничтожить? Или… чтобы слить их в схватке, пока сам он делает что-то ещё?
У меня не было времени гадать. Один из орков, отброшенный взмахом гигантского хвоста босса, шлёпнулся в нескольких метрах от меня, с хрустом ломая кости. Но тут же с рёвом встал на ноги. Его мутный взгляд нащупал меня — следующую движущуюся цель. Он рванулся, неловко, но стремительно, топча груду светящихся осколков.
Инстинкт сработал раньше мысли. Моё тело, прокачанное в бесчисленных стычках, двинулось навстречу. Я не стал уворачиваться от его размашистого удара дубиной. Вместо этого рванулся вперёд, входя под траекторию замаха.
Мой кинжал вошёл в зелёную плоть под челюстью, прошёл насквозь, вырвавшись наружу у темени с хлюпающим звуком и фонтанчиком тёмной, почти чёрной крови. Орк захрипел, его движение превратилось в беспомощное падение.
Я вывернул кинжал и отскочил, уже видя, как ещё двое меняют траекторию, направляясь ко мне. Сзади гремела битва титанов: босс, испуская снопы ледяных осколков, методично давил и испепелял орков, но их становилось только больше. Щель пульсировала, из неё, словно из раны, сочились всё новые и новые силуэты.
Я убивал. Не думал, не анализировал, не испытывал ни страха, ни отвращения. Только холодная, ясная эффективность. Моё ускорение ещё действовало, окрашивая мир в запаздывающие, тягучие тона.
Видел, как медленно, будто в сиропе, заносит дубину очередное зелёное чудовище. Видел брызги слюны, летящие из его пасти. Мои ноги работали сами, выписывая короткие резкие шаги. Уворот, подсечка, удар в колено, чтобы обрушить массивное тело, и тут же — точный колющий удар в основание черепа или в щель между рваными доспехами из кожи и кости.
Это не был бой. Это была уборка. Скотобойня.
Они были сильны, тупы и предсказуемы.
Барон Волков. Лодейное Поле. Охотник А-ранга. Эльдар Борисович Волков
Тёмный фургон стоял в полукилометре от главных ворот имения Громова в Гатчине, на заброшенной лесной просеке. Волков сидел в полной темноте, лицо его освещало лишь холодное свечение трёх мониторов, транслирующих картинку с камер наёмников. Он не доверял чужим глазам. Он должен был видеть всё сам.
В наушниках стояла тишина, нарушаемая лишь редкими чёткими докладами: «Северный пост чист», «Восточный периметр зачищен». Без эмоций, без лишних слов. Профессионалы.
На центральном экране особняк Громова, освещённый прожекторами, напоминал игрушечный замок: помпезный, безвкусный, кричащий о деньгах новоиспечённого хозяина жизни.
Волков с презрением наблюдал, как по газонам бегали тени: остатки охраны, пытавшиеся организовать оборону. Это было жалко. Его люди работали быстро и методично: сначала тихо сняли внешние посты, затем отключили электричество и связь, и только потом началась основная фаза.
Он видел, как из тени деревьев вырвался первый язык пламени. Небольшой, почти робкий. Затем ещё один. И ещё. Через минуту западный флигель был охвачен огнём уже по-настоящему, и чёрный дым начал стелиться по парку. На мониторе, отвечавшем за тепловизор, территория усадьбы постепенно заливалась алыми и белыми пятнами жара.
Волков прикурил сигарету. Оранжевый огонёк зажигалки на миг высветил его каменное неподвижное лицо с прищуренными глазами. Он не испытывал ликования. Это была холодная, почти хирургическая удовлетворённость. Огонь делал своё дело красиво. Нанятые пироманты оказались очень способными.
Это был не просто поджог. Это была инфернальная симфония. Пламя вело себя как живое разумное существо: оно перекидывалось с крыши на крышу, выгрызало окна, отрезало пути к отступлению для тех, кто ещё пытался спастись.
Он видел, как одна из фигур в панике выбежала на подъездную аллею и вдруг, словно споткнувшись о невидимую стену, рухнула, охваченная яркой вспышкой. Воздух, должно быть, там уже был раскалён до предела.
Охрана была мертва. Дом горел. От былой роскоши оставался величественный костёр, озаряющий ночное небо багровым заревом. Волков глубоко затянулся, наблюдая, как рушится центральная часть кровли — с грохотом, который даже сквозь бронированные стёкла фургона отдавался приглушённым рокотом. Он улыбался.
Это была не широкая улыбка победителя, а тонкая, кривая гримаса торжества хищника, который наконец-то впился клыками в горло своей добычи. Савелий думал, что купил себе безопасность, наняв армию. Но безопасность не покупается. Она выстраивается на годах влияния, на паутине связей, на умении ударить не в лоб, а по самому больному, самому тщеславному — по тому, что считаешь нерушимым.
Волков откинулся на спинку кресла, выпустив струйку дыма в тёмный потолок фургона. Самое интересное было впереди. Паника. Нервные хаотичные действия. Глупые ошибки. Когда у человека горят корни, он перестаёт думать головой. Он начнёт метаться, пытаться спасти нажитое, вывести средства, засунуть их в новую дыру. И вот тогда он обязательно оступится.
Проявится тот самый след, который приведёт прямо к украденным миллионам. Волков давил не на армию Громова. Он давил на его психику, на его жадность, на его страх всё потерять. Огонь здесь был лишь инструментом, первым актом давления. Скоро начнётся второй. Он потушил сигарету, его взгляд снова прилип к экранам, где плясали огненные языки, пожирая амбиции выскочки. Всё шло по плану.
Дверь фургона скрипнула, впустив внутрь запах гари, ночного леса и холодного пота. В проёме возникла коренастая фигура в чёрной тактической экипировке, лицо скрывала маска-балаклава. Это был Крот — один из лучших специалистов Волкова по «активной деструкции». Он тяжело дышал, но его глаза, видимые в прорези маски, были спокойны и чётки.
— Объект «Изба» в Новгороде тоже ликвидирован, — доложил он хрипловатым, лишённым интонаций голосом, снимая рюкзак. — Полное выгорание. Сработали все закладки. Местные пожарные приехали через сорок минут, тушить уже было нечего. Никаких следов.
Волков медленно перевёл взгляд с горящего на мониторах имения Громова на подчинённого. В уголке его рта дрогнул мускул, что у него было равноценно широкой улыбке. «Избой» они называли новгородский особняк Савелия.
— Жертвы? — спросил Волков, зажигая новую сигарету.
— Наёмники Самойлова. Два родовых мага, семь обычных людей и охрана. — Крот достал планшет, вызвал видео. — Живых не осталось. Свидетелей нет.
Волков фыркнул:
— Савелий, наверное, рвёт и мечет.
— Что дальше, шеф? — спросил Крот, уже проверяя снаряжение. — Ждём реакцию?
— Реакция уже идёт, — Волков показал на ноутбук, где в отдельном
