Из рода Бурого Медведя. Том 2 - Федор Анатольев

— Как? — опешил я.

— Отправиться в один из параллельных миров и решить вопрос. Ты теперь много чего умеешь…

— Почему вы сами этого не делаете?

— Отправить тебя, даже с магией, дешевле в плане энергозатрат чем если мы сделаем это сами. А здесь каждое действие, даже разговор стоит определённого количества энергии. Я тебя не заставляю это делать, ты можешь проснутся и попробовать как-то по другому доказать свою невиновность.

— Но как я заставлю его поверить мне по другому? — тупо уставился я.

— Каждая моя подсказка это вмешательство… Поэтому поступим по твоему, если ты хочешь. Но для этого ты должен оплатить его встречу со мной, — вновь повторил мысль Наставник.

— А может мы вдвоём оплатим? — спросил я. — Если он откажется после разговора с тобой, то я сам оплачу всё…

— Нет, только ты можешь, и встреча только после оплаты.

Ничего другого я придумать быстро не мог. Поэтому пришлось согласиться.

— Миссия? — спросил я по деловому.

— Я долго думал как нам это сделать, подешевле….

— Как вам это сделать? — удивился я. — Разве вас не поджимает время?

— Поджимает, но не так как вас. Нам подвластны огромные отрезки времени, по вашим меркам. В той вселенной куда ты отправишься, мы имеем возможность вмешаться на совсем небольшом периоде, длинной всего в восемьсот лет… мы можем внести изменения в любой его точке.

— Так что надо делать?

— Выжить! — сказал Наставник.

* * *

Машина была люксовой. Бронированной. Небольшой бар. Большая панель для выхода в интернет. Внутренняя отделка только из натуральных материалов, кожа буйвола, красное дерево. Приятный табачный запах. Двое телохранителей в задней части…

Водитель вёл не спеша, без суеты. Мы проносились между светофорами. Нас пропускали, а кто пытался подрезать того наш тяжёлый бронетранспортер в виде машины бесцеремонно отбрасывал в стороны. За окно были натуральные трущобы со всей этой неоновой рекламой, бомжами, проститутками и прочими асоциальными и криминальными элементами. Люди по ту сторону бронестекла не выказывали ко мне никакой любви. Лишь необъяснимую ненависть.

Красивая женщина в очках, длинными волосами с завивкой сидела напротив меня в салоне и подавала мне бумаги на подпись.

— Михаил Андреевич, вот договор на охрану «Объекта 21».

— А сами мы никак его не охраним? — пошутил я.

Девушка поправив очки, сказала:

— У нас не хватит людей для охраны. Члены рода не захотят заниматься такой рутиной…

— Обычны люди разве могут обеспечить охрану?

— Обычные люди? — удивилась она.

«Одарённые», — чуть не ляпнул я. Здешнему мне было тридцать лет. Я имел другую комплекцию, лицо близкое к тому что я имел в тридцать шесть лет в родном мире. Но вот все физические параметры типа силы, ловкости… а главное владение магией мне сохранили.

— Как вас зовут я забыл? — спросил я у женщины.

— Вы забыли как меня зовут? — удивилась она. — Но ведь мы знакомы три года. У нас даже был секс… правда только в первый год, — закончила она с сожалением.

— Так как вас зовут.

Она вытянул нижнюю губу от обиды и сказал:

— Юля, меня Юля зовут…

— Юля куда мы едем?

— Смотреть недвижимость, — сказала Юля.

— А зачем мы смотрим её в трущобах? — спросил я.

— Это ваш проект, которым вы горите. Купить самый грязный, криминальный район у империи, и сделать здесь райский уголок…

— Что за бред, — выдал я. — Мне даже из окна понятно что здешние люди меня просто ненавидят. Но за что?

— Потому что вы принадлежите к родовой аристократии…

— Интересно они так на всех реагируют или только на мою машину, — сказал я озадаченно глядя на какого-то бомжа наркомана, который в открытую мочился в мою сторону.

— На всех, но в этом районе на вашу особенно… Вас легко опознать с таким количеством гербов на машине.

— Я их как-то обидел? — спросил я.

— Вы им устроили карательный рейд после убийства и пыток вашего шеф повара…

Я вздохнул. На кой чёрт тогда тут что-то выкупать спрашивается. На светофоре горел красный свет. Впереди встал патрульный броневик полиции. К окну подбежал какой-то парень и разбил бутылку о машину. Стал что-то угрожающе кричать.

Я делал вид что меня это не касается, но он корчил гневные рожи прямо за окном в десятке сантиметрах от моего лица.

— Нажать кнопку? — спросила Юля.

— Какую кнопку?

— Какую хотите: перцовый баллончик, выстрел из дробовика, огнемёт…

— Даже огнемет? — удивился я. — Да это не машина, а целый крематорий.

— Вы так захотели, — сказала Юля.

Наконец автомобиль выехали к зданию заброшенного завода. Обширные территории парковки выложенные большими бетонными плитами, старые трубы где — то вдали. Сам завод из кирпича, с разбитыми стёклами, следами пожаров и прочими атрибутами заброшенности типа граффити.

Машина остановилась.

— Сколько тут по площади? — поинтересовался я.

— Пятнадцать гектар — территория завода и ещё сто сорок прилежащие территории, часть которых вами любимые трущобы, — съязвила она.

— Покупайте, — сказал я, не зная что ещё сообщить. — Раз я хотел значит покупайте…

Движение! Реакция обострилась как и зрение после всех этих тренировок и боёв. Ракета! ПТУР! К машине подлетала смерть!

— Сука! — крикнул я включая щиты и дёргая дверь.

Закрыто...

А-а-а! Мой вопль оглушил перед смертью испуганную Юлю. Обострённый слух уловил, как забилось её сердце. Удар! Ракета вгрызлась в броню автомобиля своим адским пламенем. Нагоняя температуру и давление до немыслимых величин. Секунда и внутри салона воцарился ад, распыливший Юлю, водителя и двух охранников. Машина на части! Я лежу на горячем бетоне возле остатков салона, оглушённый, обожженный но в сознании. Запах горелых волос, мяса, перемешивается с запахом горящей резины...

Кажется что где-то далеко стрекочет пулемёт, автомат. Не далеко! Просто я оглох, понимаю я. Контужен! Применяю новую способность даренную мне Наставником и вижу что ПТУР съел пятьдесят шесть процентов магических щитов. Слух потихоньку возвращается. Выстрелы всё ближе. Несколько пуль ударяют по касательной в магический щит…

Я вскакиваю и несусь как угорелый к заводу, по бетонным плитам. Впереди мелькают обгоревшая, красная кожа рук, почти голые ноги… Повезло что туфли на толстой кожаной подошве. Я трогаю голову и понимаю, что адское пламя сожгло почти все волосы. Меня спасли лишь магические щиты и иммунитет к огню. Будь это не ПТУР, технология которого состоит в, грубо говоря, подогреве воздуха внутри закрытого помещения до немыслимых величин… так вот будь это не ПТУР мне б несдобровать...

До бетонного забора двести метров! Сто метров! Шквал огня! Пули врезаются в спину, но щит держит. Осталось тридцать два процента! Прыгаю на забор и перемахиваю на ту строну. Битый кирпич, шифер, колёса самосвала.