Мастер Рун - Артем Сластин

как обычно, ничего толком и не добился. Но хоть остальные амулеты делать не стал и значит что по наши души вряд ли приплывёт сильная немёртвая тварь.

Мы прошли мимо закрытых лавок. Где-то вдалеке раздавался стук молотков — кто-то с утра уже чинил разрушенное. Жизнь продолжалась, несмотря ни на что.

— Мастер, — снова заговорил я. — А что вы знаете о Доме Вейранов?

Валериус поморщился.

— Достаточно, чтобы не лезть туда без крайней нужды. Старый род. Очень старый. Ещё со времён Первой Империи, если верить их собственным легендам. Богатые, очень влиятельные, связаны с магистратом и Гильдией. Но это всё внешняя сторона.

— А внутренняя?

— Лучше пропусти. Еще вопросы?

— Не знаю, не понимаю — пожал я плечами. — Этот Вейран вчера меня спас, когда убил всех проклятых и Оскара. Но кто я для него? Обычный смертный.

— Да, — мастер остановился у поворота, посмотрел на меня. — И это самое странное. Корнелиус Вейран — младший сын. Второй в семье. У него репутация пьяницы и гуляки. Он вечно на вечеринках, вечно с женщинами, вечно в долгах. Но при этом он практик третьего шага закалки кожи. Почти на пороге прорыва. И он убил матку проклятых одним ударом. Одним, Лео. Я бы не справился так быстро.

— Но вы ведь тоже на стадии закалки ко… — я не успел договорить, как мастер взял меня за шкирку и приподнял. И он был откровенно зол.

— Кто тебе такое сказал? — спросил он — В городе не живут практики выше закалки мышц. Им здесь слишком тесно, кроме как раз таких богачей как Вейран. Но у него другие возможности, ему лучшие пилюли и отвары приносят и кладут прямо в рот.

— Понял, молчу. — ответил я, не совсем понимая такой злости на ровном месте. Разве мастер не на третье шаге?

У ворот нас встретили другие стражники, посмотрели на карточку в руке рунмастера и молча пропустили внутрь, на территорию особняка.

— Теперь молчи. — произнес мастер, когда мы пересекли поляну, которую уже полностью отремонтировали, и подошли к двери.

Сломанная статуя, стоящая целую двадцатку золотых, стояла рядом, чистенькая и отмытая. Кроме того, место откуда я е выдрал, сейчас было полностью вычищено, как и подставка статуи, и всё было готово к тому, чтобы ее установить обратно.

Заодно я смог осмотреть дом более внимательно. Особняк, мягко говоря, внушал. Высокие стены, с огромными окнами, вместо стекла, мозаика. Колонны, держащие крышу. Всё выглядело дорого, помпезно, и как по мне, излишне богато. Словно создатель этого строения специально задался такой целью, показать богатство хозяев и подчеркнуть это.

Нас уже ждали.

Ульяна, та самая служанка, что вчера подарила мне чистую рубаху, кивнула мастеру и молча, велела следовать за ней. В отличие от вчерашнего вечера, когда она была практически голой, сегодня она выглядела строго: тёмное платье, волосы убраны и закреплены двумя длинными шпильками, и никакой снисходительности во взгляде. Словно машина, выполняющая свои функции.

Мы прошли огромный холл, по мраморным плитам, минуя ковры, на которых были изображены сцены из битв, и по широченному коридору, мимо других залов, нас повели куда-то дальше, в саму глубину особняка. Внутри было очень светло, и в основном преобладали рунные светильники, с ярким, практически дневным светом.

Наконец мы остановились перед высокой дверью из тёмного дерева, украшенной резьбой в виде сплетённых рун. Ульяна постучала дважды и, не дожидаясь ответа, открыла дверь.

— Мастер Фарелл прибыл, господин.

Кабинет был просторным, но не роскошным. Книжные полки вдоль стен, широкий стол у окна, несколько кресел. И Корнелиус Вейран, сидящий в одном из них, облачённый в шёлковый домашний халат цвета бордо.

Он выглядел расслабленным и умиротворённым, с бокалом вина в одной руке и книгой в другой. Светлые волосы небрежно откинуты назад, на лице — лёгкая улыбка.

— А, Фарелл! — Вейран отложил книгу, но не для того, чтобы поздороваться, а скорее, чтобы лучше нас рассмотреть. — Входи, входи. Ульяна, можешь идти.

Девушка молча вышла, закрыв за собой дверь. Мы с мастером остались наедине с человеком, который вчера, одним движением руки уничтожил целую стаю проклятых.

Валериус чуть заметно поклонился, сдерживая себя из последних сил.

— Господин Вейран. Вы меня вызывали.

— Вызывал, — кивнул Корнелиус, делая маленький глоток вина. — Да, припоминаю. Какая-то неприятность со статуей, не так ли? Ваш… — он снова посмотрел на меня, — … щенок что-то разбил.

— Мой подмастерье проявил неосторожность, спасая свою жизнь, — ровным, чеканным голосом ответил Валериус. — Я пришел, чтобы принести извинения от его и своего имени. И, разумеется, поговорить о возмещении ущерба.

— Ущерб, о нет! Об этом даже говорить нечего. Статуя мастера Геронта, оказалась полностью цела, я дал указания, сегодня или завтра ее поставят на место. Древние умели делать крепкие вещи, покрепче чем головы некоторых проклятых.

— Тогда… — начал было мастер, но Корнелиус его перебил, показывая рукой на кресло.

— Присаживайтесь, мастер. — Вейран жестом указал на кресла напротив. — Вино будете? Нет? Ну, как знаете.

Валериус сел, держась прямо. Я устроился рядом чуть сзади, мне сидеть не предложили. Вейран, откинулся назад и пригубил вино.

— Значит, ты Валериус Фарелл, — начал он, разглядывая мастера. — Ремесленник. Практик. Что удивительно. Рунмастер третьего ранга, если мне не изменяет память. Живёшь в нижнем квартале, делаешь амулеты и прочую белиберду для стражи и для торговцев. Сам особо не продаешь, но при этом должен кучу денег Ночному Хозяину.

— Господин Вейран… — Валериус начал, но тот перебил его, подняв руку. Вейран наклонился вперёд, смотря прямо в глаза дяде.

— Не торопись, Фарелл. Я ещё не закончил. — Он улыбнулся. — Ты когда-то был перспективным практиком. Четырнадцатый имперский легион, если не ошибаюсь? Довольно элитное подразделение. Специализация легиона, зачистка проклятых земель.

— К чему это… — начал мастер, но снова был прерван.

— Как к чему? — Вейран рассмеялся. — Фарелл, мы живём в одном городе более десяти лет. Ты думал, что твоё прошлое никого не интересует? Дом Вейранов не терпит неожиданностей на своей территории. Мы знаем всё о всех, кто имеет хоть какое-то значение.

— Четырнадцатый легион был уничтожен чуть более десяти лет назад, — продолжил Вейран, вращая бокал в руке. — Засада в Падающих Лесах. Из трёх тысяч бойцов выжило меньше двадцати. Ты был среди них. Хотя, если судить по рапортам, многие считали, что выжившие… как бы это сказать… не должны были выжить.

— Это было давно, — глухо произнес Валериус. — Я заплатил свою цену.

— Ты заплатил, верно. Шесть лет понадобилось чтобы слухи и детали дела, о том зачем твой легион был отправлен на смерть, дошли до меня. А я очень интересуюсь такими делами. Проклятые это