Мастер Рун - Артем Сластин

— О-о-о, сложный вопрос, друг мой! Очень сложный. — Он покачал головой с деланным сожалением. — С одной стороны, да, мы, ночная сторона, держим город за горло. Наши люди в каждом квартале, наши уши в каждой таверне, наши глаза на каждом углу. Но! — Он поднял указательный палец. — С другой стороны, у нас есть маленькая проблемка. Городская власть настолько прогнила и продалась за последние десять лет, что превратилась в сборище трусливых крыс. Запершись в верхнем квартале за высокими стенами, вся эта знать и знать не желает о том, что творится дальше собственного носа!

Он расхохотался собственной игре слов.

— Знать не желает знать! Слышал? Какая красота получилась! Я же настоящий поэт, Валериус. Прирождённый! Может, бросить всю эту грязную работу и податься в менестрели? Что скажешь?

— Скажу, что ты болтаешь слишком много, — отозвался Валериус. — И по делу, слишком мало. Ты меня обманул, когда не рассказал о истинной причине появления проклятых. Так дела не делаются.

Мориан хмыкнул, не раскрывая век.

— Дело, дело… — протянул Орландо, откидываясь назад. — Всегда вы, практики, о деле. Скучно с вами, честное слово. Ладно, так и быть, раз уж ты настаиваешь. Проклятые — да, это проблема. Большая проблема. Загнанные в катакомбы, они в прошлый раз там и передохли от голода, а сейчас творится нечто странное. Твари находят новые лазы и выходят на поверхность. Ночью потеряли двоих на восточной окраине.

— Твоих бойцов? — уточнил Валериус.

— Практиков, — кивнул Орландо, и впервые в его голосе прозвучали серьёзные нотки. — Хороших ребят. Опытных. Но нежить сейчас какая-то… другая. Агрессивнее. Голоднее, что ли. Раньше они держались глубже, а сейчас выползают на поверхность, словно их что-то гонит снизу.

— Или притягивает сверху, — пробормотал Мориан, не открывая глаз.

Орландо щёлкнул пальцами.

— Вот! Именно! Старик всё понимает. Притягивает. — Он понизил голос до заговорщического шёпота, хотя вокруг, кроме нас и возницы, не было ни души. — Слухи ходят… что в верхнем квартале кто-то проводит ритуалы. Сила разливается в воздухе. Даже простые смертные чувствуют что что-то не так. А практики и вовсе с ума сходят.

— Звёздный дождь близко, — вставил Валериус. — Естественно, что сейчас всё на нервах.

— Близко, да не настолько, — возразил Орландо. — До дождя ещё неделя, может, полторы, цикл сдвинулся в другую сторону, хотя дождь ожидали уже сегодня. А волнения начались три дня назад. Прямо перед тем, как проклятые появились. Совпадение? — Он хитро прищурился. — Я в совпадения не верю. И эти мальки.

Он пнул спящего Тинга ногой. И показал пальцем на меня, слушающего разговор и запоминающего каждое слово. Орландо сам практик, я чую это, но почему он всё время говорит о себе так, словно он обычный смертный?

— Эти мальки всего лишь немного ускорили появление проклятых, из-за своей тупости. Не более того. Уже понятно, что зверята не виноваты, но своё они уже отработали, так что долга на них нет.

Мориан открыл один глаз и посмотрел на Орландо с интересом.

— Ты намекаешь, что кто-то наверху специально мутит воду?

— Я ни на что не намекаю, — Орландо развёл руками с невинным видом. — Я просто констатирую факты. А выводы, это уже дело ваше, уважаемые мастера. Вы же умные люди, практики, закалённые в боях и познаниях. Я всего лишь скромный посредник.

— Скромный, — фыркнул Валериус. — Ты зато многословнее базарной торговки.

— Это комплимент? — Орландо приложил руку к сердцу. — Я растроган до глубины души!

Повозка подпрыгнула на выбоине, и Тинг дёрнулся, едва не свалившись с лавки. Я придержал его за плечо, и он благодарно кивнул, снова закрывая глаза.

— Так что там насчёт ритуалов? — спросил Мориан, выпрямляясь и разминая затёкшую шею. — Кто конкретно замешан, есть подозрения?

Орландо пожал плечами.

— Если бы я знал наверняка, уже бы доложил Ночному Хозяину. Но есть подозрения. Дом Ластерих, например. Старая семейка практиков, корнями ещё в доимперские времена уходят. Закрылись в своём особняке две недели назад, слуг распустили, ворота на замок закрыли. Соседи жалуются на странные звуки по ночам. А ещё, дом Вейранов. Последнюю неделю скупают всё, что связано с древними обрядами, погребальные таблички в том числе. Кости освящённые, прах сожжённых практиков, артефакты из катакомб…

— Древние обряды? — переспросил Валериус, и в голосе его прозвучало удивление. — В городе? Кому сейчас вообще нужна эта старая муть? Оно уже давно сгнить должно, как и всё что связано с временами, до появления практиков в наших землях.

— Ну, официально — нет, конечно, — усмехнулся Орландо. — Запрещено законами баронства, карается смертью и всё такое. Но ты же знаешь, как оно бывает. Закон для бедных, а богатые делают что хотят. Вейраны платят налоги исправно, барону отстёгивают щедро, так что городская стража к ним даже близко не подходит.

Мориан поморщился.

— Фанатики… Терпеть их не могу.

— Ты многих не любишь, старик, — заметил Орландо весело. — Рунмастеров не любишь, фанатиков не любишь, барона не любишь… Кого вообще любишь?

— Тишину, — буркнул Мориан. — И чтобы дураки рот не открывали без нужды.

Орландо театрально всплеснул руками.

— Какая грубость! Какое неуважение к моей персоне! А ведь я тебе травы для зелий достаю, рискую жизнью ради твоих алхимических забав!

— Рискуешь кошельком, — поправил старик. — Чужим, к тому же. И не забывай, кто тебе последний раз противоядие делал, когда ты с отравленным клинком связался.

— Прекрасное было время, — мечтательно протянул Орландо. — Три дня в горячке провалялся, видения такие красочные приходили… Чуть не женился на призраке императрицы, представляешь?

— Представляю, — сухо отозвался Мориан. — Она бы тебя за язык удавила в первую же ночь. Да тебе за эти слова уже виселица светит.

Валериус хмыкнул — впервые за всю дорогу на его лице мелькнула тень улыбки. Орландо это заметил и оживился ещё больше, игнорируя слова про виселицу.

— О! Мастер Валериус улыбнулся! Чудеса! Запишите в анналы города — в этот день великий и ужасный рунмастер Валериус явил миру подобие человеческой эмоции!

— Заткнись уже, — проворчал Валериус, но без прежней злости.

— Не могу, — Орландо развёл руками. — Это выше моих сил. Молчание убивает меня изнутри, разъедает душу, превращает в скучного и унылого человека. А я — артист! Поэт! Свободный художник слова!

— Ты — болтливый бандит, — поправил Мориан.

— Бандит — это так грубо, — Орландо поморщился. — Я предпочитаю такое, пособник в сфере нестандартных услуг.

— Услуг по выбиванию долгов и перерезанию глоток, — добавил Валериус.

— Именно! — Орландо сиял. — Видишь, ты меня понимаешь! Я знал, что мы с тобой родственные души.

— Упаси Теера, — пробормотал мастер.

Повозка свернула на более широкую улицу. Здесь людей было чуть больше — несколько торговцев