Мастер Алгоритмов. ver. 0.2 - Виктор Петровский
Дисциплина. Вот что отличало человека от животного. По крайней мере, так говорил мой старшина в армии, мудрейший и приятный человек. Простая рутина — потратить три часа в воскресенье, чтобы приготовить еды на всю неделю вперед, и она экономила мне время и силы. И то, и другое, мне было куда приложить с пользой.
Однако завтрак я все еще готовил отдельно. Так и в этот раз, взял кастрюльку, налил воды, поставил яйца вариться. Также планировал сварить каши на воде с сухофруктами, и кофе организовать. Просто, вкусно, полезно, такие вот у меня были завтраки в последнее время.
Пока оно варилось, я присел за стол, достал телефон, посмотрел, не было ли пропущенных. Тишина. Значит, никаких срочных вопросов. День, скорее всего, был мой целиком и полностью.
И полезных, продуктивных планов я на него не имел. Отдохнуть немного. Подумать. Подготовиться морально — понедельник планировался ох какой тяжелый.
Баюн запрыгнул на стул напротив моего, сел, и уставился на меня своими янтарными глазами.
— А ты уже позавтракал, — сказал я, усмехнувшись. — Тебе, брат, тоже за весом последить было бы не лишне.
— Мудрейший хозяин следит за двоих, — невозмутимо ответил Баюн. — Считаю честным, со своей стороны, за двоих наслаждаться жизнью. И едой. Не мне ведь тебе рассказывать о важности командной работы.
Я рассмеялся. Эти его простые шутки знатно мне помогали, на самом-то деле. Разбавляли собой общую серьезность происходящего. Да и не только шутки. Компания, в целом. Он был единственный, кто знал мое положение, и вместе с тем знал этот мир. Всегда мог посоветовать.
Минус был в том, что просто так взять его на руки, к примеру, или погладить, было как-то неловко. Но существовали и такие коты, способности к речи и древней магии им для того были необязательны. Я ответил на его шутку:
— Баюн, это так не работает…
— Знаю, знаю, — сказал кот, и продолжил уже серьезным тоном: — Я не потому смотрю.
— А почему тогда?
— Да все никак не привыкну, — пояснил он, без тени привычного сарказма. Его голос звучал задумчиво. — Бегаешь по утрам. Ешь какую-то полезную гадость. Работаешь как проклятый. Не пьешь. Старый Дима на твоем месте еще дрых бы, а потом устроил бы продолжение пятницы.
Я усмехнулся.
— Того Димы больше нет, Баюн. Ты же знаешь. Он умер в тот день, когда его ударило током от китайского будильника.
Кот серьезно, без тени иронии, кивнул.
— Знаю. И знаешь что? Я рад. Рад, что в тот день в это тело попал именно ты.
Эту мысль он выражал не в первый раз. Но тогда это было допущение, может, даже скрытая надежда. Теперь? Констатация факта. Баюн был уверен в своих словах. День еще был столь молод, а я уже два комплимента собрал. Хорош ведь.
— Старый Волконский был безнадежен, — продолжил Баюн, глядя куда-то в стену. — Он катился на дно, и я, по нашему договору, был вынужден катиться вместе с ним. А ты… дал этому городу, этой засранной квартире, и даже мне, старому коту, какую-то надежду.
Вы когда-нибудь бывали в ситуации, когда кот смотрит на вас с уважением? Знаю, что не бывали. Чувство, доложу я вам, неимоверное, возвышающее до небес.
Но в то же время накатило и иное ощущение. Неприятное, отбившее всякий аппетит. Ощущение тяжелой, горькой тоски.
Надежда… Я и сам держался только на ней и чистом энтузиазме. Надежда, что все это не зря. Что я не просто так умер в той дурацкой аварии, чтобы очнуться здесь, в чужом теле, жизни, мире. Надежда, что я смогу что-то изменить.
Глава 19.0
Этот мир прямо с порога бросил мне вызов, и я, как водится, его принял. Ушел в него с головой. Все эти месяцы гнал вперед, не останавливаясь. С самого первого дня. Проект, коррупционные схемы, тренировки с князем, изучение магии, ночные авралы в лаборатории, драки, интриги, погони… В этой новой, безумной жизни я наслаждался приключением, решением проблем, как умею. Тем, что менял ситуацию, для себя и для всех. Кайфовал от того, что на самом деле могу.
И не оставил себе ни секунды на то, чтобы остановиться и подумать. Постоянное движение было моей защитой от меланхолии.
А сейчас… отчаянно, до боли в груди, хотелось домой.
Просто домой. Не в московскую квартиру — пропади она пропадом. При всей ее уютности я к ней относился практически так же, как Волконский к своей. Как к месту ночлега и базе операций, практически не проводя там времени. Только занятия у меня были полезные, и порядок в жилище я все-таки поддерживал.
Нет, мне хотелось в нашу старую, пропахшую мамиными пирогами кухню в подмосковной двушке. Увидеть отца, который сидит в своем кресле и ворчит на очередной выпуск новостей. Потрепать по голове младшего брата, этого вечного студента. Рассказать им, что у меня все получилось. Что их сын, их брат, не зря жил и работал, что моя компания получила тот контракт.
Позвонить друзьям. Собраться в нашем старом, но уютном баре. Выпить простого земного пива. Поговорить о всякой ерунде — о футболе, о женщинах, о новой компьютерной игре. И на пару часов снова почувствовать себя… собой. Не советником, новатором, надеждой города Дмитрием Сергеевичем Волконским. А просто Димой Волковым.
Я резко встал из-за стола. Подошел к окну. Вцепился пальцами в холодный подоконник.
За окном был Каменоград. Эти серые, унылые коробки пятиэтажек, припорошенные тающим снегом. Кривые, разбитые дороги, по которым люди спешили по своим делам. И снова он ощущался чужим. Чужой город в чужом, неправильном мир, где магия была такой же обыденной, как у нас — электричество.
Нет. Так не годилось. С хандрой следовало завязывать, душить ее, проклятую, в самом зародыше. Что не можешь изменить — отпусти.
Того дома больше не было. Той жизни — тоже. Я там был мертв. Похоронен. Оплакан. Это — факт. Жестокий, безапелляционный, как удар той машины, оборвавшей мою старую жизнь. И его нужно было просто принять. Перестать цепляться за призраков.
Возможности попасть обратно не было.
