Виконт Линейных Войск 8 - Алекс Котов

не знает и всем плевать. Прибавьте к этому то, что миллионы людей потеряли работу, оказавшись заменены нейросетями, и вы получите пороховую бочку, готовую взорваться в любой момент.

Разные страны боролись с этим по-своему.

Кто-то вводил безусловный доход, чтобы умаслить потерявших работу, кто-то пытался решить проблему грубой силой, запретив использовать нейросети вообще. Но в конечном итоге проиграли все. Государства по большому счету стали формальностью, власть оказалась в руках у тех, кто управляет умами. Тех, кто производит контент. Корпораций.

Мир стал помойкой… И в моем случае — буквально.

Склизкая, белковая масса протеиновых батончиков. Шуршащий полиэтилен, проминающиеся под телом пластиковые бутылки и алюминиевые банки с остатками дешевой смеси из ароматизаторов и спирта…

Но, они хотя бы перебивали остальной запах мусора, за что им спасибо.

Руки упираются в холодные, металлические стенки. Ну точно, мусорный бак.

Что ж, не такое возвращения на родину я ожидал, но если подумать… Можно ли было ожидать чего-то иного?

Все тело затекло, висок подозрительно ноет. Проведя по нему рукой, я замечаю подозрительное углубление в черепе. На пальцах свежая кровь.

— И о чем же ты думал? Рэндал просто вернулся в свое тело, а на что надеялся ты? — Менторским тоном спрашивает Астарот.

— На это и надеялся. Разве я прогадал? — Произнес я, пытаясь подняться и вылезти из бака. Было непросто, пучина из мусорных пакетов, проваливаясь под ногами не хуже трясины.

Демон неодобрительно прорычал.

— Тогда ты не против, что я буду использовать твое тело, пока тебя нет?

— Если будешь вести себя хорошо, почему бы и нет? Попробуй найти магическую бомбу и ту теневую сучку. Только помни, если убьешь кого-нибудь, кроме нее — я тебя и из бездны достану. — Сделав последнее усилие, я, наконец, выбираюсь из бака и скатываюсь по горке из мусорных мешков.

— Я буду паинькой… А вот они — вряд ли. — Добавляет демон, имея в виду тройку фриков, что тусовалась на моей помойке.

Один стоял совсем рядом, я буквально вывалился к нему под ноги.

Похоже, его заинтересовал подозрительный шум, доносящийся из мусорного бака и он подошел проверить. Ядовито-зеленые волосы, оранжевые линзы на глазах, татухи и куртка из кожзама… Двое других мало чем от него отличались, дурацкие прически, пирсинг, раздвоенный язык — ну точно, члены банды.

Один заходится в кашле, выплевывая удушливые клубы пара с запахом клубники, другой медленно стягивает с ушей огромные наушники, из которых доносится дикая смесь этно и электроники.

Я оглядываюсь. Узкий проулок меж двух задний, столь высоких, что невозможно было понять, день сейчас или ночь — полутьму рассеивала лишь лампа, висящая на стене. Камера рядом с ней была разбита, причем давно.

— Твою мать, мы же тебя прикончили! — Откашлявшись и округлив глаза, шипит один из них.

Воу, рановато я из помойки вылез, получается?

Встаю на ноги и неуклюже отряхиваю пластиковую куртку от крови. Тело слушалось не очень хорошо, но куда лучше, чем во время моего первого раза. Адаптируюсь, привыкаю… О, заодно нахожу плюс у этой гадости из переработанного пластика — она была совершенно непромокаемая. Цветастая футболка под курткой осталась довольно чистой.

Фрик, что стоял рядом со мной, отшатывается и начинает оправдываться перед членами банды.

— Я его пульс проверял, отвечаю — тухло было!

— Бля, я же уже заказчику снимки отправил. Чо делать будем? — Спрашивает парень в наушниках.

— Пох, просто добьем его, за живого нам не заплатят. — Выносит вердикт парень с вейпом и тянется к железной трубе.

Протягиваю руку, чтобы призвать ее к себе, но понимаю, что не чувствую силы. Пустота. Я и подумать не мог, что настолько к ней привык…

— Свалите с дороги и останетесь целы. — Несмотря на все старания, голос звучит не очень внятно.

— Похоже, тебе все мозги вышибло! Забыл, как только что нас умолял? — Издевается фрик и замахивается трубой.

Я лишь поднимаю руку к голове, чтобы заблокировать удар.

Железо рассекает воздух, но вместо хруста костей по воздуху раздается звон. Труба врезается в черную чешую, высекая искры, и останавливается, так и не причинив вреда. Фрик замирает, округлив глаза.

— Я привык, чтобы мои приказы выполнялись. — Уже более внятно произношу я.

— Да ты берега попутал! — Кричит второй, доставая из кармана нож-бабочку, но, прежде чем он успевает ее развернуть — ему в челюсть прилетает кулак. Вряд ли оклемается скоро. Парень с трубой пользуется моментом, замахиваясь вновь.

Еще один удар трубой кончается сломанной рукой, но не для меня. Я просто перехватаю лапой трубу и выкручиваю ее, пока не слышу хруст костей.

Третий парень лихорадочно пытается расстегнуть самодельную кобуру, спрятанную под курткой. Непорядок. Взмах! Труба, просвистев в воздухе, сбивает его с ног, словно кеглю, раздробив бедро. Вот и все.

Иронично. Только что мне подчинялись сотни тысяч, а теперь я занимаюсь тем, что дерусь на помойке с какими-то бомжами… Обожаю свою жизнь. Карьерный рост налицо.

Но мне еще было куда падать. Моя одежда воняла, а у этих парней выглядела вполне прилично. Вопрос, что лучше будет, позориться помоечной вонью или обокрасть каких-то бомжей?

Пожалуй, второе.

Но сначала надо бы забрать ствол, ведь последний член банды уже пришел в себя и вновь пытался достать пушку. Что ж, буду рад ему помочь. Пинком переворачиваю фрика на спину и срываю когтями самодельную кобуру. Внутри нее — комично выглядящий обрубок пластика, напечатанный на 3d принтере.

— Ничего личного, просто работа. Мы просто исполнители. — Сквозь зубы оправдывается бандит. Его нога выгнута под неестественным углом.

Я верчу в руках оружие, не обращая внимания на его слова. Никакой автоматики, никакой металлизации ствола, сплошной пластик. Неясно выдержит ли пушка хоть один выстрел. В общем, позор, а не оружие. Пожалуй, это не тот вариант, когда «лучше, чем ничего».

— Эй-эй, не стреляй! Мы не виноваты! Тебе же сказали не рыть тему подпольных игр! Разве это мы не последовали совету? Мы просто выполняли свою работу, это ты полез туда, куда тебя не по масти! — Нервничает фрик, увидев мое недовольное лицо. Зря нервничает, я просто разочаровался. Думал, приличное оружие будет, а не этот мусор.

Сжимаю ствол в кулаке, заставляя его рассыпаться на куски.

— Я…

Молча бью его головой об асфальт, вынуждая заткнуться. Мне плевать, какие конфликты у этого тела были с парнями, мне не до мелких разборок между бандами. Для начала надо переодеться.

Я скептически осматриваю бандитов и выбираю парня, более-менее подходящего по комплекции. На его беду, это оказался вейпер со сломанной рукой. Снимаю свою провонявшую куртку и подхожу к нему.