Отчаяние. Том 1 - Say Latto

Всё в порядке.

Положив остатки в карту, я надел рюкзак и двинулся к выходу. В голове, как всегда, крутился вопрос: что дальше?

Я вышел на улицу, держа в руках последнюю бутылку рома, которую так и не уместил в карту. Поставил её в боковой карман рюкзака, затянул ремень и огляделся. Всё ещё та же мёртвая тишина. Даже ветер словно затаился, давая мне пару минут покоя, прежде чем в очередной раз кинет под ноги ад.

Но я знал — долго так не будет.

Теперь у меня была цель: найти тачку. Не просто какую-нибудь шкоду, а что-то, что не заглохнет от одного испуга, не развалится от наезда на пожирателя и не задымит при виде крутого поворота. Желательно — внедорожник. Крепкий. С рамой, с бампером, которым можно давить всё, что движется и клацает зубами.

Прошёл по улице, стараясь держаться ближе к стенам. На шаг от центра — на шаг дальше от проблем. Иногда видел проблески движения — что-то шевелилось в тенях, но не нападало. Может, пожиратели ещё не отрыгнули своих вчерашних жертв. А может, просто ждали сигнала. Им бы ещё рацию...

Прошёл пару кварталов, перешагнул через упавший дорожный знак, под ним труп — в бронежилете, без головы, автомат рядом, покусан. Угнал ли он кого-то в своё время? Вряд ли теперь это важно. Шёл дальше. Вон там, у разбитого офиса — машинка. Красная. Маленькая. Да ну её. Следующая — тоже не лучше. Потом вообще какой-то труп грузовика, у которого капот сожрали.

Но потом — я его увидел.

Toyota Land Cruiser.

С виду целый. Цвет — грязно-серый, почти незаметный на фоне этого пепельно-кровавого пейзажа. Самое то. Металлический кенгурятник спереди — можно давить хоть толпу. Высокий клиренс. Все стёкла целы. Пулями не изрешечён. Я обошёл вокруг, заглянул внутрь. Открыто. На переднем сиденье — мужик в гражданке. Мёртв. Выстрел в висок. Сам себе? Может. Лицо спокойно. На коленях полуопрокинутый рюкзак, из него торчит пачка сигарет. В правой руке пистолет.

Выкинул труп из машины. Проверил пистолет. Сунул в рюкзак. Итак уже один за поясом. Просто на всякий случай.

Покопался в рюкзаке. Бумажная карта города. Где он нарыл ее вообще?

Ключи торчали в зажигании.

— Ну, блядь. Бывает и такое.

Сел. Проверил — пусто. Щёлкнул ключом — ничего. Ни щелчка, ни писка, ни света. Сдох аккумулятор.

— Ну ладно, — протянул я. — Это ещё можно исправить.

Мне нужно было:

1) провода для прикуривания,

2) машина с нормальным аккумулятором,

3) заправка — топливо тоже не помешает.

Снова встал, проверил ближайшие машины — пусто. Все либо на пузе, либо без капота, либо выжжены дотла.

Выдвинулся в сторону, куда указывала карта. Там, по идее, должна быть заправка. По пути — жилые кварталы. Обломки стекла. Сгоревшие балконы. И — запах. Гниль. Смерть. И ещё кое-что — металл и резина.

Зашёл в переулок — и почти сразу наткнулся на пожирателя.

Он стоял ко мне спиной, что-то грыз. Повернулся медленно, как будто чувствовал. Его лицо было наполовину ободрано, глаза светились голодом. Я не стал тянуть. Рывок — меч в руку. Один удар — пополам. Даже не хрюкнул. Просто сложился, как мешок с тухлятиной.

Убит пожиратель. Ранг G. Уровень 2. Получено опыта: 4

Опыт: 36/360

Ещё пару переулков. Из окна — второй. Спрыгнул прямо передо мной, как будто знал маршрут. Удар — не дал подойти. Прокрутка — и снова меч входит под ключицу. Выдрал. Он падает.

Убит пожиратель. Ранг G. Уровень 3. Получено опыта: 6

Опыт: 42/360

Опять карта.

Оружейная карта. Ранг G. Простой нож.

Третий попытался из канализационного люка вылезти. Тупо. Я пнул его ногой в голову и воткнул в пасть меч.

Убит пожиратель. Ранг G. Уровень 1. Получено опыта: 2

Опыт: 44/360

Наконец — заправка.

Асфальт трескался под подошвами. Старые следы шин, запёкшаяся кровь, пустые гильзы — всё уже привычное. У заправки стояли две легковушки с выбитыми стёклами. На стене колонки — облезлая наклейка "GASOIL".

Сразу взял две канистры на 20 литров у стойки входа и пошел к колонке.

Снял пластиковую крышку с одной из канистр — на двадцать литров, полупрозрачная, с черным маркером уровня. Засунул шланг, зажал рычаг.

Топливо пошло тяжело — будто выжимал кишки из дохлого животного. Насос шипел, колотился в подвале станции. Но дизель тек. Запах был густой, тяжёлый, маслянистый — родной. Как сигаретный дым в бардаке.

Заправил канистры и поставил там же.

Вошёл внутрь магазина. Хруст стекла под сапогами — привычный уже звук. Пусто. Только мусор, упаковки, полки, ободранные как скелеты, и двое тел в заднем углу. Мужик, лет сорока. Разорванное горло, засохшая кровь, белки глаз вытекли и запеклись на щеках. Второе тело — девочка лет четырнадцати, судя по остаткам одежды. Половины головы нет. Свежие. Вчерашние. Вонь уже стояла, как в мясном цеху, где забыли выключить холодильник на неделю.

Я прошёл мимо, не моргнув. Апокалипсис — не место для сантиментов.

Сначала нашёл провода. Стандартные, автомобильные, с зажимами. Удивительно, что не сожгли. Потом нашёл за кассой полупустую коробку с разными креплениями, пара свечей, скотч, нож. Забрал всё.

Возле холодильника — круассаны. Несколько пачек. Съел два. Запивал энергетиком из разбитого холодильника. Ещё холодный, вкусный. Несколько круасанов сунул в рюкзак. Кабели тоже. Все самое важное пошло туда.

Продолжил обход и осмотр жуя и запивая энергосом.

- Та. Сказка, а не жизнь!

Сделал громкую отрыжку. И понял. Зря.

Вот тогда они и появились.

Разбивается окно — и сразу с треском влетают трое. Позади ещё двое. И последний — не такой как все.

Серый, высокий. Мышцы, будто обтянутые резиной. Без губ. Глаза — чёрные, слепые. Когти длиннее кистей. И запах. Будто гнилье,