Отчаяние. Том 1 - Say Latto

Я резко отвернул взгляд, как от полуголой бабки в бане. Нельзя пялиться на то, что не хочешь впускать в реальность.

Впереди — туннель под железкой.

Именно там всё пошло по пизде.

Въезд — завален. Две фуры, одна — боком, вторая — в стену. Между ними — проём, метра два. Узко, но проехать можно. Я затормозил, опустил стекло.

И услышал.

Шорох.

Нет, не просто шорох. Протяжное, мокрое чавканье. Как если бы кто-то ел суп с фрикадельками, где фрикадельки — твоё лицо.

Я вышел, нож в руке. Медленно пошёл вперёд, шаг за шагом, как по минному полю. От машины — всего десять метров. А ощущение, будто — в сотне.

Там, в тени между фурами, пять тварей. Пожиратели. Один из них — явно крупнее. У него на спине что-то вроде нароста. Как панцирь. Или гриб. Он жевал чью-то ногу. Остальные просто стояли, смотрели в мою сторону. Не нападали. Ещё нет.

— Бля...

Я попятился назад, сел в машину и резко нажал газ.

Рёв турбины взревел, как пробуждающийся демон. Звук разнёсся по улицам, эхом брызнул в окна.

Я влетел между фурами, RX-8 задела крылом металлическую стенку, визг металла и царапины — по барабану. Главное — скорость.

В зеркале заднего вида — они. Бегут. Один — запрыгнул на капот фуры, оттолкнулся и полетел следом.

Промахнулся.

Хруст тела об асфальт — приятный бонус.

Выезд из туннеля — свобода.

На пару секунд.

Слева — школьный автобус. Полностью раскурочен. Внутри — дети. Нет, уже не дети. Что-то... между. Серыми лицами, с ввалившимися глазами. Они бьются в окна, орут, кусают стекло. Один — уже почти выбрался. У него в руке плюшевый заяц, из которого свисают внутренности. Мягкие, синтетические. Или не совсем?

Сердце бьётся как у зайца. В голове стучит: "Домой. Домой. Домой."

Снова остановка.

На перекрёстке — два полицейских фургона. Рядом горящая машина. Между ними — бой. Трое пожирателей дерутся с каким-то выжившим. Тот — с арматурой и глазами безумца. Он кричит, кромсает, орёт, как гладиатор в бою. Одна тварь уже валяется без башки, вторая — вцепилась в его плечо. Он не чувствует боли.

Я подъехал.

Он посмотрел на меня.

— ANDARE! — заорал он на итальянском

И с разбегу врезался в последнего пожирателя, утащив его с собой в горящую машину.

Крик. Огонь вырвался в небо, как плевок ярости.

Я газанул.

Скорость — под сорок. Потом — шестьдесят. Машина рычит, но я не останавливаюсь. Ни на кого не смотрю. Ни налево, ни направо.

Слева — женщина, привязанная к дереву колючей проволокой. Живая. Или была. На её животе что-то написано ножом. Я не читаю.

Справа — сгоревший ресторан. Внутри, в оконной раме — два силуэта. Один держит голову другого, будто кормит. Не едой. Кусками чего-то.

Ветер приносит запах гниения, сжённого бензина и старого пота.

Я почти выехал из города.

Последний поворот.

На крыше магазина — мужчина. Стоит. Глядит вдаль. У него на груди табличка. Что-то на итальянском.

Он прыгает.

Я не торможу.

RX-8 взревела, как разъярённый зверь, и прорвалась за черту города. В зеркале — смерть. Впереди — пустая трасса. Сто семьдесят километров. До дома. До хоть какой-то надежды.

Я вытер лицо. Руки слегка тряслись.

— Добрый день, новый мир, — прошептал я.

Газ в пол.

Глава 7

Сто семьдесят километров. Осталось сто шестьдесят девять.

Я гнал.

Дорога шла сквозь лес. Туман ел фары. Ветки царапали обочину. Я почти расслабился.

И тут — затор.

Резко затормозил. Колёса пискнули, как мышь в мышеловке.

Передо мной — машины. Штук двадцать. Фуры, легковушки, один перевёрнутый «пикап». Все — брошены. Ни крика, ни движения. Как кладбище из металла.

Я прищурился. Что-то мелькнуло.

Слева. Потом — справа.

И они выскочили.

Пожиратели.

Один — с выдранной челюстью, свисающей на сухожильях, второй — с чем-то, похожим на вентиляционную решётку вбитой в грудь. Как будто кто-то пытался его починить. Безуспешно.

Я рванул вправо, вывернул руль — хотел объехать.

Но эти ублюдки прыгнули под машину. Словно нарочно!

Глухой удар. Один — прямо под колесо, второй — в капот.

Машина взвизгнула. Я потерял сцепление и ушёл в кювет. RX-8 зарылась мордой в грязь, как собака в мусор.

Стукнуло. Капот задымил. Радиатор плюнул паром.

Я сидел пару секунд, дышал. Глубоко. Не паника. Просто… перезагрузка.

- Сука! - Я ударил руками по рулю и раздался короткий гудок.

Вышел. Дверь с хрустом. Нож в руке.

Один из сбитых тварей шевелился. У него вывернута нога, но он ползёт, цепляется пальцами за землю, как будто не знает, что мёртв.

Я вонзил нож в висок. Скрипнул череп.

Второй — лежал на животе, дёргался. Удар в шею. Потом ещё один. И ещё. Пока не затих.

Тишина.

Убит пожиратель. Ранг G. Уровень 3. Получено опыта: 6

Убит пожиратель. Ранг G. Уровень 3. Получено опыта: 6

Опыт: 14/80

Ветер гонит листву.

И вдруг — хлопок двери.

Я обернулся.

Из затора выбежал пожиратель. Потом второй. И он.

Инициатор.

Рост под два метра. Кожа — серая, как бетон, прожилки под ней — тёмные, будто внутри бегают угли. Руки длинные. Когти — как ножи. Два загнутых вверх, третий — в сторону. Глаза — чёрные. Без зрачков. Как глаза утопленника.

Я выхватил пистолет. Mark 23. Глушитель на месте. Щёлк.

Паф. Паф. Паф.

Пули впились в спину ближайшему пожиратели. Не убил. Не хотел. Я просто замедлил.

Второму — в плечо и в спину. Инициатору — в колено, потом в плечо. Он пошатнулся, из ран вытекла зелёная, тягучая дрянь, как сопли инопланетного младенца. На воздухе она вспенилась.

Я бросил пистолет. Нож — в зубах. Второй, длинный кинжал — в руке.

Вперёд.

Первому — удар в глотку. Лезвие скользнуло по трахее, располосовав язык. Разворот. Локтем — по челюсти второго. Кинжал — в шею. Повернул. Вырвал. Хлынул фонтан. Кровь бьёт горячим.

Они орут. Беззвучно, но я это слышу — будто воздух горит изнутри.

Остался он.

Инициатор кинулся на меня.

Я шагнул в сторону. Когти — мимо. Пахнуло гарью и смертью.

Я всадил лезвие