Не тот Хагрид - Алексей Савчук
Отец тем временем методично приводил всё в порядок. Сначала долго плескался в ванной, окатывая себя холодной водой из зачарованного душа. Я слышал, как он ругается сквозь зубы, когда ледяные струи ударяли по разгорячённой коже. Вышел он преображённым: свежим, выбритым, с туго стянутыми в хвост мокрыми волосами, в чистой рабочей рубашке и крепких штанах. От утреннего болезненного состояния не осталось и следа.
Затем принялся за дом. Взмахом палочки грязная посуда очистилась и взмыла на кухню, аккуратно складываясь на полки. Остатки пира убрались: что-то отправилось в ледник, что-то в кормушки и миски животным. Мебель вернулась на место, пятна исчезли с пола, пыль, а скорее пепел от камина, пропал с полок, ковров и с подоконников. Воздух постепенно наполнился запахом чистоты, древесного воска и свежести — привычные, успокаивающие ароматы дома, вернувшегося к нормальной жизни после праздничного хаоса.
Это был ритуал. Я понимал это, наблюдая за отцом. Прежде чем шагнуть в неизвестность, в которую я его толкал, он должен был убедиться, что всё остальное под контролем. Что его дом в порядке, что его мир крепко стоит на фундаменте, прежде чем я попрошу его раскачать этот самый фундамент.
Когда дом засиял порядком, Роберт подошёл к большому дубовому столу и положил на него не перья с чернилами, не волшебный пергамент — а обычный магловский блокнот в твёрдом картонном переплёте и остро заточенный карандаш. Этот выбор был знаковым: для магических изысканий служили перья и чернила, для дела, требующего строгой, почти полицейской логики и фактов — инструменты из мира без волшебства, где всё нужно доказывать, а не чувствовать.
Маг не сразу начал писать. Он откинулся на спинку стула, сцепив руки на затылке, устремив взгляд куда-то в потолок, но видя явно не деревянные балки над головой. Прокручивал в голове наш вчерашний пьяный разговор, отсеивал эмоции, оставлял только проверяемые факты. Я видел, как напряжённо работают желваки на его скулах, как хмурятся брови. Минут десять спустя грифель карандаша зашуршал по бумаге — короткими, рублеными, почти печатными буквами. Я видел заголовки: «ФАКТЫ», «СЛУХИ/СНЫ», «ПРОВЕРИТЬ». Структура. Скелет расследования.
Закончив первые записи, отец повернулся ко мне. Взгляд был уже не просто серьёзным — требовательным, профессиональным, отстранённым. Я узнавал этот взгляд. Видел его раньше, когда папа разбирался со сложными делами в лесу. Сейчас он был не отцом, а следователем.
— Рубеус, подойди, — скомандовал Роберт негромко, но твёрдо.
Я сел напротив, чувствуя, как напряжение сжимает горло, как потеют ладони. Это был момент истины. Сейчас или никогда.
— Расскажи мне всё, — произнёс отец ровно. — С самого начала. Подробно, последовательно. Про этого мальчика, про его семью, про всё, что видел. И про то, что случится, если ничего не сделать.
Я глубоко вдохнул, выдохнул, собираясь с духом.
— Его зовут Том Марволо Реддл, — начал я медленно. — Родился тридцать первого декабря… — я запнулся, пытаясь вспомнить, — не помню точно какого года. Двадцать шестой? Двадцать седьмой? Где-то в середине двадцатых. Сейчас ему примерно шесть или семь лет, может чуть больше — не знаю точно. Живёт в магловском приюте Вула в Лондоне. Сирота.
Отец кивнул, карандаш забегал по бумаге.
— Я видел его много раз в снах, — продолжил я, аккуратно сплетая правду с легендой. — Сначала обрывками, неясными картинками. Лица детей, тёмные коридоры, серые стены. Потом, после ритуала великанов… после него видения стали чётче, яснее, подробнее. Я начал различать детали, которых раньше не замечал. Имена, места, даже чувствовать его эмоции. Словно я не просто смотрел на него со стороны, а… ощущал то же, что он. Его одиночество, страх, злость.
Роберт записывал, не перебивая. Я видел, как быстро двигается карандаш, оставляя аккуратные строчки.
— Расскажи о самом мальчике, — попросил отец. — Что ты видел? Что с ним будет?
Я прикрыл глаза, собираясь с мыслями.
— Он пробудит в себе магию, — медленно начал я. — Может, уже пробудил, не знаю точно. Видения показывают разные моменты, не всегда ясно, когда именно случаются показанные события. Но рано или поздно — обязательно.
Открыл глаза, посмотрел на отца.
— Жизнь в приюте не сахар, пап. Магловские приюты — место жестокое. Мало еды, холод, скученность. Дети дерутся за каждую крошку, за тёплое место у печки. Воспитатели строгие, часто несправедливые. Наказывают за малейшую провинность. И среди этого — мальчик, который не такой, как все. Одинокий. Другой.
Сделал паузу.
— Когда у Тома проявится магия — а она проявится, это неизбежно для волшебника — он начнёт её использовать. Сначала неосознанно. Просто чувства выплёскиваются, материализуются в странные эффекты. Предмет падает, когда испугается. Дверь хлопает, когда злится. Обидчику становится больно или страшно, когда тот толкает его или отбирает еду.
Посмотрел отцу в глаза.
— Магия станет защитой. Единственным способом защититься в мире, где он слабее и меньше остальных. Но именно она же обернётся проклятием.
Голос стал тише.
— Потому что маглы не поймут. Увидят странности вокруг мальчика и испугаются. Начнут сторониться, шептаться, называть проклятым. Воспитатели станут наказывать чаще, держать на расстоянии, относиться как к чему-то опасному. Дети — будут бояться, избегать, травить. А Том в ответ будет злиться, защищаться магией ещё сильнее. И круг замкнётся.
Я сглотнул, чувствуя горечь в горле.
— Это действительно замкнутый круг, пап. Ребёнок пугает людей своей непонятной силой, люди его наказывают и отталкивают, мальчик озлобляется ещё больше, пугает ещё сильнее, становится ещё более одиноким… И так снова и снова. Цепи злобы и непонимания только растут, расширяются, затягивают его всё глубже в темноту. Пока не станет слишком поздно что-то изменить.
Маг молчал несколько долгих секунд, переваривая услышанное. Я видел борьбу на его лице — между профессиональной отстранённостью и отцовским сочувствием к чужому ребёнку, оказавшемуся в такой ситуации. Затем он медленно спросил:
— Откуда такой ребёнок взялся в магловском приюте? Где его родители? Почему никто из волшебников не забрал его?
Я сглотнул, собираясь с мыслями.
— Начну с семьи матери, — медленно начал я. — Гонты. Древний род волшебников. В живых было трое: отец Марволо, сын Морфин, дочь Меропа.
Сделал паузу, выстраивая последовательность.
— Они потомки Салазара Слизерина, — продолжил я, и видел, как отец выпрямился, услышав это имя. — И ещё одной знаменитой семьи — Певереллов. Тех самых, что связаны с легендой о Дарах Смерти. Гонты очень этим гордились, считали себя выше всех остальных волшебников.
Роберт молча
