Владимир Колотенко - Тебе и Огню

 О, упыри! С каждым появлением на свет божий кого-нибудь из вашего племени, какого-нибудь горбатого душой или колченогого умом уродца человечество обретает жажду вечного недовольства собой, и тогда ему нужны киллеры.

 Но помилуйте, скажут мне, но помилуйте...

 И не подумаю.

 - Ти, постой! Ты куда? Там нет жизни, там смерть...

 - Смерть повсюду... Нужно жить, а не...

 Мне упрёк?

 Ха! А я что делаю?!! Сказать по совести... Что есть эта самая совесть?

 Кому-то может показаться, что я выпил лишнего и мозг мой опьянен жаждой лучника или рыбака. Как бы не так - я трезв как стеклышко. Я и не псих. Никто не может уличить меня в том, что у меня сдали нервы. Я просто-напросто радею за торжество справедливости. Я защищаю рыжих, других, оставивших стадо. Это мои земные хлопоты. И разве я последний мужчина на земле! Одиночество? Об этом не может быть и речи! Я не то чтобы одинокий отшельник, нет, но я очень уединен.

 И, знаете, мне приходится делать усилие, чтобы мысль моя не отправилась по дороге беспечных скитаний и не сорвалась в пропасть плотских желаний и вожделений. Это - трудно.

 А здесь мы в Ватикане. Понтифик еще бодр и здоров. Какая у Ти восхитительная улыбка! А какие глазищи! Пропасть!.. Глянешь - голова кругом... И уже - летишь... Спасения - нет!..

 Я себе еще тоже нравлюсь...

 Что это: кто-то ломится в дверь?

 Страх?

 Да нет... Не-а!

 Страшно было получить от деда затрещину...

 Теперь страха - нет.

 Закрыть глаза, открыть глаза, передернуть затвор...

 - Стоп! - говорю я самому себе, - Стоп. Передышка!

 Я стал разборчивее в выборе жертв и уже не палю без разбора в кого попало лишь бы утолить жажду мести, я теперь тщательно оправдываю свой выбор, разговаривая с собственной совестью, как с вифлеемской звездой. Я, и правда, дал слово быть глухим ко всему, что может мешать мне воцарять справедливость. Пока в корзине не останется ни одного патрона. Слышите - ни одного!

 Ладно. Кто следующий?

 Жизнь в оцепенелом исступлении?

 Нет-нет! Жить мне нравится!

 Зачем же я кошусь на зашторенное окно? Чтобы снова смотреть на шафранное око воспаленного солнца, затерявшегося в мареве лесных пожаров? Вот и снова земля в огне из-за этих вот...

 Среди сокровищ, растерянных мною за жизнь, мне жаль только одно - свою Тину.

 А ведь я ее теряю...

 Корыстолюбец?

 Да нет!

 И вот тут уж позвольте... Пусть это будет мой благословенный изъян.

 И мой генерал, и головоногий моллюск, и мастодонт, и стадо властителей с Плюгавеньким во главе - все это так, лишь чердачная пыль. Дело ведь не в том, что...

 Все дело во мне. Все дело, конечно, в том, что...

 Данте влюбился в свою Беатриче, я же - в свою...

 Вы спрашиваете меня, кто я? Ха! Камень подними - и я там, дерево разруби - я там... Так кто я? И вы ещё спрашиваете?

 Да, и вот еще что - запомните: в этом своем священном деле я - мастер.

 - Аааааааааааааааааааааааааа! - ору я.

 - Своим ором, - говорит Тина, - ты оглушаешь Вселенную. Не истери, пожалуйста! Но я же, я же не могу не орать! Тише! Тише вы все...

 Это не истерика - крик! Моей хрупкой души...

 Своим ором я хочу оглушить не только Твою Вселенную, но и себя. Как вы не понимаете - в моем оре - тишина мира!!!

 Закрыть глаза, открыть глаза, бац, бац, бац... Не оскудел бы запас патронов, не свела бы судорога палец. И не следует торопиться, справедливость очень терпелива, она не терпит суеты.

 Смахнуть со лба пот рукавом...

 Я не припомню за собой такого - вкалывать до седьмого пота... Да-да, требуется увесистая лопата, чтобы сгребать в кучу весь этот урожай!

 Нам так и не удалось побывать в Кумранских пещерах. Нет, сказала тогда Тина, Иерусалим не для меня. Вот Кайлас - это да!

 А вот, лежа в водах Мертвого моря, она читает своего Ронсара. Дался он ей!..

 Ах, какая прелесть - Ти в черном свитере вполоборота!

 Игривая рыжая челка, прислушивающееся к моим словам и краснеющее от моих комплиментов, прелестное ушко... Ждущее моих поцелуев...

 А какая кисть!

 И какие пальчики - пальчики оближешь!!!

 «Я целую Ваши руки, завидуя тому, кто целует всё то, чего не целую я».

 О, держиморды, возьмите себе весь этот гнилой гнусный кашляющий и за-аикающийся мир... Оставьте мне мою Ти!

 Не прикасайтесь!

 Но куда, брат, тебя занесло? В самом деле, не пьян ли, не псих? Нет, не пьян, нет, не псих. В мире столько закрученных вывертов и гипербол, столько глупости и простоты - ум кубарем. И на все, я же знаю, не хватит патронов. Поэтому я выбираю главные мишени, превратившие гармонию в хаос. Скажем, Гамлет. Или Матисс. В чем мантисса Матисса, где кончается Джойс? И с чего начинается совесть? И другие вопросы...

 У меня ни капли жалости. Есть еще патроны? А порох? А злость? Есть! Полно! Хватит, хватит, и не надо жалеть...Я-стре-ля-ю-во-все-то-что-мне-не-на-вист-но...

 Как сказано - я уже пленник своей величественной страсти...

 Раб!

 Стопстопстоп, передышка, мир. Лоб мой взмок и ладони влажны... Перекур. Передышка. Пива! Нужен пива глоток. Или рюмочка коньячку? «Где же кружка?». И где же моя бутылка с вином? Наполовину пустая. Или все еще наполовину полная? Лечь на спину, ноги выбросить нарастяжку, руки - в бок, веки - напрочь, запечатать, задраить, как люки в танке, темнота, ночь, тишина и покой... Ни единой мысли, ни плохой, ни хорошей, ни шевеления ни одной мозговой извилины, ни ветерка, мозговой штиль, а не шторм, мертвая тишина, мрак вселенского абсолюта...

 Ты же пьян, таки пьян!!!

 Ничегошеньки! Я?! Ни-ни...

 Полежать, поостыть. С десяток секунд... три, четыре... целая минута, и вдруг назойливая тревожная мысль: хватило бы только патронов! Хватит, хватит... Сэкономлю на ком-то, на толстотелом Рубенсе или на тонюсеньком жаленьком Кафке. И на Ге, и на По, можно и на Ги де Мопассане или на Золя... На Чехове! Да! И на «Крике» Мунка! Да, на крике... И еще на Гомере, на Гомере - точно! И на... Но не на де Саде... Не на...

 А всех этих Гегелей и Спиноз, Шопенгауэров и Шпенглеров, Марксов, Энгельсов с их Гегелями и Фейербахами - всех в расход. Ведь это они все - творцы истории - сделали мир таким кривым и вонючим.

 Всех - к собачьим чертям!

 Плакал чумной барак: Снова бардак в Раю...

 Если бы добрый знак... Если бы - Гамаюн...»

 И выходил босой в рубище Бог из масс,

 Нёс сквозь морозный дым нимба дрожащий свод,

 Пялил через прицел томно прищуры взвод,

 Это моя страна. Это мои друзья.

 Это чумной барак. Третья от печки - я.

 Значит, я должен быть первым! Или вторым. И не от печки! Первым! Просто первым! Чтобы прикрыть Тину в этом очумевшем от плача раю.

 Значит, я должен... Ведь если не я, то...

 И, вот здорово! - как только они стали моей легкой добычей, у меня пропало желание нажимать на курок. Но дело сделано, ничего уже не вернешь.

 Я понимаю: все это только пена моей ненависти к этому миру, только пыль...

 Отлепилась бумажка на бутылке, я приклеиваю ее еще раз. Читаю: «Не забудь...».

 Я, конечно, готов запустить ею в стену - бац!

 Смахнуть слезу...

 Я расстреливаю Наполеона и Гамлета, и Дон-Жуана, и...

 Стоп, а этот-то кто? Переметчик... А, попался! Тут, тут и этот ублюдок! Что за имя такое? Надо же - Пере-Метчик! Надо же! Так выверено и точно! О, мокрица! А я уже было убоялся его потерять. Как же он выполз на свет божий? Кто, кто взял на себя труд выволочить это чудовище из логова тьмы и невежества? Какая сука? И всех этих рябомордых горилл и квадратноголовых кинг-конгов? Какая сука?..

 Меня часто спрашивают, зачем я так красно и яростно называю эти черные имена. А как же! Я их не называю, видит бог - выплевываю. Я сыт этой блевотиной, сыт по горло... И должен же этот мир в конце концов выпрямиться, прозреть. А для этого он должен знать всю эту нечисть поименно... Чтобы даже их внуки и правнуки, а потом и пра-правнуки сочились судорожным стыдом при одном только упоминании этих существ. И не беда, что у этого Еремейчика нет и не будет собственных детей - тут уж, слава богу, природа и история отдохнут - у него не будет не только будущего, у него не будет даже спичек, чтобы разжечь под собой очищающий огнь - милостивый костер покаяния...

 И еще: это то, что выпирает, и от этого не спрячешься...

 Руки так и чешутся... Да что руки - зубы! Эти вандалы... Эти сатрапы...

 Мне бисировал бы весь мир, если б знал, от какой мрази я его избавляю!

 А вообще-то это широкая философская тема. Трудная...

 Жаль, что никому нет дела до моей философии очищения и преображения: мир - вымер!

 Заели комары... Жалобно-жадно атакуют, жужжа, зудят: ззззззззззз...

 Бац!..

 Ну, кто там еще?..

 - Да ты спишь!..

 Сплю?! Ах, я - спал. И все это мне только приснилось. Сказывается бессонная ночь, ведь работать надо и днем, и ночью.