Надежда Федотова - 16 Мегабайт тому назад

— Д-а, — сам себе сказал дедушка, — и чего это я сегодня так разорался?..

Он вздохнул, поправил очки и, круто развернувшись в обратную сторону, кинулся наутёк.

— Э, дед! — обалдел Васенька. — Ты это… куда?! Грэй!

— А что сразу я?..

— Ты его напугал! Вот и лови теперь!

— Можно подумать, я такой страшный!..

— Страшный, не страшный, а кровищу с морды лица надо было всё-таки смыть!.. Морган, душечка, дай ему какой-нибудь лосьончик… Морган?!

— Я его догоню! — сунув туфли оторопевшему системщику, девочка, бойко шлёпая босыми пятками по асфальту, припустила следом за пугливым стариком.

— Морган! — рявкнул Грэй. — Вернись немедленно!

— Я быстро-о… — донеслось издалека.

— Вот неугомонная девчонка! — в сердцах воскликнул наёмник. — Пошли, тринадцатый!..

— Кабину задраить?

— Само собой.

— А Гиппокрит? А чемодан?..

— Васька… ещё раз услышу последнее слово — в канаве зарою!!

— Понял я, понял… Давай так — ты бери царя, а с чемо… в общем, вещи я сам понесу!

— Какой умный. Я, значит, буду тащить эту тушу, а ты — сумочкой помахивать?!

— Эта твоя "сумочка" весит не меньше! — встал в позу системщик. — Так что не надо тут жалобным голосом в окна заглядывать! Бери государя под белы рученьки, и…

— Тринадцатый.

— Чего?!

— Не выводи меня из себя! Вдвоём его понесём! Переживёт она без сундука!..

— Не переживёт!

— Ребята, мы вернулись!.. — раздался рядом весёлый голос Морган.

— Отстань!.. — отмахнулся рассерженный наёмник. — Так вот, Васька, ты меня уже… э-э??

— Мы проходными дворами пришли, — пояснила девочка. Мнущийся рядом дед учтиво приподнял панаму:

— Добро пожаловать!.. Вы уж простите, что я так… район неспокойный, всякие встречаются!

— Шустрый ты, ветеран, — ухмыльнулся Васенька. — Кстати, о чём ты тут давеча вопил?..

Старик посмотрел на алую полоску у горизонта:

— Рассвет. Солнце сейчас взойдёт. Схорониться бы надо!

— Зачем? — не понял Грэй.

— Солнышко нынче злое!.. — грустно развёл руками старожил. — Опасно. Пойдёмте со мной, я тут рядом живу… Да вы не бойтесь! Не кусаюсь я!..

Он широко улыбнулся, демонстрируя два оставшихся во рту зуба. Товарищи переглянулись.

— Морган, — сказал наёмник, — бери свой чемодан, и пошли. Васька, помоги-ка… ух, ну и медведь!.. Точно надо ему рацион урезать…

Вдвоём напарники взвалили на себя похрапывающего царя. Вася локтем отжал рычаг закрывания двери, поставил блок и жалобно простонал:

— Дедуля… поспешайте уже до дому! У меня от этой глыбы просто кости трещат… И где такую мышцу наел, с их-то разносолами?!

— Ничего, на наших похудеет… — уверенно проговорил старик, юркнув в заваленную мусором подворотню. — Не отставайте! А то, спаси бог, до рассвету не успеем, и придётся весь день в подвале каком сидеть…

Грэй, сгибаясь под тяжестью спящего базилевса, утёр свободной рукой пот со лба. Становится жарко. Что у них тут с солнцем?.. Почему нельзя выходить из укрытия до вечера?.. Наёмник посмотрел вокруг. Телепортационная кабина стояла на перекрёстке, под пыльным, и явно давно не работающим светофором. Рядом, посреди небольшой мощёной площади, торчал потрескавшийся гранитный памятник какому-то местному деятелю. Пыльный, весь в рассохшихся трещинах асфальт, кое-где по углам — угодливые скелеты деревьев. У стены дома сиротливо валялась оплавленная автомобильная покрышка, прилипшая к тротуару. Старые здания с наглухо закрытыми ставнями… Да… Похоже, с обстановкой им не повезло и в этот раз.

… Маленькая тёмная квартирка была завалена по потолок всяческим хламом, словно лавка старьёвщика. Чёрт ногу сломит, подумал Васенька, в очередной раз спотыкаясь обо что-то в полумраке. "Что-то" звякнуло. Кастрюля. Вот ей на полу самое место…

— Несите его сюда, — позвал старик, лавируя между кривым буфетом с разбитой дверцей и горой подушек. — Кровать у меня, правда, для него коротковата, но уж как-нибудь перетерпит… пьяный, что ли?..

— Спит, — ответил Грэй, с облегчением укладывая государя на шаткий диван времён избрания первого президента. Васенька потёр спину:

— Думал, сломаюсь… а этот бык спит себе и в ус не дует!.. Лучше б мы его в Спарте оставили!

— Понял, наконец, — сказал наёмник, выходя из комнаты. Гостеприимный дедок звенел чашками на тесной и грязной кухоньке. Морган восседала на табуретке, болтая ногами. Вместо светильника с потолка свисала древняя керосиновая лампа. В старой, без внутренностей, электрической плитке горел огонь, над которым на треножнике посвистывал подвешенный за ручку на крюке пузатый алюминиевый чайник.

— Счас чайку попьём! — весело сказал дедушка, мельком обернувшись на входящих напарников. — Из еды, извините, у меня только курица…

— А что? — довольно крякнул Васенька. — Я мясо люблю!..

— И, юноша, да какое там мясо!.. — хмыкнул дед, вручив системщику холодную коробку с изображением зажаренного цыплёнка. — Химия одна! Вы сами на обороте посмотрите…

Чайников перевернул упаковку.

— "Рождественская индейка, дегидратированная, — прочёл он, — состав: соль, кукурузный сироп с высоким содержанием фруктозы, натриевый глютамат, продукты переработки сои, гипер-L типтофан, однохимерный РНК, карамелевый сироп, мясной ароматизатор"… Жуть какая!

— Вот я и предупредил…

— Не-е, дед, спасибочки, я перебьюсь… Слушайте, давайте хоть познакомимся, что ли!.. Василий.

— Грэй.

— Морган, — улыбнулась девочка. — А вас как зовут?

— Дедом, — тот развёл руками. — Я уж и сам имени-то своего не помню! А которые помнили — тех и нет давно! Кто помер — на солнышко загляделся, а кто в город подался, от греха… Да вы садитесь, молодые люди! Только осторожнее, стулья у меня того… хлипкие уж очень!

Они сели. Пока хозяин заваривал чай, Васенька, осмотревшись, принялся ковырять пальцем закопченные серые ставни:

— А это зачем?.. И почему — изнутри?

— От солнца, — ответил дед. — Они свинцовые, а поверху — чугун. Больше ничего не помогает.

— Чтобы жарко не было, да? — влезла в разговор девочка. — А почему у вас дома тогда так холодно?..

— Потому что окна только ночью открываю, — пояснил старик, присаживаясь и разливая дымящуюся коричневую жидкость по щербатым кружкам. — А что касается жары… нет, деточка, это немного по-другому называется. Днём температура до двухсот-трёхсот градусов доходит!..

— По Фаренгейту? — спросил Вася.

— По Цельсию, юноша…

— Ничего себе, — хмыкнул наёмник, поднося к губам чашку. Её содержимое пахло шваброй. Про вкус, скорее всего, вообще лучше не думать… — А дожди?