Дмитрий Тарабанов - Свободный поиск (отрывки)

- Других вариантов нет?

- Нет. Кроме, конечно, прошения разрешения на контакт с террой и посадку.

- Значит, нет, - впиваюсь зубами в мягкую пружинистую плоть сандвича. После анабиоза желудок походит на чрево земного кашелота. Отчаяно отказывается насыщаться.

- Я уже распространился по поводу вариативности ваших решений.

- Спасибо, "Гибралтар". А вспомогательный модуль спустить сможешь? На всякий случай. Знаешь, непредвиденные моменты всегда случаются...

- Через какой отрезок времени?

- Двадцать четыре... нет. Тридцать шесть часов.

- Куда?

- В место моего местанахождения.

- Определить по импланту?

По импланту? Если бы...

- С имплантом в Социмперии появляться рискованно, - пудрю машине мозги. - Центр сообщал о новом типе определителей имплант-передатчиков. Шпионская лихорадка. Я подумаю о другом способе. А ваше предложение?

- Я склонен к использованию импланта, но можно прибегнуть к еще одному способу...

**** **** ****

Воздух вблизи автострады, связывающей Ко-Муну и Марксбруг, одни из самых густонаселенных городов планеты, объединенных единым мегалополисом Ко-Мар, густ и жарок. Он походит на жидкое стекло, струящееся с неба. Стоит стеной между мной, еще пошатывающимся от перегрузки при посадке, и серой полосой из тонкослойного максибитона. Пригорок, который образует насыпь автострады, ползущий от одного конца горизонта к другому, усыпан желтыми прутьями выцвевшей травы.

Хрустит, хрустит...

Оглядываюсь назад. Холм, за которым в неглубоком овраге я оставил модуль, достаточно удалился по диагонали. На добрую милю. Конечно, можно пройти еще милю-другую, чтобы окончательно сместиться на картах КИБ, но движение пешком означает затрату сил. А если климат в городе останется таким же неприветливым, сил понадобится немало.

Тем более, искать мне приходится не обыкновенного гражданина, а чтивотолкователя.

Того самого, про которого мне на терминал информацию сбрасывали. Хоть он и коммунист, как все здесь живущие, парень работает под полем, не взымая установленной платы - и он одна из тех единственных надежд, которые приведут меня к местоположению и тайне пользования Оружием Свободы.

Пригорок вблизи оказывается не таким крутым, каким казался с расстояния. Цепляясь за сухие копны травы, торчащих в попытке съесть больше сжигающего их солнца, ползу вверх. По трассе проносится грузовик, от которого отсюда мне видна лишь могучая верхушка, и меня окатывает облаком пыли.

Прокашливаюсь.

Осторожно поднимаю над полуметровым бордюрчиком голову.

Ожидаю, пока идущие навстречу машины не разойдутся. Только потом перебрасываю через ограждение ногу.

И все-таки, это не максибитон. И даже не битон. Было в древности такое вредное покрытие, как асфальт...

А я не верил банку данных корабля, который уверял меня, что большинство планет Социмперии подобны общей картине Земли середины двадцатого века. Думал, это полит-издевательства.

Голосовать на планетах Социмперии, складывая пальцы руки в привычный римско-коллизейский жест, не принято. Терминал сказал, достаточно махать руками, словно тонешь. А вообще, в разогретом до шестидесяти градусов асфальте можно без затруднений утонуть.

Мне приходится припоминать своей блестящей памятью карту местного региона, чтобы определиться в какую сторону следует двигаться, чтобы достичь Ко-Муна. Итак жгучее солнце висит там, час назад находилось - там, сместилось так... Значит восток там...

Ко-Мун по правую руку.

Блестящие в лучах солнца корпусы грузовиков проносятся мимо, а их водители не обращают на меня никакого внимания. Словно я вовсе не стою и не голосую. Трейлеры под семь метров высотой и двухэтажные автобусы. Как частицы в кольце гигантского синхрофазатрона. Гоняют пыль и ветер.

- Деньги есть?

Дергаюсь испугано.

Возле меня притормозил небольшой грузовичек, не колфермский, частный. Синий такой, с черными полосами. Покрытый дорожной пылью недельной несмываемости, с прибитой у дна грязью.

Видно, не только по трассам он ездит.

Водитель замер с приоткрытой дверцей. Изнутри несет табаком и корицей. И беконом.

- Есть, - часто киваю, закидывая сумку на плечо. В сумке - несколько неотъемлемых вещей прессерского гардироба. И просто нужные вещи.

- Покажи! - водитель приподнимает черные очки, отводит взгляд на мгновение.

- Минутку, - лезу в карман хамелеонского костюма - его все-таки удалось найти в многоэтажных гардеробах линкора, - извлекаю перевязанную пачку веленовых купюр.

- До города?

- Да, к Ко-Муну.

- Залазь.

Повторять не приходится. Ровно мгновение поколебавшись, ныряю внутрь кабины, плухаясь в магко вытоптанную ложбинку сидения. Дверь, привязанная на пояс - явный признак постоянного контакта с желающими проехаться звонко цокает.

Не простаивая и секунды, трогаемся.

- Деньги не прячь, - напоминает водитель.

- Сколько?

- Десять тысяч.

После такой цыфры у меня дыхание переходит в фазу глубокого торможения. А потом вспоминаю, что не в пойнтах это, а в либерах. У них, в Социмперии, просто все финансовые проблемы стали решать с помощью печатного станка. Вот и пошел обвал гос-валюты.

Отсчитываю десять тысяч, автоматически переводя на пойнты.

Нет, не больше сотни, наверное.

- Ты из колфермы "Свободные рога"?

- Нет, из "Копыт-патриотов", - отвечаю.

Водитель качает головой. В такт ему мечутся подвисные безделушки на лобовом стекле.

- Нет такой, - заявляет.

- А ты больно знаешь...

- Я все знаю.

- Даже те, что за Краплак-Водицей? - припоминаю звучное название из заученной карты местности.

- Так ты из-за Краплаченьки?

- А то: не похож?

Понятия не имею, как вглядят те, кем я назвался. Но обирающего пассажиров водителя развалюхи в такой социалистической стране я представить точно не мог. Не похож он на коммуниста. Или он просто на сектанта не похож?

- Да вы все оттуда никакие. Жизнь у вас там, не как у людей.

Оттого и штампуют вас, уродов этаких...

- Спасибо на добром слове.

- Умею приятное делать таким кретинам, как ты.

Машина трясется, наскакивая колесом на очередную кочку.

То ли у грузовика с амартизаторами настолько плохо, то ли трасса здесь асфальтом выстеленная. Но вероятней, обе причины вкупе.

Загорелая рожа водителя с нагло-тупым вытянутым носом, поддерживающим очки, реагирует на каждое покачивание смещением с положения равновесия на тонкой шее. Интересно, у них, коммуняк, сектанты на правах рабочих или лидеров? Как-то меня по этому вопросу никто не просвещал, да и сам копаться в архиве не стал. А вообще, атмосфера не та была, хрен покопаешься: трупы по всему кораблю раскиданы, а инфо-страница из бортового журнала вырвана самым варварским методом. Вирус, посаженный прежде, чем катастрофа нагрянула на линкор. И знай, чьих это рук дело. Тайное оружие Секты или...