Леонид Панасенко - Залив Недотроги

— Я сегодня разучился бояться, — тускло улыбнулся мальчик. — Возле вас. Не беспокойтесь обо мне. Попутного ветра…

Занималась заря, Мигель поднялся к себе, закрыл дубовую дверь на задвижку. А через минуту-другую внизу поднялся шум, ударило несколько выстрелов. Предчувствие беды сжало сердце мальчика, на глаза навернулись слёзы. Он видел в окошко, как мечется на берегу отец со своими ещё не протрезвевшими гостями, как он сыплет проклятия, посылая пули вслед паруснику.

На лестнице загремели сапоги.

— Это он, — злобно ревел Горгони. — Один он знает, где я держу ключи. Я убью его, как паршивого пса! Открывай дверь, уродина, слышишь! Убью!..

Дверь затрещала. Бабахнул один пистоль, другой. Пули щепили дерево, одна попала в баночку с краской и она, жалобно звякнув, полетела с полки.

Мигель бросился к своей картине, прижался лбом к шершавому полотну.

— Помоги мне! — прошептал он в отчаянье, захлёбываясь от плача. — Спрячь меня…

Дверь упала. В комнатушку ворвался Горгони, за ним — остальные.

— Ищите ублюдка. Он где-то здесь, — прохрипел старик. — Я разнесу пулей его проклятую голову…

Перевернули кровать. Заглянули в нишу. Кто-то раздавил краплак, и сгустки краски расползлись по полу, будто кровь. Картина с грохотом упала.

Вдруг Смит остановился, пистолет выпал у него из рук. Повернул побледневшее лицо к Горгони.

— Слушай… Его здесь нет! В окне — решётка… Дьявол…

Он попятился к двери.

— Дьявол, дьявол! — завопили перепуганные гости, сбивая друг друга с ног, кинулись на лестницу.

Глупцы! Они ничего не знали о силе человеческого духа, о способности мысли открывать любые двери. Даже в сказку. Поэтому никто из них, конечно же, не заметил, что на картине появилась новая деталь. По зелёному лугу шёл мальчик. Маленький мальчик. Он шёл туда, где у горизонта виднелся прекрасный город из солнечных лучей.

Мальчик уходил не оглядываясь. Всё дальше и дальше».

На следующее утро мы постеснялись уединиться, как раньше, на берегу залива Недотроги.

— Вы берётесь за ум, — сказала мама Ирис, когда мы вместе с нею свернули на пляж дома отдыха. — Лучше позже, чем никогда.

На пляже было многолюдно. Одни купались, другие упорно поджаривали себя на солнце, третьи прогуливались у кромки прибоя.

Проплыв к буйку и обратно, мы с Ирис уселись на мокрый песок и стали лепить из него крепость.

— Это будет наш дом, — начал фантазировать я. — У нас обязательно будет общий дом.

— Ты это всерьёз?

— Посмотришь. Хватит, что в университете на заочном. Заочной любви не признаю.

— Но ведь я — Недотрога, — лукаво улыбнулась Ирис. — Ты сам меня так назвал. Кстати, о чём этот роман?

— Я читал только несколько отрывков. То, что сохранилось. Он обо всём. О чудесных цветах, которые сворачиваются при приближении злых и лицемерных. О людях, чьи души подобны этим цветам. О любви и подлости…

Мы говорим и говорим, ненадолго расстаёмся — мать уводит Ирис на обед, затем снова парим над этим берегом — вдвоём, только вдвоём, не замечая людей и происходящего.

— Ой! — воскликнула вдруг Ирис. — Смотри.

К нам подошёл лохматый пёс, присел, дружелюбно поглядывая в нашу сторону.

— Давай назовём его Пришельцем, — предложила Ирис. — Он появился так же неожиданно, как пришельцы в твоём рассказе.

Я поцеловал её, соглашаясь. Пришелец деликатно отвернулся.

— Ты что — люди вокруг! — испугалась Ирис.

— Ну и пусть. Между прочим, людей на пляже давно нет. Попрятались от дождя.

— А Пришелец? — возразила Ирис. — Он-то всё видит.

— Нет, родная, — я осторожно отвёл в сторону её мокрые волосы, привлёк к себе. — Заметь краем глаза: Пришелец самый воспитанный в мире пёс.

Губы Ирис тоже мокрые от дождя. На них привкус то ли молока, то ли мятной конфеты, словом, чего-то детского и чистого.

У меня вновь всё плывёт перед глазами.

Пришелец отворачивается.

Во вторник Ирис была как никогда весёлой и остроумной.

Иногда, правда, на неё находила необъяснимая печаль. Она умолкала, подолгу глядела на море, а то бросала на меня странные и тревожные взгляды, будто хотела убедиться, что я рядом.

Всё открылось вечером.

Мы прощались в парке дома отдыха и, как всегда, никак не могли расстаться.

И тут я увидел, что Ирис… плачет.

— Что с тобой, любимая?

В сердце будто ударила чёрная молния. Я всё понял, вернее, почувствовал.

— Лён, мама взяла билеты…

Мне сдавило горло, на глаза навернулись слёзы.

— Я приеду, — сказал я, стараясь скрыть своё отчаяние. — Обязательно приеду… Если ты захочешь… К тебе. Навсегда.

— Почему? Ну почему мы не можем уйти куда-нибудь?! — прошептала Ирис — Как твой Мигель. В картину, окно, в сказку… Почему?

Я глянул на часы: поздно, Грин уже не придёт.

В небе плыла огромная, яркая луна. Она сияла до рези в глазах, но море всё равно лежало чёрное и слепое. Кое-где, будто порванные в порыве гнева письма, белели клочки пены. Под ноги то и дело попадались медузы, выброшенные на берег. Остро несло гниющими водорослями.

«Так всегда получается! Всегда… — всплыла невесёлая мысль. — Вот ты случайно нашёл друзей, и тебе, как никогда, хорошо. Какое-то время ты живёшь в своём счастье, будто в крепости. Затем случается какой-нибудь пустяк, и ты с ужасом обнаруживаешь, что крепость была из песка. Нет её более, рассыпалась… Ирис уехала. Александр Степанович не пришёл. Отпуск кончается…»

Я решительно протиснулся в расщелину и через несколько минут уже подходил к саду Кузьмы Петровича.

Но что это? Окно моей времянки светилось.

«Хозяин зашёл? — предположил я. — Да нет же. Он с утра в Симферополь уехал, за женой и внучкой. Собирался пару дней погостевать».

Я невольно ускорил шаг.

На кровати сидел… Грин и читал мою рукопись. Посреди стола стояла начатая бутыль «Гамзы».

— Будь как дома, — улыбнулся Грин. — Ешь, пей и молчи. Хочу дочитать.

Дочитал. Сам собрал листы рукописи. Плеснул в стаканы вина и один подал мне. Александр Степанович молчал, и я тоже боялся обронить хоть слово. Выпили. Грин достал папиросу, но не прикурил, а пристально посмотрел на меня.

— В целом неплохо, — сказал он. — Правда, голос срывается. Кроме того, ты спешишь, скупишься на слова, поэтому характеры получаются несколько схематичными, а действие — неестественно стремительным. Но чувство, чёрт побери, есть! Это в двух словах. Я ещё подумаю над твоей сказкой. Дома. И напишу тебе. Ладно? Письма из Зурбагана идут очень быстро.

Я не выдержал. Достал из сумки раковину, положил на стол.

— Вот! Это она нашептала мне историю про одинокого всадника. Волшебная раковина. Я нашёл её на берегу залива Недотроги. В день приезда.