Lvl 1: Благодарные Мертвецы (СИ) - Криптонов Василий Анатольевич

А-а-а, ну какого хрена я оказался за стойкой?!

— Квест давай! — грохнул кулаками по стойке здоровяк в полном доспехе, в шлеме с опущенным забралом.

— Какой тебе квест, Дон? — поморщился я. — Сходи подрочи.

Мега-проекту моего брата предстоял ещё долгий путь. Его нужно было опробовать. Потом — зарегистрировать, легализовать. Пройти уйму проверок. Не факт ещё, что вообще выпустят в широкое пользование. Поэтому пока что по-тихому собирали двинутых на всю бошку игроков, скончавшихся от геморроя с джойстиком в руках. Ну, или блатных, как мы с Сандрой. Дон же был вообще хрен знает кем. Впрочем, пока трезвый — он был отличный мужик.

— Не. Давай другой, — мотнул головой Дон. — Чтоб с подвигом.

В толпе я разглядел насмешливое девичье лицо и покачал головой. Ясно. Детвора перепилась и захотелось подвигов во имя прекрасных дам. Да и хрен с вами, мне жалко, что ли. Квест так квест.

Я заглянул под стойку, вытащил здоровенный солидный фолиант. Супер, братишка. Передай привет своим дизайнерам. Научно доказанный факт: в средние века все книги сразу делались древними. Даже книга, которая за каким-то хреном лежит у кабатчика, выглядит, как допотопная Библия.

Я открыл книгу на середине. Собственно, только на середине она и открывалась, остальных страниц в программном коде игры никто не прописывал. Пробежал глазами строчки. Так-с, три квеста, на выбор. Фигня, фигня... О! Это его надолго займёт.

— Принеси мне корону из замка вампиров, — сказал я. — Вознаграждение: пятьдесят золотых, железный доспех с зачарованием против стихии огня и две недели бесплатной выпивки в моём славном заведении.

— Принимаю! — взревел Дон и, размахивая огромными кулаками, двинулся к выходу, подбадриваемый воплями толпы.

Скатертью по жопе, герой. Я перекрестил широкую спину Дона.

— Больше никому квестов не надо? — грозно спросил я.

Тишина в ответ.

— Парни... и девушки. Я повторюсь: не надо тыркать эту штуку! — Я показал на «средневековый» звонок для вызова персонала, который стоял на стойке. — Если бы я оказался тут голым, в положении «упор лёжа», этому долбоклюю бы не поздоровилось, я не шучу. Можно просто культурно меня найти и вежливо позвать.

— Да он просто привык, что трактирщик — непись, — пояснил кто-то.

— Знаю. Вот и повторяю в третий раз, вежливо и корректно.

Я грохнул пустой поднос на табличку с надписью «Позвоните, чтобы поговорить с трактирщиком» и пошёл наверх, к Сандре, за вторым раундом. Настроение ни к чёрту, надо как-то поднимать... О, поднимается! Правда, это не настроение. Но сойдёт.

TRACK_04

Вообще-то, сказать по правде, игру эту люди с юмором делали, возможно, даже умные. Взять хотя бы эту уникальную способность перегонять очки «алкашки» в творческие навыки. С другими так не работает, я узнавал. Вот, к примеру, Дон, у которого спецификация Воин, сколько пива перед подвигами ни выжрет — очки там, в алкашке, и остаются. Снимаются они медленно, так что игрокам приходится тормозить с возлияниями на день-другой, чтоб не получить класс Алкоголик. А нам, творцам, раздолье. Бухай — не хочу. Всё как в жизни, до какого-то предела.

Вряд ли мой братец об этой фишке знает, он до морали нудный. Узнает — прикроет. Сколько уже таких весёлых штук на моей памяти прикрыли. Сигареты, например. Были же! И пропали. Вообще в игре табака не осталось.

Так я думал уже под утро, перебирая струны гитары.

— Эх, Мёрдок, — вздохнула за спиной Сандра. — Вот уйду я. Чего ты делать будешь?

Я перестал играть, повернулся к ней, всем своим видом выражая изумление. Она что, серьёзно?

— То же самое, а что?

— Вот и я про то же. У тебя ведь мечта есть... Это я — только в элитные проститутки и гожусь. А ты...

Жизнь у Сандры сложилась — не сахар. Связалась с плохими ребятами, села на иглу. К двадцати пяти ей уже жить не хотелось. К двадцати шести жить она перестала. Всех преимуществ у неё было — парнишка, которому она со школы нравилась. Робкий, хороший мальчик — ну, из тех, которых обычно «я люблю тебя как брата, а трахаться буду со спидозным террористом».

Только вот мальчик изловчился попасть на проект к моему брату. И когда узнал, что его возлюбленная отбрасывает копыта на больничной койке, сделал всё возможное и невозможное, чтобы протащить её на испытания. Как и я, Сандра этого не просила. Как и я, никакой благодарности она к благодетелю не испытывала. Ну, вот и...

— Я соберу группу. — Я взял крутой аккорд на гитаре. — И ты ещё обо мне услышишь.

— Не соберёшь ты нихрена, Мёрдок. Ты тут уже год сидишь на жопе ровно.

— Так! — повысил я голос. — Что-то я не припомню, чтобы мы с тобой в ЗАГСе кольцами менялись. Привилегию пилить меня заслужить непросто, покувыркаться в койке для этого недостаточно.

— Да я и не пилю. — Сандра вылезла из койки, оделась. Моментально оделась, одежда, можно сказать, на ней из ниоткуда образовалась. — Так, жалко тебя.

— Жалко у пчёлки.

— А?

— На, — огрызнулся я.

Этот диалог не имел ни малейшего смысла, потому что Сандра его не понимала. Я был русским, она — из Сан-Франциско, и про русских знала только то, что они, сволочи, забрали Крит у Португалии, или что-то вроде того. Изъяснялись мы каждый на родном языке, а система уже переводила его сперва в нули и единицы, а потом — в привычную уху речь. Любая игра слов при этом погибала безвозвратно.

Сандра ушла, а я продолжил терзать гитару, прокачивая навыки и зарабатывая очки опыта. Их у меня набралось уже немало, но тратить их я не спешил. Поначалу очки доставались легко. Поначалу вообще всё было легко: опыт рос от каждого прикосновения к струне, уровень поднимался раз в день, очки сыпались, как из ведра. Но теперь система, видимо, сообразила, что я её игнорю, и стала игнорить меня. Ну, у меня-то повод был, о чём в своё время.

— Трактирщик! — послышался снизу дикий рёв. — Тракти-и-ирщик!

— Да чтоб тебя наизнанку вывернуло! — прорычал я.

Поставил гитару в угол, накинул на себя стандартный комплект одежды и спустился в бар. Дон стоял у стойки в измятых дымящихся доспехах и покачивался. Красной полоски здоровья практически не осталось.

— Эк тебя, соловушка, перекорёжило, — посочувствовал я. — Что, «Замок вампиров» допилили?

— Пять левелов накинули, — рыкнул Дон. — Я сообразить не успел, а уже вписался.

— Обосрался?

Дон молча швырнул на стойку серебряную корону. Я на неё посмотрел. Да уж... Можно было, конечно, залезть в описания и выяснить, нахрена трактирщику корона короля вампиров. Но это — первый шаг к тому, чтобы стать задротом: начать интересоваться выдуманной нарисованной хернёй. Поэтому я просто забрал корону и швырнул её под стойку.

— Деньги давай, — потребовал Дон. — Мне к кузнецу надо — доспех поправить.

— Держи. — Я положил перед ним мешочек с монетами. — И вот эту х**ню тоже забери. — Вывалил на стойку железные доспехи.

— Да этого дерьма у меня полный инвентарь, — проворчал Дон, но доспех прихватизировал, как и деньги. А потом потребовал первую из полагающихся ему бесплатных кружек пива.

Я повернулся к бочке, сунул под кран первую попавшуюся кружку, повернул вентиль...

Пива нет

В смысле?! А ну, сука, повтори!

Пива нет

«Пива нет», «Пива нет»! Не могли спокойно написать: «Пива — нет»?.. Стоп. Отставить анекдоты. Какого хрена тут творится?

Я повернулся и окинул взглядом зал. Игроки уже давно свалили отсыпаться. А зал, вместо того чтобы восстановиться, являл собой убогое зрелище. Стулья переломаны, столы перевёрнуты, пол залит пивом, кругом потёки крови.

Впервые после смерти я почувствовал, как меня прошибает холодный пот. Нет ничего страшнее закончившейся внезапно халявы.

— По техническим причинам, — пробормотал я.

— Чего? — прогудел Дон.

— Заткни свою пасть, Дон. Мне надо в церковь.

— Куда?! Пива давай!

— Вечером приходи, твою мать, с утра кабак закрыт. Будешь быковать, на респаун отправлю, у меня это мигом.