Вирус - Ларс Один

ума, но коробка реальна. Мне снилось всякое, замечал странности во время работы… В голове столько воспоминаний! Вот только они рваные. Одно я знаю точно — в прошлом всё было иначе. Я не убивал Дэна Санкта.

— Рваные? — в тон другу переспросил Остин, не зная куда деть дрожащие от страха руки. — Иначе? Не убивал?

С одной стороны док понимал, что содержимое коробки реально, с другой же не мог поверить в непостижимое. В голове не складывалось одно с другим, а потому он был близок к нервному срыву.

— Пожалуй выпью успокоительного, — резко схватил он одну из коробочек на полке за спиной. — Может и тебе принять чего-нибудь?

— Не-е-е, — скривился глава БС. — Пилюли даже с головной болью мне не помогли, а уж с воспоминаниями… Ты сам, так ничего и не вспомнил? Я надеялся, что коробка поможет, ведь твоя рука тоже там.

— Нет, — поспешно буркнул глава МС, запивая оранжевую капсулу. — Ничего. Извини, Мо. Моя рука при мне, а это…

— Да нет, понимаю, — дружески, с улыбкой кивнул ему Мольц. — Никому ни слова, Ос, загадка слишком опасна для нас обоих.

— Безусловно, — заметно успокоился тот, хотя действие препарата ещё не началось.

Они распрощались. Глава БС унёс коробку с собой.

Ремонтная мастерская на станции «Магр»

Ремонтная мастерская на станции «Магр»

Станция «Эхо»

Год три тысячи сто девяносто третий

День шестьдесят шестой

Прогулка вокруг пруда привела его в чувство. Однако сохранность мертвеца была под большим вопросом. Боль отступила, но ощущение что она вот-вот вернётся нервировало. Руди советовал поменьше двигаться. Заселиться в гостиницу и выждать — вполне себе неплохой вариант. Однако путь до неё и обратно неблизкий. Выгоднее держаться поближе к месту входа. Лучше всего присесть где-нибудь в парке, подальше от суеты. Поэтому дряхлый старик в белоснежном костюме добрёл до вполне тихого места и занял одинокую скамью в конце дорожки между секторами. Нужно дождаться темноты. Просто сидеть, наблюдать за золотыми сполохами на ветру, вспоминать. Последний разговор с Руди особенно ярок и, едва старик прикрыл усталые глаза, тут же погрузился в воспоминания.

Мастерская одним своим видом настраивала на рабочий лад. Инструменты, механизмы, расходные материалы. Всем этим заполнены нескольких столов и пара шкафов у стен. В самом центре помещения прозрачный стенд. Внутри парит голова мужчины. Со стороны кажется, что она безмятежно спит. Невидимая рука неустанно рисует проекции торса, рук, ног. У широкого пульта за одним из столов сидит мужчина в сером комбинезоне. На нагрудной бирке, сразу под тёмно-красным логотипом в виде замысловатой шестерни, надпись чёрным по серому: «Механик ремонтной мастерской Пауль Рудигер. Станция Магр.»

— Стэн?! — обратился он к парящей на стенде голове. — У тебя было достаточно времени на осмысление. Ты всё ещё не веришь мне?

— Так странно, — едва слышно, не открывая глаз, заговорила голова, — ведь я очень надеялся, что это сон. Сон, фантазия, болезненные последствия ранений, но только не реальность. Но ты показал мне так много, а главное — меня настоящего. Солнце на «Магре» такая же подделка, как и на «Эхо»?

— Угу, — задумчиво кивнул белобрысой головой механик.

— Они списали меня в парк развлечений, словно ненужный хлам. А ведь я всего-то проиграл сражение. Теперь я даже рад, что та трагическая случайность привела меня сюда, в место, о котором мы не знаем. Я был собою в далёком прошлом. Получается мы тоже бессмертные? Мы даже не сражались за нашу свободу. Я добровольно помогал бесам, воевал на их стороне, верил в их незатейливую ложь, убеждал других. Я предатель.

— Понимаю, — осторожно подхватил тихий, печальный тон парящей на стенде головы мужчина за пультом, — я сам был одним из вас. Вернее… Нас. Все мы предатели, Стэн. И нет, мы не бессмертны. Мы мертвецы. Умерли столетия назад, скопированы, и продолжаем существовать в консе. Конс ограничен, хоть и есть иллюзия, что мы мыслим, совершаем выбор, способны на большее. Бесы могут выключить любого из нас в одно мгновенье. Щёлкнут выключателем, и нет Стэна Лурье. Но материала слишком мало, а потому вместо уничтожения предпочитают понижение. Постоянно отслеживают успехи и неудачи. Десять ступеней градации консов. Я на третьей, поэтому ремонтирую биомехов. Дэн Санкт был на восьмой, поэтому работал охотником в парке развлечений. М-да… Однако есть шанс разрушить их идиллию. Я не предлагаю тебе исправить прошлое, это невозможно. А вот будущее сейчас зависит от нас. Лишь попытавшись, мы станем героями.

— Героями? — горький сарказм исказил до того спокойное лицо Стэна. — Что мы можем против них?! Щёлкнут выключателем…

— Я абсолютно серьёзно, — продолжил человек в сером комбинезоне. — План почти идеален. Мне лишь нужен помощник.

— Почему не сделаешь в одиночку, раз так умён? — едва заметно дёрнулись уголки губ человека без тела. — Почему вообще разговариваешь со мной? Подкрутил бы мой шарик в нужную сторону, делов-то.

— Ступени не про ум, и ты далеко не дурак, — слегка повысил голос его собеседник. — Механизм заметил что-то ещё, что могло привести к серьёзной проблеме в будущем. Тебя списали заранее. Я не программирую консы… Я не имею возможностей для… Короче, я создал свой! Назвал его Сфера. Благодаря ему ты вспомнил себя. Он словно ошибка или вирус обходит блокировку и позволяет быть самим собой. Это корабль, а мне нужен капитан.

— Так и я о чём! Сам-то почему не станешь за штурвал? Из такого гения как ты точно…

— Мой конс повреждён, — уже раздражённо прервал он Стэна. — Чем дальше, тем больше я чувствую, как приближаюсь к нулю.

— Ты болен, но никто этого не замечает? А как же всесильный Механизм?

— Заметит,