Художник - Владислав Алеф

— Мужчина, вы мне солнце загораживаете!

— Будет вам солнце, — заверил его художник и на бумаге, которая, несмотря на дождь, не промокла, а краски на ней не потекли, прямо над загорающим нарисовал маленькое желтое светило.

— Ура!!! — донесся восторженный детский крик, и прибежавший мальчик, схватив солнце, будто обыкновенный резиновый мячик, побежал хвалиться находкой друзьям.

— Эй! — окликнул его загорающий. — Куда солнце понес?

Кто-то тронул виновника торжества за плечо.

— Вы художник? — почтительно поинтересовался пожилой мужчина в милицейской форме.

— Да, — удивленно ответил художник. — Вы что же, штраф с меня возьмете?

— Штраф? — непонимающе переспросил тот.

— Ну… деньги …

— Деньги?

Вконец сбитый с толку художник полез в карман и не обнаружил ни гроша.

— А как же… А где продукты берутся, вещи?..

— Вы словно только родились! — милиционер изумленно всплеснул руками. — Вы просто все это рисуете. Но таких беспорядков, как сейчас, устраивать не нужно.

Художник виновато закрасил солнце на бумаге.

— И это вам ни к чему, — продолжал милиционер. Он забрал ватман из рук художника и скручивал до тех пор, пока тот не свернулся в пустоту. — Рисуйте прямо в воздухе.

Пожелав удачи, он ушел. Может, пошел сгонять разбойника с туч, а может, устранять другие шуточные беспорядки.

— Скажите, — растеряно обратился художник к лежащему на лавке мужчине. — А как же зависть?

— Вы это о чем? — не понял тот.

— Скажем, я нарисую для кого-то вещь, которую хотелось бы иметь вам. Вы что же, не разозлитесь и не обидитесь?

— Что вы! — изумился отдыхающий. — Мы все уважаем художников, и ни у кого здесь не может возникнуть даже мысли чего-то от вас требовать. Рисуйте что хотите. Но в пределах разумного, иначе милиция вас накажет.

— А как накажет?

— Лишением красок и кисточки. Временно, конечно.

Художник поблагодарил отдыхающего, но, едва отойдя, столкнулся с двумя уже хорошо ему знакомыми юношами. В этом красочном мире, где все были отличны друг от друга, они уже не казались особенными.

— Так значит, это был не сон? — неуверенно спросил художник.

— А может, мир, в котором вы жили, был сном, кошмарным сном? И только теперь вы очнулись? — ответил красно-оранжевый юноша.

На его плече сидел ворон с красным оперением и любопытно озирался по сторонам.