Елена Никитина - Игры Чёрта

Слезы закончились. Мысли гасли, как затухают в предрассветном небе звезды. И только редкие вспышки обиды, опережающие боль, позволяли сохранять рассудок в ясности.

Я провела рукой по лицу, словно это могло помочь стереть воспоминания, врезавшиеся в мою память. Они переплетались, образовывая противоречивую сладостно-горькую массу: жаркие объятия Демьяна, жестокость Игр Черта. Я смотрела на застывшую дверь, отделяющую меня от реальности. И ждала. Чего ждала? Не знаю. Может, того, что она откроется и войдет Демьян, успокоит. Он всегда находил объяснения, ловко манипулируя моими мыслями, чувствами, произнесенными когда-то словами.

А может я ждала, что эта дверь хотя бы скрипнет от сквозняка! Но она прочно прилегала к косякам, не двигалась и не скрипела. Немая пустота!

За окном заливались птицы, и их пение шумно влетало в мои уши.

Нужно отвлечься от тупого ожидания, но я так не смогла оторвать взгляд от двери. Все смотрела, выискивая изъяны: царапины, или неловкие разводы белой краски, которые торопливо нанес маляр. Что-нибудь, за что стоило зацепиться, выхватить из безупречной белизны. И вдруг длинная золоченая ручка двинулась вниз, и бессердечная дверь с долгожданным скрипом открылась настежь.

Приближение Демьяна я ощущала всем своим существом. Он может быть кем угодно, но наша связь от этого слабее не стала.

— Здравствуй, ангел мой, — легкое прикосновение горячих губ к холодным пальцам моей руки. И удивленный взгляд.

Крепко стиснув зубы, я поклялась, что не заплачу. Хотя в груди, как черный цветок, распускалась слепая боль.

— Ты заболела? Руки, как ледышки…

И снова тишина. Я пыталась выдавить заранее подготовленные слова, но дрожащие губы так и не раскрылись. Он стоял в небрежной позе, широко расставив ноги, и только маленькая складочка на лбу говорила о том, как он напряжен.

Демьян указательным пальцем тронул мой подбородок.

— Что-то не так?

И торопливо поставив дипломат на пол, посмотрел на меня. Как умело врут эти глаза, как быстро завораживают, отметая оставшееся подобие сомнений. Мысль мелькнула и упала в пропасть.

— Как прошел день? — сухо спросила я, отворачиваясь.

— У меня все отлично. Как прошел твой день?

— Я встретила кое-кого.

— Да? Кого?

— Мой руки, я разогрею ужин.

На барной стойке с трудом умещались блюда, которые я вытаскивала из пищавшей микроволновки. Хотя ужин состоял из запеченных куриных ножек и салата, места оказалось мало. Мне хотелось, чтобы этот вечер ничем не отличался от предыдущих. Пусть он закончится иначе, но…

— Так кого ты встретила? — спросил Демьян, изящно накладывая в тарелку ножку цыпленка.

Его манеры удивляли меня. Он вел себя так, словно не принадлежал этой эпохе, а жил где-нибудь в Англии, на заре прошлого века. Был аристократом с безупречными манерами. Я залюбовалась им. Моим обожаемым Чертом. Где-то в глубине души я уже осознавала, что это наш последний разговор. Последняя встреча. Мне хотелось продлить мгновение, наполненное щемящим чувством безнадежной обреченности. О чем жалела я в тот момент? О чем угодно, но только не о своей любви. Ни об одной секунде проведенной с ним.

И снова выбор. Оставить все как есть, или пойти в наступление? То, что жизнь — это игра, я слышала. И даже в чем-то согласна, но разве я могла предположить, что со мной играют все, кому не лень? Даже собственное сознание выделывает обалденные трюки. Есть ли что-нибудь настоящее в этом мире? Хочу ли я возвращаться в свой мир, или готова, как преданная собачонка, ждать своего хозяина здесь?

— Лин? Где ты витаешь?

— Ох, прости.

Я натянуто улыбнулась.

— Кого ты сегодня встретила? — настойчиво повторил Демьян.

— Своего мужа.

Я затаила дыхание, внимательно наблюдая за ним. Стараясь не упустить ни одной мелочи. Его реакция была важнее моей уязвленной гордости и совсем недавно угасшей злости. Мне нужно не только слышать его слова, я должна почувствовать… что-то. И это что-то даст мне надежду или растопчет то, что осталось от меня. А возможно Стас ошибся. И Демьян не Черт.

Он положил приборы на тарелку и спросил с явной иронией:

— Мужа?

— Демьян, не нужно. Я все вспомнила. Понимаешь? Все.

Его глаза медленно наполнились пониманием, тогда я продолжила, радуясь, что голос не дрожит.

— И я знаю, кто ты.

Ни один мускул не дрогнул на бесстрастном лице. Как хотелось кричать, орать, наброситься на него, заставить его произнести хотя бы слово! Но он держался невозмутимо, величественно, я пораженно отмечала сходства с… Чертом. Как же можно было не заметить?! Конечно, все, что происходило со мной в последнее время, должно было, как минимум, закалить, но каждое новое событие оказывалось гораздо страшнее предыдущего!

Демьян молчал. А я ждала, как последняя идиотка!

— Ты так и будешь молчать? — не выдержав, спросила я.

Демьян стал очень серьезен. Невидящий взгляд уставился на меня, и тогда в нем появился проблеск осмысления.

До этого момента я не хотела принимать правду. Он, в одном лице, являлся и палачом и спасителем. Узнать такое и не лишиться рассудка невозможно. Тем более, что во мне уже успело созреть особое чувство, вскормленное болью, разочарованием и страхом, выращенным в тепличных условиях, где и теплица и морозный ветер, бушующий вне ее, были вызваны только им — нежданным подарком Судьбы.

Последние слова, как удары колокола, зазвучали в голове. Я словно вынырнула из топкого болота слепой надежды. Чем сильнее я ненавидела Черта, тем крепче влюблялась в Демьяна! Я воспринимала их, как разных людей, сущностей… или кем там он является! Я запуталась.

— Ты считаешь, тебе не нужно хотя бы извиниться? Все нормально? Как же обозвать то, что ты вытворял со мной в этих Играх? Безобидной шалостью?

— Ты хотела борьбы, и ты ее получила.

— Отлично, — процедила я, — Только я не этого хотела.

— Я предупреждал тебя — не решай задачу, ответа на которую нет!

— Еще немного, и я поверю, что ты — ангел!

После нескольких секунд напряженного молчания он произнес:

— Я — Черт.

— И этим все сказано!

— Нет, не все. Лина, то, что ты вспомнила прошлое, еще не значит, что ты знаешь все — в тон мне ответил Демьян, поднимаясь со стула. — Моей вины в том, что произошло с тобой, нет! И ты должна это понимать!

Демьян схватил меня за локоть, но я стряхнула его руку, словно обжегшись, а он отступил на шаг.

— Понимаю? Я ни черта не понимаю! — я начала закипать от гнева и, не выдержав взгляд Демьяна, повернулась к нему спиной.