Андрей Бондаренко - Утренний хоббит

Жёлто-малиновые отблески костра отражались от водной поверхности прямоугольного пруда, обложенного по периметру диким камнем. Пруд был густо покрыт изысканными узорами тёмно-зелёных водорослей и бело-розовыми розетками кувшинок. Что ещё? Ах, да! Две тени — то, сжимаясь, то, снова вырастая — приплясывали между кувшинками.

У костра…. Не было никакого костра! Возле пузатой стеклянной банки, наполовину заполненной жёлто-малиновыми светлячками, на дубовых трактирных табуретах сидели, э-э-э…, две уже знакомые личности.

Во-первых, та девушка, певшая в таверне печальную балладу. Длинное платье — всё в оборочках и рюшечках, выпуклые щёчки, задорные голубые глаза. Ну, и круглые лимонно-жёлтые уши, щедро покрытые толстыми и кучерявыми волосками. Симпатичными такими, цвета благородного янтаря…

«Где-то, определённо, я уже её видел! Причём, не в трактире», — решил Томас. — «Только вот, где конкретно? Когда? Не вспомнить…».

Во-вторых, существо с кошачьей головой, являвшееся, очевидно, трактирным служкой.

Томас постучал погасшей трубкой, выбивая не до конца догоревший табак, о собственную правую пятку и решил, что твёрдые хоббитанские пятки — вещи сугубо полезные.

«А если такой каменной штуковиной вмазать — обычной мавашей-гири[1] — в лоб подлого врага?», — тут же подумалось. — «Да, искренне не завидую получившему…».

Он запихал курительную трубку обратно в кисет, задёрнул шнурок, подошёл вплотную к банке со светлячками и, приподняв над головой круглую хоббитанскую шляпу, вежливо представился:

— Томас Утренник. Он же — Утренний хоббит. К вашим услугам, высокородные господа и дамы!

— Кот, — охотно отозвалось существо с кошачьей головой. — Просто — Кот. Ничего другого не могу сказать о себе. То есть, объяснить…. Так вот получилось. Сам не в курсе. Но рода я, определённо, мужского.

— Мари! — приветливо улыбнулась девушка. — Мари Медвежатница. В том смысле, что родилась на Медвежьих Холмах. Семнадцати лет от роду. Природная хоббитанка, — помявшись пять-семь секунд, едва слышно добавила: — Невеста, то бишь, будущая жена хоббита по имени Томас Утренник.

— Это как? То есть…

— То есть, это мне так предсказал знаменитый Серый маг. Давно уже, недели полторы назад…. Собственно, я и не настаиваю. Предсказали…

Кот, недовольно помотав ушастой мордочкой, возмутился:

— Что значит — «не настаиваю»? Предсказания Серого мага — это вам не балаганные шутки! Они всегда сбываются!

— Так уж и всегда, — недоверчиво усмехнулась Мари. — Вот, Серый маг уверял прилюдно, что, мол, Синего Дракона непременно убьют к Празднику Яблок…. И что же? Дракон жив до сих пор! Говорят, что недавно сжёг в Раздоле ещё одну деревню.

— Что из того? — не сдавался Кот. — Серый маг не предсказывал же, мол: — «Синего Дракона убьют к этому конкретному Празднику Яблок!». Может, он следующий имел в виду?

— Ненавижу казуистику!

— Прекращай бросаться умными словами! Ты же не эльфийская принцесса, а обычная хоббитанская деревенщина.

— Что из того? Всё равно не люблю, когда начинают передёргивать карты и вилять из стороны в сторону.

— Кто это передёргивает?

— Ты и передёргиваешь, кошачья морда…

— Вы только не подеритесь! — шутливо посоветовал Томас. — И, вообще, какой смысл спорить из-за ерунды? Тем более что я и не отказывался жениться. Ведь предсказания Серого мага — дело серьёзное…

«Шутки шутками, а Мари — девица весьма симпатичная», — подумалось между делом. — Кроме того, умненькая и весёлая, за словом не лезущая в карман, сантиметра на три-четыре ниже меня…. Да и не было у меня никогда невесты! Ни в этом мире, ни в том. Или, всё же, была? Что-то вертится такое — на уровне подсознания…. И Мари — знакомое имя. Мари Бер, что жила в Вене? Нет, не вспомнить…».

Девушка неожиданно обиделась и объявила:

— А я и не собираюсь выходить за тебя замуж, Утренний хоббит! — после короткой паузы добавила, уже не так уверенно: — Пока — не собираюсь…

— Что ж так?

— Я решила, что выйду замуж только за настоящего героя! Когда станешь одним из героев, про которых слагают баллады саги и легенды, вот тогда и поговорим.

Кот оглушительно захохотал и, схватившись за живот, свалился с табурета.

— Эх, сидра бы глотнуть! — мечтательно прищурился Томас. — Славный грушевый сидр у трактирщика Фергюса. После него и мысли в голове вертятся веселее.

Тут же став бесконечно серьёзным, Кот поднялся с земли и, тревожно посмотрев на Томаса, заявил — с предостерегающими нотками в голосе:

— Я бы не торопился — петь дифирамбы этому мутному напитку. Здесь всё очень непросто! Мутному — во всех смыслах…

— Дифирамбы? — прыснула Мари. — Обыкновенным котам не пристало выражаться так цветисто! Коты, они не имеют ничего общего с эльфийскими принцессами. Их кошачья планида — мышей ловить.

— Планида? Ну, и кто из нас выпендривается?

Томас громко хмыкнул, прерывая очередную пикировку новых знакомых, и задал Коту конкретный вопрос:

— Итак, уважаемый, что ты имеешь против грушевого сидра? Даже странно слышать эдакое — от персоны мужского пола.

— А то, ты сам не знаешь? — Кот скорчил недоверчивую и презрительную гримасу. — В Землеройске, что же, новостей не знают? Теряются они по дороге, не иначе!

— Почему — теряются? Запаздывают…

— Про Вирус-то слыхали?

Томас, повесив на лицо маску туповатой задумчивости, ответил неопределённо:

— Рассказывают что-то такое, мол, Вирус….Но, неопределённо так, только в общих чертах. Землеройские бабушки — такие сплетницы. Им верить — себя не уважать…

— Ты ничего не знаешь про Вирус? — оживилась Мари. — Да, ладно, хватит заливать!

— Честное слово, не знаю! — Томас осторожно присел на табурет рядом с девушкой. — Так, только домыслы всякие, версии — насквозь противоположные…. Расскажи, если тебе не трудно. Понравится, так и поцелую.

— А ты до рассказа поцелуй! — последовал неожиданный и лукавый ответ. — Просто так…

Поцелуй оказался долгим и сладким.

«Первый раз — вот так», — прошелестела одинокая мысль. — «Или, второй? Ведь уже было что-то похожее в Вене…. Или — не было?».

— Эй-эй! Прекращайте, голуби белокрылые! — заволновался Кот. — Успеете ещё. Раз пророчество было. Серый маг, он не обманывает. Вроде бы…. А, вообще, вы здорово смотритесь вместе. Картинка маслом: — «Счастливая хоббитанская парочка, готовая — в срочном порядке — подарить миру с десяток маленьких хоббитов…». Ладно, шучу! Так как, рассказывать про Вирус? Мне про него господин Олмер поведал, месяца четыре назад, когда я первый раз посетил «Тёмную таверну»…. Где я обретался до этого? Не знаю. Амнезия проклятая, она же потеря памяти…. В том смысле, что Вирус и вызывает амнезию, тут ею все страдают. Или — почти все…. Вирус пришёл из-за Сирых гор. Первый признак заболевания — потеря памяти: полная или частичная. Второй признак — страшные припадки.