Шорох - Маргарита Александровна Гришаева

желать лучшего,  – вопрос кажется, был с подтекстом, но мне скрывать было нечего.

- Дом выбирала не я, а мой агент. Подыскивал уединенное место, в соответствии с моими финансами. Этот дом наиболее удовлетворял всем критериям. И до вчерашнего вечера я даже не знала, что в его прошлом имеется какая-то темная история.   А вот найденные там вещи, уже вызвали кое-какие подозрения, - припомнила я странные и порой невероятные записи из обоих дневников.

- Что за вещи? – заинтересовался мужчина, все еще не спеша раскрывать мне историю дома.

- Да вообще в принципе вещи. Понимаете, весь особняк производит впечатление, словно все из него просто резко испарились. Остались чашки с кофе на столах, дневники, одежда и прочие личные вещи, а люди исчезли. А уж записи вообще наводят на мысль, что проживающие в этом доме психическим здоровьем не отличались, - поделилась я впечатлениями от своего жилища.

- И что вам в этом?  - кажется, разговор уже начинает перетекать в допрос, - Выбросили бы эти вещи или продали и дело с концом. Почему вам так важно узнать произошедшее?

- Ну, во-первых,  чтобы быть готовой к неожиданностям. Мало ли, у меня из стены потом труп вывалится, а я буду трястись и боятся, про него рассказать, чтобы, не дай бог, меня в убийстве не обвинили, - попыталась я пошутить.  Судя по тому, что ну шутку мою улыбнулись без особого энтузиазма, скорее из вежливости, вероятность трупа в стенах действительно имеется.

- А во-вторых? – продолжил мужчина, явно с интересом ожидая ответа.

- А во-вторых, это может пригодиться для творчества, - наконец назвала я главную причину этого переполоха.

- Так вы художник,  - с удивлением заключил он, откинувшись на массивную спинку стула.

- Писатель, - поправила я, - Не просто же так, я так быстро печатаю.

На лице Нила Вудхарта появилось так хорошо знакомое мне насмешливо-покровительное выражение лица.

- Любовные романы пишите?

- Нет, -  со сладкой улыбкой оскалилась я в ответ, - Ужасы.

Удивила, да.

- Вроде Кинга?

- Что-то вроде того, - подтвердила. Я к сожалению не настолько популярна, но жанр у нас действительно один.

- А теперь, учитывая, что ваше любопытство я уже удовлетворила, я рассчитываю на ответную любезность? -  проницательно взглянула я на мужчину.

- Лучше бы вы писали любовные романы, - вздохнул он и протянул мне желанную папку.

Пока я быстро пролистывала, не слишком большое дело, честно говоря, толком не понимая, что там написано, нам наконец принесли наш обед. И после того, как все та же замученная официанточка, расставила все блюда, отложила папку намереваясь продолжить разговор.

- Вы читали?

- Конечно, - кивнул мужчина, в отличие от меня решивший не тратить время зря и споро принявшийся за свою порцию бифштекса.

- Расскажите своими словами, - попросила, попытавшись смастерить на себе просящее выражение, - Я ничего не могу понять в вашем профессиональном языке.

- Соглашусь с условием, - предложили мне через несколько мгновений.

Про себя решила, что очевидно просительные выражения у меня не очень получаются – ни разу еще не согласился на что-то без условий.

- Каким на этот раз?

- Вы мне подарите свою книгу с автографом, - совершенно серьезно попросили у меня, а я облегченно вздохнула, - Уж больно интересно, как такая очаровательная женщина, может писать романы ужасов.

Достать книгу проблемой не будет, в багажнике пара экземпляров вот на такие неожиданные случаи должны лежать,  я то уже опасалась, что что-нибудь невозможное запросят.

- Ну надеюсь, что достаточно успешно, - пожала плечами на его замечание и поспешила вцепится мертвой хваткой в интересующую меня тему, - Ну давайте, сколько уже можно тянуть, рассказывайте!

- А может я просто желаю провести с вами побольше времени, поэтому и не тороплюсь раскрывать все карты? – немного издевательски заявили мне, а я на это замечание лишь раздраженно закатила глаза. Конечно, я же настолько неотразима в своем старом свитере, что все прямо мечтают задержать подольше подле меня.

- Ладно, - пошел детектив на попятную, - Уговор есть уговор, слушайте.

- 5 мая, 1965 года, Ева Мендерос, уроженка Италии, обратилась в полицию с заявлением об убийстве. Девушка, работавшая в то время горничной при семействе Блэквуд, заявила, что видела, как ее хозяин закапывает в саду тело и даже предоставила фотографию этого действа.  Правда к сожалению недостаточно четкую, разобрать действительно ли он закапывает там тело, или нечто лишь похожее на него было невозможно. Мисс Мендерос с уверенностью утверждала, что была ее хозяйка леди Кэтрин Блэквуд, причем не просто убитая, тело женщины, по словам горничной, было обезображено, словно кто-то драл ей горло не то клыками, не то когтями.  Леди Кэтрин на тот момент действительно отсутствовала несколько дней, что заметили и у нее на работе, она работала преподавателем в местной школе. Но сам Джеймс Блэквуд в ответ на обвинение заявил, что его жена уехала к матери в Дербиршир, поправлять здоровье. Врач семьи, так же являющийся их другом, Джон Мортимер подтвердил его слова. На чем, собственно говоря расследование и закончилось.  Достаточных для суда и ареста доказательств не нашлось, поэтому дело закрыли, - поведали мне короткую историю произошедшего.

- И все? – даже немного разочарованно потянула я. Нет, конечно показания служанки, о растерзанном теле это конечно довольно завлекательно, но мало, может у девушки просто разыгралось воображение.

- Все. Но, как вы сами понимаете, сама леди Кэтрин, так больше и не объявилась, поэтому все жители городка все равно считали, что Джеймс Блэквуд ее убил, - объяснили мне, но даже эта информация не особенно впечатлила.

- И только из-за этого, все так шарахаются от одного названия поместья? – скептично спросила я, уныло ковыряясь в тарелке.

- Не только, - загадочно улыбнулись мне и я приготовилась, что уж теперь-то услышу что-то действительно интересное.

- Следующим хозяином особняка, стал как раз таки тот самый доктор, друг семьи – Джон Мортимер. Прежде довольно известный и уважаемый в городке врач, вскоре после переезда перестал принимать больных, начал много пить,  а через несколько лет, просто бесследно исчез.   Жители считают, что в доме обитает  дух невинно убиенной Кэтрин Блэквуд, и что он отомстил доктору за то, что тот покрывал убийцу-мужа, - закончил мужчина свой рассказ, и с интересом уставился на меня, явно ожидая реакции.

- Ну что ж, мстительный дух, это уже как-то