В чертогах памяти (СИ) - Саймон Грэй

несколько секунд всматривалась в спину удаляющегося мужчины. Недавнее восхищение сменилось недоумением, вслед за которым пришла злость. Не то, чтобы ей было жалко убитых ушлёпков — как раз наоборот, сами виноваты. Не стоило разевать пасть на кусок, который не можешь проглотить. Но вот тон, каким напарник сравнил их с мусором, вызвал у неё нехорошие ассоциации.

— Что? — поинтересовался Саймон, обнаружив, что напарница остановилась.

— А ты, типа, такой правильный, а потому можешь решать, кто мусор, а кто — нет? — прошипела девушка, бессознательно потянувшись за стволом.

Мутант недоумённо взглянул на неё, после чего вздохнул:

— Они грохнули человека, после чего разделали его части и сдали в магазин. По-твоему, после этого их можно назвать людьми?

— Нет, но…

— Если тебя утешит, то я им даже помог.

— Перестреляв их? Это как же им помогло? — хмыкнула Тролль, сбитая с толку неожиданным заявлением. — Типа, что теперь боевики из семьи Ривьера не смогут запихнуть их живьем в мясорубку или питательные баки на гидропонных фермах?

— Нет. Просто при таком образе жизни, бесконечное колесо Сансары даровало бы им перерождение в какой-нибудь зачуханный кустик, на который каждый день мочатся собаки. А так, может переродятся в деревья или даже живность. Хомячков, там, или мышек.

— Чо? — антикризисный менеджер вытаращилась на напарника, пытаясь осознать услышанное.

— Ничо, — снова вздохнул Саймон. — Не ты ли говорила, что в Пригороде обитают исключительно неудачники, живущие по принципу «сожри или будь сожран»? Так что не так?

— И откуда ты такой умный взялся на мою голову? — пробурчала девушка и затопала по улице.

— Эй, а мы разве не должны сейчас доложиться начальству? — поинтересовался мутант, догоняя напарницу.

— Тебе надо — ты и докладывай, — огрызнулась та.

— Почему я?

— Потому что твоя очередь!

Огр открыл было рот, чтобы напомнить, что никаких договорённостей про очередь у них не было, но тут же захлопнул его обратно. Спорить с женщиной — дело неблагодарное, тем более, когда у неё плохое настроение. Даже без учёта размеров её ноги. Так что он просто достал пейчер и вызвал Мо.

— Судя по тому, что звонишь мне ты, а не Тролль, вы облажались и флэшки у вас нет, — сухо отозвался Мориарти, опустив приветствие.

— Нет, — подтвердил мут. — Ребятки обнаружили на ней запароленный архив и скинули флэшку какому-то хакеру по кличке Вольт.

— Адрес взяли?

— Да.

— Хорошо. Дуйте туда и дождитесь моего звонка — парень наверняка работает на Змей, а с ними я ссориться не хочу. Кстати, что там со шпаной? Надеюсь, вира мне не прилетит?

— Нет. Парни зажмурились, к тому же ничего такого не видели и не слышали. Но для подстраховки мы всем разбили оптику.

— Хорошо. Хотя что-то мне подсказывает, что эти засранцы тоже считали, что всё предусмотрели, — проворчал Мориарти и отключился.

— Ну? — буркнула Тролль, глядя, как Саймон убирает пейчер.

— Едем на точку, ждём звонка, — пожал плечами мут.

Издав какой-то невразумительный звук, девушка ускорила шаг. Ехать до указанного адреса недолго, но сначала нужно добраться до машины, не вляпавшись по пути в какие-нибудь разборки с местными. С другой стороны, ещё неизвестно, что опасней — банда местной гопоты или шагающий рядом напарник, не моргнув глазом перестрелявший почти десять человек, устроив одному из них допрос с пристрастием.

Нет, самих пригородных ей было не жалко — ни тех, что попытались их ограбить по пути, ни банду Быка. Только вот принцип «сожри или будь сожран» исповедовал практически весь Рас-Вегас, начиная с глав Великих Семей и заканчивая последним укурышем в Пригороде. Да и многие гости не отставали от местных, сдавая скупщикам, а то и сразу в кассу казино, ценности с подозрительными бурыми пятнами.

Девушке не нравился тон, которым Огр произнес слово «мусор». Никакого презрения, пафоса или хотя бы жалости — только равнодушие и немного брезгливости, словно перед ним и вправду лежала куча мусора, которую следует убрать, пока не завоняла. Что хуже всего, Тролль частенько ощущала себя такой же кучей, разве что мусор в ней был чуть повыше качеством. А потому в голове вертелся закономерный вопрос — а не организует ли ей напарничек точно такое же вентиляционное отверстие, какое сделал бригадиру?

К тому времени, как парочка добралась до машины, менеджер по антикризисным ситуациям дала себе зарок не злить напарника и не поворачиваться к нему лишний раз спиной — если он в спокойном состоянии проделывает такое, что же случиться, если мужик слетит с катушек? К счастью, в этот момент на связь вышел Мориарти, оторвав девушку от мрачных размышлений.

— Значит так, — проворчал начальник, и, судя по звукам, отчаянно зевнул. — Этот Вольт — мелкая сошка, однако работает на Семью Гордеева. Семья небольшая, занимается, в основном, продажей оружия, в том числе и Змеям. Сложно сказать, они сами дали контакт или парень решил подзаработать на стороне, но мне не нужны проблемы ни с первыми, ни со вторыми, так что в этот раз постарайтесь обойтись дипломатическими методами. Всё ясно?

— Да, — в один голос ответили творческое и логическое полушария.

— Хорошо. Тогда принесите мне уже эту флэшку! — зевнул в трубку Мо и отключился.

* * *

Бросив вирт-шлем перед собой, Вольт с яростью уставился на голо-монитор. Устройство работало в 2D-режиме, отображая ту же самую картину, что и визор шлема — статистику боя и топовый сквад [8] вражеской команды. Статистика была неутешительной. Мало того, что команда хакера продула с разгромным счетом, так ещё и сквад, в который его забросила сила божественного рэндома [9] сидел в самом низу таблицы.

— Грёбаные раки, нубасы криворукие, игру купили, а как играть — нет! — прошипел Вольт в монитор. — Шли бы в рулетку шарики гонять, соски малолетние!

— А ты, значит, всю катку [10] тащил, — прилетело из-за спины ехидное замечание.

Пискнув, тридцатидвухлетний хакер крутанулся в кресле, с грохотом уронив шлем на пол и чуть не выдрав провода из н-портов. В полумраке комнаты, подсвечиваемой сиянием монитора и диодов от шлема, системного блока, колонок, медиацентра и прочей ультрасовременной аппаратуры, он увидел две кошмарные фигуры, вольготно рассевшиеся на его кровати. Габариты непрошенных гостей размывались в тенях, но квадратные челюсти и демонические искорки в глазах ввергли Вольта в такой ужас, что на несколько мгновений он вообще потерял способность говорить, несмотря на то, что где-то на задворках сознания болталась здравая мысль, что искорки — это всего лишь отражение монитора.

— Вы… — попытался спросить мужчина, когда к нему вернулась способность говорить, но поначалу пустил такого петуха, что тут же захлопнул рот.

— Вы кто? — наконец выговорил он спустя пару минут.