Пермский Губернский 7. Ультимат. Том 2 - Евгений Бергер

сработавшую подушку безопасности.

— Может ты успокоишься?

— Я-то? Да я спокоен, как никогда! — фыркнул фамильр, и выхватив из квантового кармана пистолет-пулемёт «Кедр», выбежал на улицу.

— Ох… Твою ж мать… — обречённо вздохнул я, и отстегнувшись, поспешил за ним.

Практически из-под нашего капота торчал потрёпанный «Жигулёнок». Классика. Что-то типа «Пятёрки» или «Семёрки». Морду разнесло так, что теперь было совсем непонятно.

Кузов пошкрябанной машинки был обклеен цветастыми символами и картинками. А вместо обычных колёс — моднявые спортивные диски.

— Так! Кто из вас, мразей, это затеял⁈ — Семён открыл пассажирскую дверь и вытащил оттуда совсем молодого парнишку.

— Простите нас… Серега не справился с управлением… — виновато затараторил он.

— Семён. — холодно произнёс я: — Спокойнее будь.

— Так ты видел, что они с нашей тачкой сделали⁈ Я их сейчас на ремни порежу!

— Успокойся. И сядь в машину.

— Ла-а-а-адно… — недовольно ответил фамильяр, и спрятав пушку, ушёл обратно во внедорожник.

— Ты цел? — я присел на корточки и осмотрел сидящего возле «Жигулёнка» парнишку.

— Цел, Фёдор Александрович… Простите. Я видел, как Серега жал на тормоз… Но… Тормоза, как будто, не работали!

— А с Серегой что?

— Сейчас вылезет…

«Пилот» данного «космического корабля» сильно ударился об руль, потому вылезать не спешил. Пришлось вырвать заклинившую дверь и помогать бедолаге.

— Ух-х-х… — выдохнул он, держась за окровавленный лоб.

— Ты как?

— Да я-то нормально… Господи! Петька узнает — жопу мне порвёт… Это же его машина!

— А почему ты за рулём?

— Одолжил… Чисто по городу с кайфом подрифтить…

— Что сделать?

— Дрифт… Занос… Ну, езда боком, в общем… Снежок навалил… Покрытие идеальное…

— Вот! — Семён злобно зыркнул из двери: — Долбанные свистоплясы! Проклятые заднеприводные бокоходы!!! Расстрелять!!!

— Семён. Будь добр…

— Простите… — недовольный фамильяр вновь скрылся в машине.

— То есть, я правильно понимаю, что вы целенаправленно вошли в занос и врезались в нас?

— Простите, Фёдор Александрович… Вы же обычно на «Мерсе» гоняете… Если бы мы знали, что вы пересели на «Сандаль»…

— А причём тут я? — внутри меня начало закипать возмущение: — На нашем месте мог быть кто угодно. Например, молодая семья с маленькими детьми. И, что? Убил бы ты их на своём корыте. А потом, как? «Извините, мы не думали, что вы пересели на другую машину»?

— Я об этом не подумал…

— Видимо, тебе просто нечем. — обречённо вздохнул я и вытащил мобильный телефон.

— О! Фёдор Александрович! Прошу вас… Не вызывайте полицию! У нас даже прав нет…

— А на кой-чёрт ты сел за руль?

— Ну, так… Зима! Классно же…

— Идиот. Я не собираюсь оказывать тебе медвежью услугу и спускать всё на тормозах. Молодость дана тебе, чтобы совершить ошибки и проработать их. Ибо потом у тебя просто не будет на это времени. — я нашёл в записной книге контакт Оборина.

— Фёдор Александрович… — в голосе Капитана звучала безысходность: — Я всегда рад вас слышать. Это правда… Но, когда понимаю, почему вы чаще всего мне звоните — настроение ухудшается само собой.

— Понимаю. Но это ваша компетенция.

— Да-да… Что случилось на этот раз? Опять террористы?

— Нет. Хуже. Уличные гонщики. Врезались мне прямо в переднее крыло.

— Они хоть живые?

— Да. У одного только рассечение лба, но так… По мелочи.

— Вы будете с ними так же, как и со всеми? Или мне всё-таки вызвать ваших друзей из ДПС?

— Нет. Лучше друзей из ДПС.

— Принял. Сейчас всё будет! Вы их, главное — не отпускайте.

— С этим проблем не будет.

— Хех… Кто бы сомневался?

Завершив разговор, я вновь подошёл к горе-пилоту:

— Так, что там за Петя?

— Лидер наш…

— Лидер? И к какой «группировке» вы относитесь?

— «Игрушечные байкеры».

— Погоди… Но байкеры же — это, которые на мотоцикле?

— А это, чтобы никто не догадался…

— Оригинально. А Петя в курсе, что давать автомобиль без документов — преступление?

— Ну, конечно!

— Особенно… человеку без водительского удостоверения.

— Да… Петя взрослый. Он всё знает.

— Взрослый? И сколько ему?

— Двадцать четыре.

— А тебе?

— Девятнадцать… — в нос тут же ударил прокисший аромат лжи.

— Врёшь.

— Богом клянусь!

— Паспорт давай.

— Нет паспорта…

— Как и твоего бога. — я схватил Серегу за щеки: — Знаешь, что я больше всего не люблю в этой жизни?

— Что?

— Лживых людей и вороватых чиновников. Говори правду! Ты же знаешь, кто я? И знаешь, что я могу сделать? Вообще-то, ваше «уличное представление» можно расценивать, как покушение на губернского дворянина…

— Семнадцать! — взвыл паренёк: — Семнадцать мне! Мамой клянусь!

— Вот. Уже лучше. Так, скажи же мне, уважаемый Сергей. Зачем без прав кататься по городу и рисковать жизнями невинных граждан?

— Так мы же аккуратно…

— Аккуратно. — я указал на разбитый нос «Жигулёнка»: — Ещё повезло, что никто не погиб.

Тем временем, вокруг нас начали собираться такие же ржавые вёдра с наклейками. Видимо, «банда байкеров» подтянулась…

— Господин Осокин! — из тёмно-синей четвёрки, обклеенной анимешными девочками вылез крупный парень: — Вы уж простите нашего товарища! Он ещё юн и глуп…

— Больно красиво говоришь для городского хулигана.

— А кто сказал, что я хулиган? Я, между прочим, на шиномонтажке менеджером работаю.

— Так ты и есть тот самый Петя?

— Нет. Я Витя. А Петя на такие разборки не ездит. — усмехнулся здоровяк.

— Не ездит, потому что доверяет несовершеннолетним свой транспорт? — поинтересовался я.

Витя тут же изменился в лице и гневно взглянул на Серёгу:

— Ты чё, конч⁈ Совсем берега попутал⁈ Да Петя тебя на резину пустит! Дятел…

— Увы, у вашего собрата по клубу не было выбора. Ему приказал губернский дворянин. — я показал перстень с огромным синем камнем.

— Мы прекрасно знаем, кто вы… — Витя тяжко вздохнул и вытащил из кармана старый кнопочный телефон: — Мы можем с вами договориться?

— Ну, конечно, можете! Я всегда открыт для предложений.

— Пятьдесят рублей.

— Эм-м… Это ты о чём?

— Ну… Договориться же. — Витя потоптался на месте и вытащил из кармана смятую купюру: — Я вам дают