Оружейники: Aftermath. Книга 1. Беглец/Бродяга - Александр Павлович Быченин

где-нибудь поблизости укрыться и понаблюдать, рано или поздно дверь откроется. Вот только время. С этим дефицит. Да и где тут спрячешься? Кафешек нет, торчать на виду не вариант… в жилой дом пробраться? Тоже та еще задачка. Замок вскрыть не проблема, а дальше? На лестничной площадке жители спалят. Как назло, ближайшая жилая «свечка» оказалась десятиэтажкой, что автоматически исключало крышу и все, что выше пятого этажа. Остальные более-менее надежные нычки тем более в зону действия моей аппаратуры не укладывались. Со всех сторон засада. Но я таки нашел выход, хоть и рискованный.

Как там в одной восточной пословице говорится? Если гора не идет к Магомету, значит, Магомет идет к горе? Сейчас я именно это и делаю, только не пешком тащусь, а качу себе потихоньку на краденом скутере. А потихоньку, поскольку стремно мне — район не самый спокойный, да еще и незнакомый. Для стороннего наблюдателя такое поведение вполне естественно выглядит. Равно как и для охранников в вотчине Густаво. А я еще и головой верчу, как будто адрес нужный высматриваю.

Естественно, нужным оказался офис фабрики. Я даже сделал вид, что облегченно выдохнул и утер пот со лба, едва заметив вывеску на фасаде. А потом уверенно переехал на противоположную сторону улицы и подкатил к двери, не пожелав расстаться с железным конем. А вдруг уведут? Кто этот район знает… хотя должен признать, конкретно это здание выглядело вполне прилично — свежевыкрашенное, целое, с новеньким асфальтом на парковке и с приличным авто бизнес-класса, соседствовавшим с парой более скромных, но зато и более практичных экипажей.

Закрепленная на кронштейне прямо над дверью камера незамедлительно на меня нацелилась, и я помахал объективу рукой, едва сдержав улыбку — ну что за детский сад? Где они только эту бандуру откопали? Ведь явно на публику работают… маркетологи хреновы. Хотя и нормальных камер много, из тех, что без спецоборудования фиг найдешь на фасаде. Я-то знаю, поскольку поиском озаботился заранее. Впрочем, вынужден признать, выглядит внушительно.

Так, меня увидели. Выйдут, не выйдут? Вот бы вышли, сразу же проблема решилась бы…

— Эй! Кто-нибудь! Заберите заказ!

Ноль эмоций. Вот уроды…

— Тебе чего, малой?

Упс. Все-таки мозги есть, селектором воспользовались. Это немного усложняет дело.

— Пицца! — радостно объявил я, для ясности ткнув пальцем в багажник. — Забирайте, да поеду. Стремно тут у вас.

— Мы не заказывали пиццу.

— Угораете⁈ А нафига я через половину города перся⁈

— Твои проблемы, малой!

— Вот урод!

— Эй!.. — И чуть тише, как будто в сторону: — Чего «Карлос»? А чего он нарывается? И пошлю!

— Так заберете пиццу? Пять упаковок!

— Сдурел, что ли? Мы и одну не заказывали! Вали отсюда, короче!

— Какой «вали»?.. Эй!.. Эй…

Все, вырубили селектор. Теперь ори, не ори, им пофиг. Отключили звук и любуются на монитор. На котором я, по идее, бесноваться и изрыгать бесполезные проклятия должен. То бишь всячески веселить охранников. В принципе, будь на моем месте настоящий курьер, он бы еще легко отделался. Могли выйти и отобрать жратву, попутно люлей отвесив, чтобы не отвлекал важных людей от важных дел. На чем и строился расчет. Не прокатило. Но я упорный, просто так не сдамся.

Продемонстрировав камере неприличный жест, я развернул скутер на пятачке перед дверью и перекатился поближе к лимузину. Остановившись, демонстративно слез с железного коня, поставил его на подножку и залез в багажник, из которого извлек сначала «дэй-пак», который закинул на спину, а потом коробку с ярким логотипом «Пицца Дядюшки Джона». Небрежно отбросив крышку, выудил один кусочек и впился в него зубами. Пожевал, проглотил, скорчил недовольную рожу и запулил обильно покрытый соусом и начинкой кусок лепешки прямо на лобовуху авто. Система управления вышла из спячки, активировав «дворники», но те сделали только хуже, размазав соус по стеклу. А я тем временем отшвырнул коробку под ноги и извлек вторую. Новый сорт меня также не устроил, и пробный кусок вскоре повис на лобовом стекле.

— Эй, урод, ты что творишь⁈

Селектор. М-мать. Видимо, плохо стараюсь.

— Отсосите! — В лобовуху полетела пицца целиком, а прямо в объектив камеры уставился оттопыренный средний палец. — Все равно деньги у меня из зарплаты вычтут, так хоть не обидно будет! Босс вас машину мыть заставит.

— Ну все, крантец тебе, малой!

— Ой, боюсь, боюсь!..

Наклонившись якобы за следующей коробкой, я вынул из кармана КПК и покосился на экран. Вроде бы есть активность… точно, открыли дверь! «Сигнал перехвачен». Ага, это радует. «Управление перехвачено». А это еще лучше. «Деактивировать замок? Да?/Нет?» Конечно да! Ну все, прорвались…

— Эй!..

— Сам ты «эй»! — Отскочив от скутера и заодно увернувшись от кулака типичного на вид бандоса — все-таки еще не совсем Густаво остепенился, раз таких обезьян в офисе держит, — я подпрыгнул, оттолкнулся ногой от крыла лимузина и обрушился на противника, по-кошачьи развернувшись в воздухе и со всего размаха въехав ему локтем по черепу.

Удар пришелся сверху вниз, так что бандосу хватило — он в буквальном смысле осыпался на асфальт, оказавшись подо мной. А я еще и усугубил, приземлившись коленом ему на грудь. Он только как-то подозрительно хрюкнул и затих. Вот так. Знай, как говорится, наших. Потеряв интерес к «быку», я быстро вскочил на ноги и рванул к двери, благо преодолеть предстояло шагов пять, не больше. Планшетник показал себя выше всяких похвал, послав соответствующую команду в исполнительный механизм, и створка как раз сейчас рывками ползла вверх. Рывками, потому что напарник побитого наверняка лихорадочно тыкал в «тревожную» кнопку, пытаясь заблокировать вход. Вскоре он поймет, что это бесполезно, и вылезет на свет Божий, чтобы противостоять агрессору, то бишь мне, лицом к лицу…

Внезапно сработала хваленая «жопочувствительность», я резко развернулся, сунув руку за спину, и от удивления едва не оторопел — отправленный в нокдаун бандос неестественно быстро оправился и вытащил ствол. Не кольт, как у меня, а модный в среде «бычья» никелированный револьвер, что, правда, не делало его менее смертоносным, и уже почти прицелился мне в… теперь уже в грудь. А собирался наверняка в затылок. Впрочем, я его опередил, всадив пулю точно в лоб — на таком расстоянии мне даже целиться не нужно было. Оказавшийся позади тела скутер забрызгало красным, опиравшегося на локоть бандоса отбросило на спину, а я таки злобно выматерился — все-таки рефлексы страшная штука, второй раз за неполные два дня