Прятки среди огней (СИ) - Гришанин Дмитрий Анатольевич

– Скальпель, чего вообще происходит? Какие, нахрен, твари?!

– Сам в шоке, – пожал плечами помощник. – Блоха, че еще за твари? Откуда они взялись?

– Прибежали вдруг, – затараторил сквозь шум помех наблюдатель. – Целая стая. А девки, как будто их ждали. Встретили грамотно, без паники. Белка ближним боем связала самых шустрых. А Слеза остальных с расстояния из арбалета гасит. И меткая, зараза, буквально с выстрела каждую тварь кладет.

– Это че получается? Вместо того, чтоб глотки друг дружке рвать, они в отряд объединились, что ли? – откинувшись на кресло, спросил друга Ртуть.

– А я предлагал сразу после разговора с Рихтовщиком Белку изолировать, – проворчал Скальпель. – Ливером чуял, что сбил он нашей мстительнице первоначальный настрой… Ты ж уперся – мол, надо стравить девок, чтоб кровь друг дружке пустили… Вот они и пустили – млять! – только не друг дружке!

– М-да! Неожиданный поворот.

– Просто, охренеть, какой неожиданный.

– Эй, хорош, выражаться-то!

– Извини.

– С Рихтовщиком-то че? Выяснил?

– Из номера он точно никуда не выходил. И в номере его нет. Когда девка ушла, Блоха там каждый уголок проверил… Как не крути, выходит, мочконула стерва любовничка…

– Кхм! Извините, – донесся из рации робкий голос Блохи.

– Ты че, придурок, рацию не выключил?! – зашипел на помощника Ртуть.

– Извини, ну уследил, – повинился Скальпель и раздраженно рявкнул в микрофон: – Блоха – дятел долбанный! Ты хрен ли до сих пор уши греешь?!

– Извините, шеф, но тут такое дело. Думаю, это важно…

– Думает он, мля!

– Погоди, – осадил помощника Ртуть и, склонившись к микрофону, велел: – Говори.

– После обыска номера, я камеру в гостиничном коридоре установил. Сейчас в планшете просмотрел инфу отснятую. И обнаружил, что четверть часа назад в люкс Рихтовщика заселились новые жильцы…

– Какие, в жопу, новые жильцы! – возмущенно перебил Скальпель. – Номер на трое суток Рихтовщиком снят! Из него вышла только Слеза! Все в гостинице уверены, что Рихтовщик остался в номере!

– Ну они, конечно, не жильцы. Так, приблуды. Но судя по доносящимся из номера звукам, ведут себя там, как хозяева.

– Млять! Да кто заселился-то? – потеряв терпение, рявкнул в микрофон Ртуть.

– Пара из отряда Свина. Старик с девкой молоденькой. Шеф, помните, когда мы их преследовали, вы еще сказали, что хорошо этого старика знаете.

– Пастух с Овечкой, – хмыкнул Скальпель.

– Точно шеф, они.

– А это еще что за кренделя? – нахмурился Ртуть.

– Следи за девками и за номером. Как узнаешь что-то новое, сразу выходи на связь. Пока все, Блоха. Отбой.

Надавив на кнопку разрыва связи, Скальпель достал из внутреннего кармана сигару и, сунув в зубы, стал раскуривать.

– Не испытывай моего терпенья, – проворчал хозяин кабинета. – Я жду ответа.

– Помнишь Кровавое поле, за Свинарником? – выпуская кольца ароматного дыма, спросил Скальпель.

– Это которое каждые две недели перезагружается, подкармливая окрестную орду очередным лошадиным табуном?

– В точку… Так вот, при первой загрузке этого нестабильного кластера одному из погонщиков табуна удалось выскочить из кольца тогда еще не такой многочисленной, как сейчас, орды. Счастливчику повезло дважды – он оказался иммунным и стал игроком. Ну, и в память о вырезанном тварями табуне, на Континенте его окрестили Пастухом.

– Значит, в нашей многоходовке появляются новые игроки. Что ж, как говорится, будем посмотреть.