Герой? Нет, Князь тьмы! - deadsoulz_

вкладывая в слова всю ту холодную уверенность, что накопилась за прошлую жизнь. — И если вы действительно мастер своего дела, вы уже это поняли.

Снейп замер. Его глаза сузились, изучая меня с новой интенсивностью.

Потом он встал, обошёл стол, остановился в шаге от меня.

— Покажите карманы.

Приказ.

Я не двинулся.

— У вас нет оснований обыскивать меня без разрешения директора, — парировал я. — Или вы планируете нарушить правила школы?

Риск на риске.

Но если я подчинюсь, всё кончится здесь и сейчас.

Снейп смотрел долго. Очень долго. Потом отступил.

— Убирайтесь, — бросил он. — Но знайте, Поттер: я буду следить. За каждым вашим шагом. И когда вы совершите ошибку — а вы совершите — я буду там, чтобы это увидеть.

Я развернулся и вышел, не оглядываясь.

Сердце колотилось. Руки дрожали.

Слишком близко.

Слишком чертовски близко.

Оставшийся день прошёл в напряжённом ожидании. Каждый взгляд, каждый шорох, каждая тень казались угрозой. Квиррелл избегал меня — плохой знак. Снейп наблюдал издалека — ещё хуже.

Забини продолжал задавать вопросы взглядом. Малфой строил планы мести за прошлое унижение. Грейнджер пыталась заговорить между уроками, но я отмахивался.

Всё сужалось к одной точке.

К сегодняшней ночи.

К моменту, когда я поглощу камень и либо вознесусь на новый уровень, либо сожгу себя изнутри.

Третий вариант не рассматривался.

Полночь.

Я лежал в кровати, прислушиваясь к дыханию соседей. Забини ворочался — слишком долго, слишком часто. Притворялся спящим? Возможно.

Не важно.

Встал. Бесшумно оделся. Камень — в карман. Палочка — в рукав.

Коридор встретил тьмой. Факелы почти погасли. Филч обходил восточное крыло — я слышал его шаги и недовольное бормотание.

Западное крыло. Четвёртый этаж. Заброшенная аудитория.

Путь показался длиннее обычного. Каждая тень — потенциальная угроза. Каждый звук — возможная ловушка.

Но я добрался.

Открыл дверь. Шагнул внутрь.

И замер.

Квиррелл стоял в центре комнаты.

Один. Без турбана. Его лысая голова блестела в лунном свете, проникавшем через разбитое окно.

Но ужас был не в этом.

Ужас был в том, что на затылке Квиррелла, там, где должна быть обычная кожа, виднелось искажённое лицо. Плоское, змееподобное, с красными глазами, которые смотрели прямо на меня.

— Наконец-то, — прошипел голос. Не Квиррелла. Чужой. Древний. Полный злобы и голода. — Мальчик, который выжил. Мальчик, который украл то, что принадлежит Лорду Волан-де-Морту.

Волан-де-Морт.

Имя, которое я слышал в больнице, когда лежал после той ночи. Имя убийцы моих родителей. Имя того, кого я, по идее, уничтожил в младенчестве.

Но он не был уничтожен.

Он был здесь.

В Хогвартсе. На затылке профессора. Всё это время.

Я сжал камень в кармане.

— Волан-де-Морт, — произнёс я вслух, тестируя имя. — Жалкая тень, паразитирующая на чужом теле. Ты хотел меня унизить этим зрелищем?

Лицо на затылке исказилось в подобии улыбки.

— Дерзкий щенок. Думаешь, твоя сила — твоя заслуга? Думаешь, камень сделает тебя равным мне? Я — величайший волшебник, который когда-либо жил. Я победил смерть. Я вернусь. И ты, мальчик, отдашь мне то, что украл.

— Нет, — ответил я просто.

Квиррелл шагнул вперёд. Его рука поднялась, палочка нацелилась на меня.

— Тогда я возьму его силой.

Вспышка зелёного света.

Убивающее проклятие.

Я дёрнулся в сторону, едва избежав попадания. Заклинание врезалось в стену позади, оставив дымящуюся дыру.

Мои ноги понесли меня к двери, но Квиррелл был быстрее. Взмах палочкой — дверь захлопнулась, замок щёлкнул.

Ловушка захлопнулась.

— Тебе некуда бежать, — прошипел Волан-де-Морт. — Негде спрятаться. Отдай мне камень, ия подарю тебе быструю смерть.

Я выхватил палочку. Магия забурлила в каналах, болезненно, недостаточно мощно, но это было всё, что у меня есть.

— Ступефай! — крикнул я, направляя оглушающее заклинание.

Квиррелл отбил его небрежным движением. Контратаковал связывающим заклинанием. Я еле успел уклониться, откатился за парту.

— Жалкие попытки, — Волан-де-Морт смеялся.

Он был прав.

В прямом бою я не мог победить. Даже с камнем, даже с моей растущей силой — тело ребёнка не выдержит того потока магии, который нужен для противостояния Тёмному Лорду.

Нужен другой путь.

Камень горел в кармане. Его сила пульсировала, резонировала с моей магией, требовала выхода.

И внезапно я понял.

Поглощение. Не завтра. Не в безопасности медитации.

Сейчас.

Здесь.

В бою.

Безумие.

Но единственный шанс.

Достал камень. Красный свет заполнил комнату, ярче, чем когда-либо. Квиррелл замер, его глаза расширились.

— Что ты собираешься сделать? — прошипел он. — Ты не можешь… Ты слишком слаб…

— Посмотрим, — выдал я.

И сжал камень в ладони.

Толкнул его силу внутрь себя. Не осторожно, не медленно — всю, сразу, одним потоком.

Боль взорвалась.

Магические каналы вспыхнули огнём. Тело содрогнулось, отказываясь принимать такую нагрузку. Каждая клетка кричала, требуя остановиться.

Но я продолжал.

Камень растворялся в руке, его материальная форма распадалась на чистую энергию, которая вливалась в моё ядро. Смешивалась с остатками моей собственной силы. Сплеталась в нечто новое.

Резерв рос. Стремительно. Болезненно. Безостановочно.

Два процента.

Пять.

Семь.

Квиррелл кричал что-то, но я не слышал. Мир сузился до ощущения силы, текущей в меня, перестраивающей каналы, расширяющей пределы того, что тело могло вместить.

Десять процентов.

Я упал на колени. Кровь текла из носа, из ушей. Зрение плыло.

Но сила продолжала расти.

И где-то на грани сознания я почувствовал щелчок.

Трансформация завершена.

Философский камень больше не существовал как отдельная сущность.

Он был мной.

А я — им.

Открыл глаза.

Квиррелл стоял в нескольких шагах, палочка нацелена на меня, но он не двигался. Его лицо — смесь ужаса и понимания.

— Невозможно, — прошептал Волан-де-Морт. — Какой-то ребёнок не может… не должен…

Я встал. Медленно. Магия бурлила в венах, новая, странная, но невероятно мощная.

Поднял руку. Без палочки.

Сконцентрировался.

И из ладони вырвалась волна чистой энергии.

Не заклинание. Не чары. Просто сила. Необработанная, дикая, сокрушительная.

Квиррелл вскрикнул, попытался защититься, но его щит рассыпался как бумага. Волна швырнула его через комнату, вмазала в стену.

Он упал, дёргаясь, стонущий.

Лицо Волан-де-Морта на затылке исказилось в агонии.

— Это… ещё не конец… — прохрипел он.

Потом Квиррелл затих.

Я стоял посреди разрушенной аудитории, дыша тяжело, ощущая новую силу, текущую в каждой клетке.

Семь процентов от того, кем был.

Может быть, восемь.

Достаточно, чтобы использовать магию без палочки.

Достаточно, чтобы сравниться с опытным волшебником.

Недостаточно, чтобы стать тем, кем был когда-то.

Но это было начало.

Настоящее начало.

Посмотрел на неподвижное тело Квиррелла. Жив? Мёртв? Не важно. Волан-де-Морт исчез — его паразитическая связь с носителем разорвалась в момент удара.

Он вернётся. Рано или поздно. Такие как он всегда возвращаются.

Но к тому времени я