Арена - Юрий Винокуров

Могильщик стрелять опасался, ракеты хоть больше воздушный взрыв создавали, но довольно мощный. И хер знает, что в дыму творится, так что подрыв «хрен знает где» меня мог если не прибить, то подставить под вражин, до прибивания.

— Отряд виконта Солана Пмодро завершил турнирный поединок победой! — рявкнули мощные динамики под потолком.

— На Кистень, — отдал распоряжение я.

— Капитан, после поединка традиционно полагается посетить банкет.

— Это обязательно, виконт? — поморщился я.

— Традиция, капитан.

— Тогда нахер, — решил я. — Если вам будет приятно — поучаствуем в пьянке после нашей окончательной победы. А сейчас предпочту отдохнуть на Кистене. Да и дел до кучи, — задумался я на ходу.

— Тактика?

— Угу, — хмыкнул я. — Эти слились, как и ожидалось, но свою задачу выполнили. А нам менять состав нельзя.

— Заявленный нельзя, капитан, — уточнил виконт. — Но в случае повреждений, в рамках заявленного тоннажа — допустимо.

— В курсе. Всё равно нужно думать, хер нас так из-за щита в следующий раз выкинут. Устроят вражины стрельбу по тарелочкам, — отметил я, под одобрительные хмыки.

Добрались до Кистеня и принялись думать. Но думать ни хрена толком не успели — поступил вызов от распорядителей.

— Виконт Пмодро, капитан Дрей, — провозгласил важный дядька. — Дом Пмодро бросает вызов и выставляет индивидуального поединщика в классе среднего Доса. Турнирные ограничения на индивидуальную схватку не действуют. Принимаете ли вы, есть ли встречные требования и какой срок, если принимаете?

— Хм, — задумался я, переглядываясь с виконтом. — Разомнусь. Принимаем, встречных требований нет, завтра, лучше с утра.

— Зафиксировано, капитан Дрей. Всего наилучшего, виконт, капитан, — на этом дядька разорвал связь.

— Я бы…

— Тоннаж, виконт, — не дал я договорить. — Сами понимаете — средний или малый Дос, а на них, не в обиду вам, вы не слишком сильный боец.

На что синьор Помидор развёл лапами: на симуляторе мы его гоняли душевно, и я знал, что говорил. А мне на Крабе… ну не сказать, что ничего не страшно, но недаром в Саргасе Краба называли тяжёлым Досом в корпусе малого.

— А всё-таки, почему не, например, синьор Аспид?

— Универсальность Краба, виконт. Мы не знаем противника, — что было пока так, но и посвящать в наши шпионские игры я заказчика не собирался. — И я посильнее Лина как пилот, проверено, — хмыкнул я.

А к вечеру Дживс добыл параметры и характеристики ракетного эксклюзива, который бросал нам, а точнее мне вызов. И требование на отмену турнирных ограничений оружия в его случае вполне оправданно: это был не столько Дос, сколько ходячая ракетная платформа, прикрытая мощными щитами, собственно вся мощь археотехничного реактора уходила на щит и медленные ковыляния сферического корпуса Доса, бронированного, как сволочь. Ну и бесчисленных коробов ракет, причём подрыв короба противнику похер — специально проверяли с Дживсом на симуляции.

— Всё равно закраблю нахрен, — потёр я виски после просмотра симуляции.

— Противоракеты, сэр?

— Само собой, Дживс. А щиты и удачная форма… ну буду долбить по копытам…

— Не самое разумное решение, сэр. Повредите далеко не сразу, — увеличил он бронированную и округлую ходилку.

— А варианты, Дживс? Врукопашную? Так этот пидорас подорвёт ракеты у себя под ногами. Ему похер, только что моделировали, а меня зажарит. Да ещё и добраться надо. Так что два пакета за хребет Краба: РЭБ, накрою всю залу, раз уж они сняли ограничения. Ну и противоракеты, на всякий. Вообще подставляться не собираюсь, но мало ли.

— Похвальная предусмотрительность, сэр. Однако позволю себе заметить, что потребуется не менее двух десятков точных попаданий, чтобы пробить внешний слой брони манипуляторов. Разумнее бить в корпус, сэр, уязвимость там выше.

— И тоже хрен расковыряешь, сволочь такая круглая, — посетовал я. — Намекаешь на боезапас?

— Говорю прямым текстом, сэр. Нужны дополнительные короба и доработка подачи стержней.

— Ну… прав ты Дживс. Вот только пришла мне в голову мысля.

— Внимательно слушаю, сэр.

— Смотри, вот щит. Он ведь не полностью перекрывает тело?

— И свет не полностью, кроме отдельных экземпляров, сэр. Блокирование идёт частичное, обычно этого хватает, абсолютные щиты как на байке — редкость, возможная только на технологиях Автократии Тригин.

— Угу. И у этого колобка ведь щиты археотехничные, но не тригинские. Я вот думаю, а что если его жутким фтором обстрелять?

— Вы имеете в виду планомерное повышение температуры вражеского Доса путём долговременного обстрела кумулятивными снарядами?

— Именно это я и имею ввести. Просто перегреется нахрен, какая у него бы броня не была. Да и реактор у него, небось, постоянно на грани перегрева…

— Последнее не вполне так, сэр. Но, давайте смоделируем вашу идею.

Посидели, повращали. Выходило, что после десятого попадания вражине нужно врубать аварийную систему охлаждения… которая сама по себе, в текущих условиях, в потоках железа, сгорающего в жутком фторе, скорее поможет перегреть колобка, чем поможет ему.

— Вот, и нахрен не нужно обвешиваться коробами, как дурак, — победно заключил я.

— И всё же, сэр, на некотором расширении барабанов я настаиваю. Не факт, что вы сможете вести непрерывный огонь, вероятность того, что противник укроется…

— Этот колобок? С учётом укрытий в половину его роста? маловероятно, но… да, согласен, не помешает. Пара дюжин зарядов достаточно, но… спокойнее будет. С тридцатью, например.

— И аварийный отстрел барабанов, сэр.

— На случай повреждения?

— Именно так, сэр.

— Да, тоже не помешает, — признал я.

В общем, через пару часов крабские клешни обзавелись мощными предплечьями. Паранойя вопила, что патронов много не бывает, надо ещё рюкзак и вообще. Правда другая паранойя, гораздо более ехидно, напоминала первой о температуре горения железа во фторе. И очень красочно представляла «Краба печёного, в собственном боеприпасе».

Так что на следующий день топал я на турнирную арену отягощённый рукзоками, но не монструозными, а по делу.

А вот на входе до меня по связи докопался некий служитель арены.

— Что за боеприпас у вас, капитан?

— Извольте взглянуть сюда, — продемонстрировал я в камеру ложемента выразительную дулю. — Я вообще не понимаю, какого хера вы лезете в мой Дос своими сенсорами —