Меня учит Смерть. Том I — Абитуриент - Оро Призывающий

Раздался короткий смешок. Я лишь покачал головой и зашагал к дверям. Кажется, за полтора квартала отсюда стоял ларёк со вполне себе сносной шаурмой.

Надеюсь, если я взгляну на него с Той Стороны, то не увижу толпу призрачных котиков.

* * *

Возвращаясь от ларька, я на ходу жевал шаурму и думал о том, что же делать дальше. Шаурма была вкусной, на улице стояла солнечная и необычно тёплая для конца октября погода, но на этом плюсы, кажется, кончались.

СМС-ка пришла мне, как только я вышел из подъезда — видимо, в доме не ловила связь (связь живых, во всяком случае; связь мертвецов вчера ночью работала отлично). Университетская рассылка из Немёртвого сухим канцеляритом сообщала, что на сегодня и завтра занятия отменены из-за трагической гибели преподавателя и четверых студентов, однако завтра во второй половине дня состоится торжественная церемония их памяти.

Забавно, конечно, что мне пишут о моей же панихиде. Видимо, ещё не убрали мой номер из общей рассылки.

Но что с этим делать?

Сидеть в этой дыре и ждать у моря погоды — не вариант. Я привык к активным действиям. Но к каким? Забраться в призрачной форме в Немёртвый и обыскать кабинет Ингрид? Тупая идея, он наверняка защищён не хуже банковского хранилища. Как и её дом, как и офис Михаила. Что ж, тогда…

— …о! Ты, ты, да, ты!!

А? Я оглянулся.

Никого. Где-то на другом конце улицы ковыляет бабушка с клюкой, несколько машин стоят на перекрёстке, голуби на крыше…

— Ну же, давай, ты же услышал меня! Я здесь, сбоку!

Обернувшись вбок, я увидел лишь зеркальную витрину и себя в ней…

А, нет, не только себя. Ещё какой-то тёмный хмырь за мой спиной — прямо в отражении, лыбился и махал рукой.

— Твою ж мать! — я выхватил из-под одежды спектральную пушку, не волнуясь, что об этом подумают бабушка, голуби и водители. — Опять?! Снова монстры в зеркалах?!

Как меня это достало!

— Нет-нет, стой… — тень в отражении замахала теперь уже двумя руками. — Это не то, что ты думаешь! Я не собираюсь тебе вредить… да я и не уверен, что мог бы…

— Какого?! — я не сводил пушки с витрины. — Я не доверяю тем, кто выходит из отражений!

— Да в том и дело, что я не могу выйти! — призрак глядел на меня с отчаянием. Постепенно я вглядывался сквозь тень, и видел, что он выглядит как истощённый, взъерошенный, но, в общем-то, почти живой тип, на вид лет 30-33, худой, брюнет, одетый в слегка измочаленный, но когда-то приличный костюм офисного клерка. — Потому я и искал того, кто…

— Кого? — я неожиданно сообразил, что меня, целящегося в витрину из спектральной пушки, должно быть, хорошо видно изнутри здания, с той стороны стекла.

— Того, кто меня увидит. Я застрял между слоями, обычные люди меня не видят, но такие, как ты…

Чего?

— Такие, как я? — с недоверием отозвался я.

— Ну да… Медиумы! Я уже неделю стою тут и окликаю всех подряд. Но ты, ты… Я сразу понял, что мы можешь меня увидеть?

— Это ещё с чего вдруг? — я спрятал пушку (продолжая держать её) и сделал вид, что просто разглядывая что-то в витрине. Странно, в ней не было выставлено ничего; чёрные плотные занавески и полу-зеркальное стекло. Возможно, меня всё-таки не заметили изнутри?

— Твой след… он идёт на первый слой… — пояснил призрак, устало вздыхая. — Ты как будто слегка светишься, такой синеватой аурой. Впервые такое вижу, но это определённо… что-то мистическое. И вот ты увидел меня, аллилуйя!

Ого. Что ни день, то новая информация; это определённо нужно обдумать.

— Послушай… я заперт в этой ловушке, — продолжал парень. — Я здесь уже почти неделю… если я не вернусь обратно на свой слой, то скоро просто сойду с ума и застряну тут навечно…

Может, это какая-то уловка, а может, просто не моё дело, но бедолага выглядел действительно отчаявшимся и измождённым. Я покачал головой и кивнул:

— Ближе к делу.

— Спасибо!.. — выдохнул призрак. — Хвала всему святому…

— Я ещё ничего не обещал, — предупредил я, медленно двигаясь вдоль витрины. А то бабушка с другого конца улицы уже начала с подозрением вглядываться в меня.

— В общем… я умер где-то около месяца назад, — начал пояснять дух. — Переходил дорогу на красный, машина из-за угла…

— Соболезную.

— Да нет, мне в целом нормально, у меня было неплохое посмертие… На работу, опять же, ходить не надо было… — парень потёр усталые глаза. — Вот только моя жена… как бы сказать… она пытается вызвать меня с Той Стороны…

— Ага, — согласился я. — Допустим.

— Но у неё, видимо, не хватило денег на нормального медиума с артефактами из Могильника… Она пошла к какой-то готической гадалке…

Ох, блин.

Люди никогда не меняются. Мир может перемениться, мёртвые вырваться к живым, магия оказаться настоящей, зомби и призраки превратиться из легенд в объективную реальность за окном… Но люди всё равно будут ходить к гадалкам и пытаться связаться с призраками через хрустальный шар, купленный по акции в магазине «Тысяча и одна мелочь» за сто девяносто девять рублей.

— …та сумела меня вызвать, — продолжал пояснять призрак. — Но она не может меня увидеть… а может, не хочет. Она несёт моей жене всякую чушь, якобы от моего лица, тянет из неё деньги…

— А ты привязан к первому слою, — заключил я.

— Да!!! Причём в границах этого здания! — дух взмахнул рукой. — Здесь, за этими окнами, её салон!

А. Так вот почему здесь эти чёрные плотные занавески.

— Я думал, после сеанса я смогу через какое-то время отправиться обратно, — продолжал парень. — Но они проводят сеансы каждый день, вот уже неделю! И с каждым разом привязывают меня всё сильнее и сильнее. Если я не вернусь…

— Да, да, я уже это слышал, — я махнул рукой, дожёвывая шаурму. — С этим ясно, вопроса у меня только два. Первый: что именно я, по-твоему, должен сделать? Второй: зачем мне этим заниматься?

Мужика, конечно, жалко, но у меня тут и своих проблем полно, чтобы ещё в чужие лезть.

— О!.. — встрепенулся он. — Сеанс