S.T.A.L.K.E.R. Тропами лжи (СИ) - Тетти Нериус

тот, не раздумывая тут же схватил. Твою мать! Командир вывел коммуникатор из спящего режима и повозил пальцем по сенсорному экрану, отыскивая нужную вкладку. ТВОЮ МАТЬ!

— На. — Короткое слово наёмника вернуло меня из предобморочного состояния обратно в страшную реальность. Он протягивал мне обратно КПК. Спокойно. Обычно. Как Жарову и Дубенко до меня. Так, не поняла? Приняв коммуникатор, старательно имитируя расслабленность, я опустила тяжёлую руку, больно сжимая машинку. Почему ничего не последовало? Где крики про шпиона? Где стрельба? Нет, Муссон двинулся к Шухову. Быть такого не может… Пользуясь моментом, я зашла во вкладку с личной информацией. Посмотрела на первые строки и меня прошиб холодный пот. В графе группировки значилась «Свобода». Имя, как и положено — Вероника Брелок. Четыре года в Зоне. А вот фотография, где я стою на крыше пятиэтажки, позируя на фоне далёкой ЧАЭС в сером комбинезоне братства, изменена. На новой, всё еще я, но облачённая в нынешний костюм анархиста. Сижу полупьяная, с гитарой в руках. Позади видна спина Кости Михайлова. Этот снимок явно сделан в убежище в пространственной аномалии. Но этого ничего быть не может. Этого не могло появиться в коммуникаторе! Проглотив вставший ком в горле, я осторожно посмотрела на Шухова. Чёрному Сталкеру не было до меня никакого дела. С ним уже беседовал командир наёмников.

— Понимаете, уважаемый… — Дмитрий заискивающе улыбался, похрустывая нервно пальцами, — вы только не ругайтесь! КПК у меня нет…

— То есть как это, нет? — «Абакан» уставился на грудь Духа Зоны. Подчинённые Муссону наёмники все как один направили на Дмитрия «стволы». Даже те, в чьих руках были более страшные пушки — огнемёт и пулемёт. Роман, испуганно пискнув, высоко поднял руки над головой. Мне же пришлось снова успокоить лай Саяна, чувствуя, как холодеет в груди. Такого поворота с Шуховым я точно не ожидала!

— Тихо-тихо, мужики! — Дмитрий растерянно рассмеялся, осторожно подняв руки на уровень груди. — Я щас вам всё объясню!

— Где КПК?! — спросил агрессивно подчинённый Муссона, что до этого молча стоял рядышком. — Кто ты такой?!

— В это трудно поверить, но я самый настоящий Чёрный Сталкер! — торжественно объявил Шухов, не убирая улыбки. Несколько наёмников озадаченно переглянулись между собой. Да, их недоумение я хорошо понимаю.

— Кто-о-о? — протянул Муссон, сощурив глаза, — Чёрный Сталкер?! Слыхали, парни?!

Парочка наёмников тихо рассмеялась, но «стволы» никто не подумал опускать. Конечно, никто не поверил громкому заявлению Шухова. Многие так вообще думают, что Чёрного Сталкера, Семецкого и Журналиста не существует. А кто-то даже твердит, что никакого Болотного Доктора нет. Наверняка, в числе этих наёмников есть ярые скептики.

— Мужики, как бы тупо это не звучало, но он реально Чёрный Сталкер, — мрачно вступился за Дмитрия лейтенант Жаров. Новые смешки наёмников стало громче, смелее. Со стороны выглядим полными идиотами. Стыдно даже.

— М-м-м, блядь, круто! — хохотнул басом второй наёмник, что в респираторе. — А я тогда клон Сидоровича!

— Серьёзно, мужик, хватит шутить, — строго, но сдержанно произнёс Муссон. — Спрашиваю в последний раз: где твой КПК?

— Его нет, — уже без улыбки ответил Шухов, — он мне не нужен как призраку Зоны. Я прекрасно справляюсь без него…

— Так значит? — прошипел раздраженно глава наёмников. — Ну, раз ты настоящий Чёрный Сталкер, то докажи! Давай, я пущу тебе пулю в лоб, а ты потом оживи после этого!

— Не-не, так не пойдёт! — в глазах Дмитрия неожиданно мелькнул страх. — Я потерял часть своих сил и, может быть, вместе с ними еще и бессмертие. Но могу доказать свою правоту по-другому.

Медленно повернувшись боком к Муссону и сделав пару шагов вперёд, Дмитрий остановился у обочины дороги. Опустил левую руку, вытянув вперёд правую, над газоном зелёной травы. В ней поблескивали осколки разбитой пополам бутылки водки. Удивительно, что наёмники терпеливо наблюдали за Шуховым, не подгоняли его и не поливали насмешками. Дух Зоны стоял ко мне спиной, и его голову полностью скрывал капюшон. Не знаю, что он делает, но думаю, что лицо его раскраснелось от натуги, как вчера на улице при подъёме камня. Несколько секунд тишины, и в траве слабо стукнулись друг о друга стекляшки. Медленно поплыло вверх сначала отколотое горлышко с налипшей этикеткой, а за ней вторая часть бутылки. Оторвались от земли и совсем мелкие стекляшки, вертясь вокруг основных осколков как пояс Сатурна. Подняв бутылку на высоту полуметра, Дмитрий, шумно выдохнув, опустил руку. Со звоном водка рухнула обратно в траву.

— Ну как? Впечатляет?! — гордо спросил он, обернувшись к командиру наёмников. Щёки Легенды Зоны, как я и предполагала, стали ярко красными.

— Ни хуя… — пробормотал мужчина, сверля упавшую бутылку немигающим взглядом. Сморгнув, он добавил, — …себе. Ладно, допустим, фокус прокатил.

— Фокус?! — возмущённо воскликнул Чёрный Сталкер, округлив глаза. — Я тут стою, пыхчу, пержу, чудеса творю, а он — ФОКУС?!

— Не ори, Дима, — строго осадил его Жаров, глянув через плечо, — ну что, командир, вполне себе хорошее доказательство? Это реально Шухов. И у него срочные дела в Лиманске.

— Шухов, не Шухов, а у нас карантин, — всё же Муссон соизволил опустить свой «Абакан». Никакого сигнала своим бойцам не давал, они сами последовали его примеру. С опущенными вниз дулами огнестрелов и одного огнемёта, дышать стало свободней. А Муссон же стоял на своём. — Пропустить вас не можем! У меня приказ от начальства! Либо дуйте чёрте откуда в обход либо… Либо есть у меня одно предложение.

— Предложение? — с толикой заинтересованности переспросил Жаров. Слова наёмника меня насторожили. Слишком внезапно и лукаво он заговорил о предложении…

— У нас тут совсем недавно поступил заказ, — продолжил тот, понизив голос, будто не хотел, чтоб его коллеги услышали разговор. — В Рыжий Лес приперлись какие-то мутные типы, и ведут себя нагло. Не то зеки беглые, не то просто дебилы. Орут, шмаляют куда не попадя, просто так нападают на сталкеров, убивают их. По последней информации пытались даже влезть в дом Лесника, но старик смог их прогнать. Теперь они шалят на опушке леса. Заказчик, имя его раскрывать не буду, просит нас разобраться с этой бандой. Их пять человек, вооружены автоматами американского производства и дробовиками. Имеют броники.

— То есть, уже не простые зеки, — хмуро ответил Жаров, сложив руки деловито на груди. — И ты хочешь, чтоб мы выполнили за вас работу?

— Умный должара, — усмехнулся Муссон, — времени у вас уйма. Что вы сделаете с беспредельщиками — нас не касается. Главное, чтоб они утихли.

— Нормально, блин! — воскликнул скептично Жаров, — хорошо вы устроились! Мы, значит, за вас всю работу сделаем, а вы за это денежки получите?!

— А вам, вроде, на ту сторону