Дальнобойщик - Роман Валерьевич Злотников

class="p1">Когда, в сумерках тоже, увидел свет в окнах трактира «Три сосны», ноги ослабли. Ну, и есть очень хотелось.

Он толкнул дверь.

Прошёл сразу к стойке, не обращая внимания на окружающих.

— Борис Макарыч, здравствуй, — хрипло поздоровался он с трактирщиком, который по какому-то случаю самолично встал за стойку, — отпусти мне в кредит, пожалуйста. Всё отдам.

— Сколько тебя не было-то? Год? Баяли, ты к янкесам подался? — подозрительно спросил трактирщик. И отрезал: — Наливать не буду, по сей день помню, как ты мне тут чуть заведение не разнёс.

— Мне б поесть. Просто рыбки твоей. Знатная у тебя рыбка, — Хуц-Ги-Сати слабо улыбнулся.

— Вот рыбка — это хорошо, — улыбнулся трактирщик, — это я тебе поверю. Иди, Дим, в уголок сядь, принесу.

Трактирщик не задавал вопросов, но взгляд бросил цепкий, заинтересованный. Настучит Брязгину? Ну и пусть.

Евграфыч мужик правильный… Да и надоело бегать, сил нет.

Он сидел, откинувшись на бревенчатую стену, без документов, без копейки в кармане, слушал привычную речь и — выдыхал. Чувствовал, как спадает напряжение.

Слов не слушал, просто привычный спокойный привычный гул помещения, в котором собрались люди, которые друг друга знают и друг другу доверяют.

Он улыбнулся — ну, пока кто-то из них не вольёт в себя лишку. Тогда… могут быть варианты.

— На, ешь. До конца недели чтоб расплатился, хозяин велел передать, — бойкая Стеша, как всегда, румяная и пахнущая сдобой, поставила перед ним тарелку и кружку.

— Компот — за счёт заведения.

Подмигнула и ушла.

А он принялся за еду.

Пюре… самое настоящее. И рыбка— свежайшая!

Это подарок добрых духов, не иначе!

Тихий гул перемежался взрывами смеха, вечер потихоньку катился к ночи. О том что будет дальше, индеец не думал.

Не хотелось.

Гул изменился.

Стих.

Его перорезал непривычный не то рык, не взвизгивающий лай, ему что-то отвечал испуганный женский голос.

Хуц-Ги-Сати обвёл взглядом зал.

О, оказывается, за столиком в глубине зада сидели туристы. Похоже, бритты. Ага, точно, они обожают эти дурацкие безрукавки с высоким воротом.

Чо их сюда занесло, удивился Хуц-Ги-Сати и сам себе ответил — осень же, красиво вокруг, едут на лес да море полюбоваться. Эти, правда, не то чтоб любовались.

Двое плечистых мужиков вскочили и тыкали пальцами в тарелки, которые принесла им Стеша. Один, видать, был боссом, второй, судя по тому, как он кланялся, когда босс начинал орать, подпевалой. Остальные сидели и барагозили на полтона ниже.

— Русский тупай, дааа? — переводил подпевала. — Девка тупай, да?

Из-за стойки уже спешил к гостям хозяин.

Босс заревел снова, раненым в жопу медведем, и толкнул трактирщика ладонью в грудь.

Вот тут Хуц-Ги-Сати стало обидно. И за Стешу и за трактирщика. И за вкусную рыбу, которую ему не давали доесть спокойно.

Он широким шагом пересёк зал и отодвинул трактирщика.

— Ты это что тут хамишь? — рявкнул он в морду босса. — Ты тут в России, не у себя дома!

Босс окончательно вызверился и попытался отвесить ему пощёчину.

Хуц-Ги-Сати увернулся и от души залепил ему боковой в ухо.

— Наших бьют! — восторженно заорали сзади.

* * *

Хуц-Ги-Сати сидел в клетке, смотрел в потолок, ждал рассвета.

Ощупывал зубы. Один немного шатался, но, если не считать распухших губ и боли в рёбрах, обошлось. Да и рёбра не особо сильно болели.

Махаться на трезвянку оказалось прикольно.

Правда, Горюнов с подмогой прибыл на удивление быстро, так что вломить бусурманам по-настоящему не успели.

Ну и ладно.

Что дальше-то будет, подумал индеец.

В этот момент и открыл дверь Брязгин.

Прошёл к клетке, позвенел ключами.

Вошёл, сел рядом.

Вздохнул.

— Умеешь ты выбирать, с кем драться-то, Дима.

Махнул рукой на Хуц-Ги-Сати, который уже рот открыл.

— Короче. Ориентировка на тебя пришла. Янкесы что-то такое запрашивают. Якобы допросить по причастности к убийству. Ну и незаконное пересечение границы, само собой, на тебе аж с двух сторон висит. Должен я тебя вроде как подготовить к конвоированию, да и отправить к ним. Понимаешь?

Хуц-Ги-Сати понимал, и от этого снова навалилась серая хмарь.

— Вот только позвонили мне несколько дней назад. И человек очень интересную историю мне рассказал. Об одном парне, которого втёмную поимели, да и решили списать. Сказал, мол, если объявится, вы ему присоветуйте на месте не сидеть.

Брязгин помолчал.

Вздохнул.

— М-да… Интересный такой человек. О тебе много знал. И обо мне. Ценный, говорит, у вас мещанин Смирнов для Империи кадр. Английский, говорит, в совершенстве знает…

Брязгин полез во внутренний карман кителя, достал вчетверо сложенный лист.

— Паспорта у тебя, дурака, нет. Полезешь сейчас выправлять, тут тебя и накроют. Так что вот тебе справка о том что ты, мещанин Дмитрий Христофорович Арефьев, паспорт свой потерял, положенный штраф за то уплатил и сейчас ждёшь восстановления документов. Фамилию я тебе вписал матушкину девичью, чтоб легче запомнил. С этой справкой я тебе советую отсюда исчезнуть. А то, неровён час, искать тебя будут. Уж не знаю, кто и почему, но мне в городе неприятности не нужны.

Хлопнул по плечу.

Встал.

— Понял?

Мещанин Арефьев понял.

Интересно, кто же это звонил, думал он, выходя с тощим рюкзаком из участка. Почему-то вспомнился тот мужик в форме лейтенанта, что вытащил его из отеля.

* * *

— Имя, возраст? — сержант вербовочного пункта «Русского экспедиционного корпуса» не отрывал напряжённого взгляда от клавиатуры. Готовился к очередному раунду борьбы с проклятой техникой.

— Арефьев Дмитрий Христофорович. Двадцать восемь лет.

— Профессия?

Хуц-Ги-Сати вздохнул, будто в холодный океан нырнуть собирался.

— Водитель я. Дальнобойщик.

Nota bene

Книга предоставлена Цокольным этажом, где можно скачать и другие книги.

Сайт заблокирован в России, поэтому доступ к сайту через VPN/прокси.

У нас есть Telegram-бот, для использования которого нужно: 1) создать группу, 2) добавить в нее бота по ссылке и 3) сделать его админом с правом на «Анонимность».

* * *

Если вам понравилась книга, наградите автора лайком и донатом:

Дальнобойщик