Плавучий мост. Журнал поэзии. №2/2019 - Коллектив авторов

class="stanza">

Народ разнообразнейшего спектра

в беседках тех пиры пирует… Но

в твоих глазах вопрос: а как же пекло?

Что с пеклом? Где же пекло? Где оно?

А пекла нет. Не побожусь, но, вроде,

в славянской мифологии есть рай,

а пекла, в смысле ада, нет в природе.

Терпим и снисходителен наш край.

Игорь Болычев

Разговоры с собой

Игорь Иванович Болычев (1961, Новосибирск). Поэт, переводчик, преподаватель Литературного института им. А. М. Горького. Автор стихотворных книг: «Разговоры с собою» (Москва, 1990), «Вавилонская башня» (Мюнстер, 1991), «Разговоры с собой» (Москва, 2019). Переводил с английского и немецкого стихи: Р. Бернса, Р. Киплинга, У. Б. Йейтса, Э. Паунда, Л. Уланда, А. фон Дросте-Хюльсхоф, Г. Бенна, Г. Гейма, Г. Тракля и др.; прозу: А. Конан Дойла, Агаты Кристи, Дэна Брауна и др. Руководитель литературной студии «Кипарисовый ларец» (с 2008 г.).

«Зачем так много слов на свете…»

Зачем так много слов на свете.

Зачем так мало в них тепла.

На берегу играют дети.

Играя, строят города.

Шероховатой жизни струйку

Сжимает детская рука,

Витиеватую постройку

Она возводит из песка.

На небе солнце. В поле лошадь.

Над речкой – паутины нить.

Пришла пора смотреть и слушать

И ничего не говорить.

2006 г.

«Человеческой жизни не хватит…»

Человеческой жизни не хватит,

Притяженья не хватит звезде,

Чтобы мальчик в пальтишке на вате

Научился ходить по воде.

Он умрет от тоски и презренья,

Он иссохнет, считая часы,

Ожидая любви и прозренья,

Как трава полевая – росы.

И слова, что хранили народы,

И слова, что хранили века,

Как подводные атомоходы,

Тихо лягут на дно языка.

Человеческой жизни не станет

Притяженье изменит звезде,

До поры, когда мальчик восстанет

И пойдет по бурлящей воде.

Из-под ног, словно серые горы,

Субмарины всплывут из глубин.

С залпом ядерным новой «Авроры»

В мир придет человеческий сын.

И когда во вселенскую слякоть

Ухнет всё с ненадежных орбит —

Что он сможет? Проклясть да оплакать.

Да и то, если Бог пособит.

Бомж

О. П.

и серой тужурки сукно

Г. Иванов

По стогнам погибших империй

Без паспорта и без гроша

Блуждает в плену суеверий

Погибшая наша душа —

В пальто, по-покойницки длинном,

С убогой шарманкой своей,

Чужая священным руинам

И сонмам великих теней…

О, как ты стремилась оттуда,

Из наших убогих времен,

От нашего бедного люда

На звуки великих имен.

Стремилась – летела и пела,

На счастье сжимая кулак…

Но в этом-то все и дело,

Что все оказалось не так.

Не то чтобы шире иль уже —

Не будь, дорогая, ханжой…

Здесь все оказалось не хуже,

Здесь ты оказалась чужой.

Не смоешь родимые пятна

Холодной парнасской водой.

Пора собираться обратно,

Пора собираться домой.

А то, что мы здесь полюбили,

Там память для нас сохранит:

Имперские острые шпили

И серой брусчатки гранит.

«Скажи, зачем все это было…»

Скажи, зачем все это было,

Шепни – во сне иль наяву, —

За что ты так меня любила

Не в такт молчанью моему.

К чему теперь все эти слезы

И эти приступы тоски.

«Пора сметать с дорожек розы…»

(Точнее было б – лепестки.)

Я был всегда ничем не связан,

С прохладцей ровною в груди.

И вот – я всем тебе обязан.

Всем – даже тем, что впереди.

Песок промерзший, серо-рыжий.

Забит, зарыт в могилу гроб…

И снег, шурша, ползет по крыше

И глухо падает в сугроб. 3 марта 2007 г.

Бедные мысли

Закрой глаза, в виденье сонном

Восстанет твой погибший дом —

Четыре белые колонны

Над розами и над прудом.

И ласточек крыла косые

В небесный ударяют щит,

А за балконом вся Россия

Как ямб торжественный звучит.

В. Смоленский. Стансы.

Когда я слышу, что на свете

Совсем уж не осталось тем:

Негожи, мол, и те, и эти,

Нет места этим, мол, и тем;

Как будто сказано на десять

Рядов уж всё и обо всём,

И всё, что словом можно взвесить,

Давно уж взвешенным несём;

И не осталось в мире чувства

Иль на худой конец – мысли,

Которым прежние искусства

Употребленья не нашли, —

Я вижу, как в холодный зальчик,

На льдистый лаковый паркет

Вступают девочка и мальчик

Семи-восьми неполных лет.

Открыты шторы. Дождик редкий

На стеклах строит капли в ряд.

А по стенам – с портретов предки

На них внимательно глядят.

А за стенами вся Россия,

В пожарах дымных до небес,

И моросят дожди косые,

И пролетарии босые

Упорно строят ДНЕПРОГЭС,

Ломают церкви, судьбы, жизни,

И – клином вышибая клин, —

Пройдя с боями по отчизне,

На танках пишут «На Берлин».

А погодя прямой наводкой

Из танков лупят в «Белый дом»

И запивают теплой водкой

Остатки мыслей о былом…

Вы правы, это было, было,