Меня никто не знает - Кристина Выборнова
Меня никто не знает читать книгу онлайн
Варе исполнилось 18 лет. У нее есть права на вождение машины, начитанность, воспитанность и очень строгие родители, но почему-то каждый день жизни дается ей с трудом. На летние каникулы Варю отправляют к почти незнакомым дальним родственникам: брату и тете, которые кажутся ей глупыми и невоспитанными. А родственники вдруг просят Варю, никогда не ездившую без инструктора, отвезти их на юг. Конечно, можно отказаться, но… Варя очень любит все, что связано с машинами. И так ведь никогда не перестанешь бояться… Приключения, которые переживет Варя за двое суток пути, конечно, не поменяют ее полностью. Зато они помогут ей наконец узнать, какой она на самом деле человек.
Тут в привычную дождливую тишину врывается жуткий рык двигателя. Темноту разрезают толстые лучи фар, в которых крапинками видна морось, и к нам на заправку с воем и шипением колес заруливает высоченный, черный и зловещий грузовик с двойным прицепом, многоколесный, как гусеница. Я сразу вспоминаю всю криминальную хронику и командую родственникам:
— Быстро закройте двери!
Те щелкают кнопками. Илья поспешно завинчивает стекло. Мы все сидим ни живы ни мертвы, разглядывая грузовик. Еще жутче мне делается, когда я понимаю, что из него никто не выходит. Что он делает на этой пустынной заправке?
Глава 14
Вдруг грузовик гасит фары, отчего мы все вздрагиваем, оставляет только габариты и глушит двигатель. Я исподтишка пытаюсь разглядеть, кто в кабине, но сквозь темноту и морось ничего не видно. И по-прежнему никто не выходит!
— Чего им надо тут?! — напряженно шипит Илья. — Варь, они же просто так, поспать? Правда? Баушка, правда?
— Ничего не знаю, Илюшка, — говорит тетя Лена и, судя по звуку, встряхивает чем-то увесистыми. — Но если че, они у меня получат.
«Если че» не происходит. Грузовик спокойно стоит, светя габаритами, в его кабине горит свет, а наружу по-прежнему никто не идет. Наклонив затекшую от напряжения шею, я смотрю на мобильник и понимаю, что прошло уже двадцать минут. В это же время тетя Лена неуверенно говорит:
— Варь, слышь… А может, они не бандиты?
«Как это не бандиты?» — удивляется мамин голос во мне, но я сама понимаю, что такая вероятность есть, и молчу.
— Может, мы у них тогда фонарик попросим, чтоб дальше чинить-то? Или покушать? — продолжает тетя извиняющимся тоном. — А то я прям ничего с голоду не соображаю уже…
— А что будем делать, если они все-таки… — я боюсь даже докончить.
Мы сидим еще минут двадцать. Проклятый грузовик и не шевелится, и не уезжает. Потом одна его дверь вдруг распахивается, на землю спрыгивает щуплая фигурка и скрывается в темноте.
— О! — оживляется тетя Лена и начинает вылезать из Ласточки. — Варьк! Пошли, пошли! Смотри, какой плюгавый-то! Да мы его втроем отделаем с вами! Давай, давай, вылазь, возьми только что-нить тяжеленькое…
«Тяжеленького» у меня нет, но я продолжаю сжимать в руках отвинченную контактную группу и отвертку, потому что не знаю, куда их положить. Тетя Леня, кряхтя, возглавляет нашу процессию. Только сейчас, при свете грузовика, я вижу, что в руках у нее, оказывается, огнетушитель, и она крутит его, видимо, примеряясь, если что, облить водителя грузовика пеной. Следом иду я, а за мной маленькими шажочками перемещается Илья, вооружившийся большой длинной отверткой… Действительно, мою отвертку тоже можно использовать как оружие!
На этой мысли наш путь и путь щуплой фигурки, снова вынырнувшей из темноты, пересекается. Жмуря один глаз от света, водитель грузовика с интересом смотрит на нас. Он ростом примерно с тетю Лену, очень тощий, морщинистый и седоватый. На нем аккуратные черные брюки и светлая полосатая рубашка с коротким рукавом. Воротник рубашки тщательно отглажен, из кармашка торчит платок…
— Здравствуйте, — говорит он негромко. — Вы что-то хотели?
Тетя Лена молча, видимо, в качестве приветствия, встряхивает огнетушителем. Я моргаю и не нахожу слов: никогда не думала, что дальнобойщик может выглядеть таким образом. Только Илья не теряется:
— Мы все хотели! У нас одни проблемы!
Дверь грузовика распахивается, на нас падает свет и веет застоявшимся теплом. Оказывается, за рулем сидит еще один человек, и вот он как раз — в точности классический дальнобойщик. У него бычья шея, небритая широкая физиономия, волосы торчат клоками, волосатые ручищи — в татуировках, а большой живот обтягивает засаленная сетчатая майка.
— Че там такое? — урчит он грубым басом и вперивает в нас неприветливый взгляд из-под лохматых бровей. Под глазами у него мешки: надо полагать, от алкоголизма.
Тетя Лена так и не приобретает дар речи, только молча взмахивает огнетушителем, и он вдруг участливо спрашивает:
— Ну, че такое-то, тетка? Горите? Пожар где?
— Нет-нет, — отвечаю я за тетю Лену и дальше, обращаясь к щуплому седому, говорю с решимостью отчаяния:
— Извините… Я вас, возможно, отвлекаю… У вас лишнего фонарика не найдется? И, может быть, бутерброда ребенку? Я заплачу.
— Че это ты гришь?! Какому ребенку?! Тебе, что ли?! — грохает пузатый дальнобойщик. Я вдруг понимаю, что устала бояться и тревожиться, и почти спокойно объясняю:
— Нет, мне необязательно, это брату… Мне нужнее фонарик. У нас машина не заводится, я вынула замок зажигания, надо зачистить контакты, а мне ничего не видно, мобильный разрядился. У вас не найдется…
Оба дальнобойщика, аккуратный и неаккуратный, уставляются на меня, как на привидение. Наконец пузатый издает звук, похожий на бульканье и щелчок одновременно, и рычит:
— Ниче се бабы пошли! Слышь, давайте все в кабину, щас разберемся. Залазьте. Тетка, залазь.
Тетя Лена не заставляет себя долго просить и вперед меня взбирается на подножку. Следом лезет Илья. Мы с щуплым дальнобойщиком заходим последними, причем он пропускает меня вперед и аккуратно прикрывает дверь.
Кабина похожа не столько на машину, сколько на маленький дом. На серых ворсистых стенах висят какие-то открытки, иконы и календарь, почему-то за 2010 год. Между высокими сиденьями стоит столик с отверстиями, в которые воткнуты громадные стаканы, судя по запаху, с кофе, а рядом лежат откусанные бутерброды в бумажках. Дальнобойщики садятся на свои места и проталкивают нас назад: оказывается, там, отгороженная красной занавесочкой, есть целая комната с двумя кроватями-полками: одна аккуратно заправлена, на другой сбился комом клетчатый синий плед. Перед занавеской — вешалка с одеждой, а над кроватями — углубления-полки, заложенные всякой пестрой всячиной от бутылок с чистящими средствами до печенья. В углу я замечаю двухкомфорочную плитку с чайником поверх нее, а у противоположной стены стоит маленький блестящий холодильник.
— Ух-ты-же! — с расстановкой говорит Илья. Его глаза в буквальном смысле разбегаются: ползут в разные стороны. Я подталкиваю его в бок и представляюсь:
— Меня зовут Варвара, а это моя тетя Лена и брат Илья…
— Садитесь давайте вон туда, — пузатый дальнобойщик кивает на кровать
