Арабелла - Мария Закрученко

факт от тебя, это значимее, чем если про это расскажут на уроках. Как будто это правда можно приладить к жизни, просто я ещё не знаю как. Но я разберусь. Обещаю тебе.

✎

Песня затихает у меня в голове, выбрасывает обратно в мир. Это так же сильно, как раньше! А я и не надеялась! Вытаскиваю наушники – в сериале про скорую помощь так люди снимают кислородные маски, когда дыхание восстанавливается. Как хорошо! Можно жить! Я иду домой и, если там никого нет, пообедаю с тобой вместе.

Чувствую за спиной движение – то ли вскрик, то ли всхлип. Оборачиваюсь. Я отошла от школы на приличное расстояние, давно миновала забор и тот закуток, в котором эти подловили меня в прошлый раз. Они и сейчас там, таращатся с обалделым видом. Я прошла мимо и не обратила на них внимания. Не остановилась. Хочется сделать что-то большее, быть активной в своём протесте, и я показываю им средний палец, понятно в любом месте на этой планете, на любом языке. Ты ржёшь. Мы ржём. Как сумасшедшие. А потом разворачиваемся и бежим домой, и не слышу (правда не слышу!), что мне там орут вслед на три голоса.

✎

Она сегодня дома. Лежит на диване в зале, щёлкая каналы. Стараюсь дышать потише, пока не доберусь до комнаты, а там я свободна. Телефон я сегодня мужественно не вынимала из сумки, чтобы поработать над викториной, ни на что не отрываясь. Извелась – что пропустила в фандоме?

Обсуждение стенда на главной. Сообщение от Джей-Джея в личке:

«Заценишь наш трек для фабриккона?»

«Конечно!»

Сразу присылает, время звучания – полторы минуты. Рок-обработка заставки из сериала. Я не очень разбираюсь в музыке и боюсь сказать что-нибудь не то. Ро́ковое звучание добавило резкости в знакомую мелодию, гитарные переливы. Мне нравится.

«Ты это сам сыграл?»

«Не это программа».

«Мне правда очень нравится!»

Хотя я немного разочарована.

«Круто Оч важно твоё мнение».

Через минуту аудиозапись появляется на стене сообщества, и я ставлю лайк.

Выскакивает иконка соцсети, которую я вообще почти не открываю. У меня профиль пустой. Клёвые фотки взять неоткуда, а Арабелла выглядит… не так, как я сейчас. Она подтянутая и стройная и может пройти всю лесенку. Не знаю, когда я начну соответствовать себе в реальности. Тогда и сделаю какое-нибудь селфи. Но здесь, в интернете, я уже могу быть лучшей версией себя! Зайду, чтобы посмотреть публикации фандома. Открываю ленту. И воздух выходит из меня, как из лопнувшей шины. В моей ленте, словно из параллельного мира, появляется картинка: Лиз и… ты. Ты и Лиз? Вы вместе. Обнимаетесь, как лучшие подружки. Лиз улыбается, как неживая, не может поверить. И я не могу. Как такое возможно? «Всего год прошёл, а это до сих пор лучший день моей жизни!» – надпись под постом. Ты советуешь ткнуть на отметку другого аккаунта.

Перехожу, и становится немного понятнее. Лиз дала ссылку на официальный аккаунт Кортни Лавэйл. Снова могу дышать. Это аккаунт звезды, и она явно не сама ведёт его. Много фотографий издалека, со стороны, со спины. Вот Кортни на красной ковровой дорожке в золотом облегающем платье. Почти откровенная чёрно-белая фотка (все части тела, за которые бы забанили, прикрыты нарисованными цветочками), фото ступней на весах, под ним в посте описание «диеты от Кортни». Не обязательно знать инглиш, чтобы это понимать. Сразу видно, она – не ты. Всё это не по-настоящему. Ты думаешь о важных вещах, а не о том, сколько калорий в день сожгла и употребила. Закрываю соцсеть с неприятным чувством. Как будто подсмотрела за личной жизнью твоей сестры-близнеца и чуть не перепутала вас… А что, если?.. И правда, буду делать вид, что это твоя сестра-близнец, которая прельстилась земной жизнью, забыла про телепатию и решила остаться тусить в лучшей стране, которая для этого подходит. Интересная идея. Запишу её в мысленную книжечку.

– Как дела в школе?

Закрываю телефон блокнотом, стараюсь не дрожать. Она стоит на пороге, как бы не решаясь войти, осматривается.

– Да норм, – отвечаю я.

– Уроки делаешь?

– Собиралась.

Это правда. Отвлеклась ненадолго. Всего чуть-чуть.

– Поехали в субботу на рынок? Тебе новая ветровка нужна.

Просится вопрос «откуда деньги?» – но его благоразумно перебивает главное.

– Я не могу в субботу, – выпаливаю слишком быстро. – У меня дела.

– Дела?

Я выключила звук на телефоне? Книжечка нагревается под моей потной рукой.

– Личные.

Её рот открывается, наверное, чтобы задать вопрос – какие у меня могут быть личные дела? – но произносит:

– Могла бы предупредить о своих планах.

– Так я и предупреждаю.

– Давно хотела с тобой поговорить…

Ну вот, начинается. Сейчас мне будет очень больно, но я потерплю. Ради тебя, ради фандома, ради возможности уходить отсюда по важной причине. Она ещё не открыла рот, а я уже думаю о Мэгги, о том, как мы будем её строить по чертежам Сирил, как наш кораблик летит в небесах, всё выше и выше, в космос… и мы с тобой на борту. Но невысказанное перебивает вопль из коридора:

– Я дома!

– Пойдём обедать, – говорит она с обречённостью.

✎

Я стараюсь быстрее вычерпывать красную жидкость, именуемую борщом. Капуста и свёкла в нём почти не проварились, а мясо встречается меленькими волокнами, гораздо реже, чем белые прожилки, которые я раскладываю по краю тарелки. Выглядит отвратительно. Я вспоминаю ужин у Сирил: картошку со сливочным привкусом, котлеты, тающие на языке… Нет, о нормальной еде лучше не думать.

– Так что насчёт субботы? – спрашивает Анька, перебивая рекламу по телику.

– У твоей сестры какие-то дела.

– Да камон, какие у тебя ещё дела?

Я почти вижу в воздухе эти кавычки над словом. Дела без кавычек – это покупка одежды, учёба, работа – могут быть только у них!

– Такие, – бурчу я и заставляю себя орудовать ложкой быстрее.

– Сериал свой, что ли, пропустить боишься? – спрашивает Анька.

Говорят, перед несчастным случаем время как будто замедляется и перед человеком проходит вся его жизнь. Время и правда замерло в промежутке между двумя ударами сердца. Дыхание остановилось. Но я вижу не прошлое, а возможное будущее. Яркие картины. Я бросаю тарелку на пол и прыгаю по ней до тех пор, пока фиолетовые брызги не покроют всю кухню, как кровь. Сила щекочет кончики пальцев. Заставляю её течь в моём направлении.

– Какой сериал? – спрашиваю я и слышу свой голос со стороны: весьма убедительно.

– Ну что ты там на ноутбуке смотришь? Розовая, жёлтая… как её там? Звезда.

«Огненная», – поправляю я мысленно. Откуда она знает? Я же чистила