Уоррен Мерфи - Исцеление смертью

Он потянулся к трубке, но телефон зазвонил сам.

– Смит.

– Мне казалось, что сегодня днем вы информировали меня о благополучном исходе дела, не так ли? – зазвучал в трубке резкий властный голос.

– Да, это так.

– Тогда почему они здесь? Они обвели вокруг пальца охрану и сейчас находятся в Белом доме.

– Не может быть, господин президент! – Смит даже привстал. – Расскажите, пожалуйста, все по порядку.

– Я шел по коридору в сторону личных апартаментов, когда из-за портьеры появился необычного вида человек и преградил мне дорогу.

– Что он сделал, сэр?

– Ничего. Стоял на месте и нес какую-то чепуху.

– Он что-то говорил? – переспросил Смит.

– Да бред какой-то: супер-мупер… что-то в этом роде.

– А вы что сделали?

– Я спросил, здоров ли он, и сказал, что ему лучше убраться отсюда, а то мне придется позвонить в службу охраны. Он и ушел.

– А вы?

– Я позвонил, конечно, в охрану. Но они не смогли его обнаружить. Как сквозь землю провалился. Может, стоит командировать сюда вашего человека? Ну, пока все не утрясется с продажей правительства.

– Все уже утряслось, господин президент, – сказал Смит твердо. – И этот человек был у вас.

– Вы хотите сказать, что…

– Именно.

– Что он здесь делал?

– Обеспечивал гарантии свободы нашей страны, господин президент. Я буду в Вашингтоне завтра и все подробно объясню.

– Хотелось бы, – сказал президент задумчиво. – Значит, это был он? Но он не показался мне таким уж крутым…