Наследники - Олег Юрьевич Рой

Стрелецкий остался ждать в коридоре – на всякий случай.

Арина устроилась на стуле между кроватью Дениса и окном. Закусив кулачок, она безостановочно перебирала варианты. Ни в одном не было никакого смысла. «Кто тебя просил лезть куда не просят». И теперь – «сразу не сдохнешь»…

Она не знала, сколько так просидела.

– Вершина! Очнись! – Мишкин поставил перед ней открытый ноутбук. – Я все нужное сюда скинул, гляди.

Коридорная камера показывала худощавую, среднего роста фигуру в халате и шапочке, застывшую в стоп-кадре возле двери в палату.

– Говорят, это кто-то посторонний, – пояснил Стас.

– Да тут такой кадр, что себя не узнаешь, не то что кого-то из коллег.

– Вот еще… и вот…

– Лица нигде не видно, волос тоже, фигуру под халатом не разберешь, ясно только, что не толстяк. Ну и рост средний.

– А здесь? Ничего не напоминает?

Эта камера была наружной, возле служебного входа. Худощавый парень в бейсболке и просторной ветровке застыл в полушаге от двери. Видимо, только что вышел.

– Стас! – Арина зажала рукой рот, чувствуя, как ее захлестывает острое дежавю.

Май, подъезд, худощавый парень в бейсболке и просторной ветровке. Только та запись была сделана несколько лет назад у подъезда убитого бизнесмена.

И парень тот был вовсе не парень.

Адриана.

Но этого не может быть!

– Стас, – повторила она еле слышным шепотом. – Я же видела ее в морге. Ты хочешь сказать, что она была не виновата? Что я ошиблась?

Мишкин, усмехаясь, помотал головой:

– Я хочу сказать, что у нее появился подражатель. Или, как ты выражаешься, имитатор.