Дорога на восток - Игорь Викторович Пидоренко

быть, со временем к окладу что-нибудь прибавят, как бы ненароком, не в связи с нашими геройскими подвигами на благо всем и вся. Такие дела.

— Ну и хрен с ним. Не очень-то хотелось. Перебьемся. А вот что ты мне скажи…

— Понял, понял! Не скажу! Сам не знаю и знать не хочу!

— Врешь ведь!

— Вот те крест! — Сашка дурашливо перекрестился. — Век воли не видать!

Вообще-то это походило на правду. Инкубатор, тот зеленый ящик, был украден сыном генерала Картышева и вывезен за границу. Потом мы его почти случайно нашли в подвале студенческого общежития и благополучно вернули на родину. Но вот что в нем находилось, так и осталось для нас загадкой. Вставить блок управления мы не осмелились. А вдруг это какое-то новое сверхоружие? Так жахнет, что мы и отбежать не успеем.

Хотя нет, какое там оружие. Я краем глаза заглянул в инструкцию, прилагавшуюся к инкубатору. Почти ничего из зауми, напечатанной там, не понял, но уяснил, что не оружие это, не бомба, что-то совсем другое. Ну да ладно. Меньше знаешь — крепче спишь. Сон у меня был хороший, кошмары не мучили, покойного Баркаева и его клоновых солдат я почти не вспоминал и вины в их жуткой гибели за собой не ощущал. Пацана и ученых вытащили — уже хорошо. Кстати, насчет ученых. Как-то равнодушно начальство отнеслось к тому, что мы и их не прихватили в Москву. Сбежал Петр Борисович, увозя эту шатию и Лену в придачу — аллах с ним! Странно, странно…

Ох-ох, Рита через пару дней приезжает! Может быть, насовсем… Хорошо бы, а то шляюсь тут по забегаловкам в сомнительной компании…

Я покосился на Загайнова. «Сомнительная компания» с довольным видом уплетала жаркое, не забывая прикладываться к кружке. В кармане у меня забренчал мобильник. Послушав пару минут, я убрал его на место и скомандовал Сашке:

— Подъем! Начальство велело явиться пред светлы очи!

— Ну, блин! Поесть не дадут, как следует! — расстроился он. — И что им неймется, окаянным?

Начальство, то бишь наш шеф, пребывало в меланхолическом настроении. Молча он указал нам на стулья, и мы с Загайновым дружно закурили. Этакий вызов: сам бросил, так хотя бы нам не запрещай!

Он и не запрещал, грустно смотрел на нас, катал по столу карандаш и все никак не начинал разговор. На душе у нас было спокойно, никаких грехов за собой не чувствовали, последнее задание выполнили, судя по всему, на отлично, какие могут быть претензии?

— Ох, ребятки… — наконец начал шеф. — Ох… Вы, конечно, молодцы, сработали отменно: овцы целы, и волки сыты. Отметим вас, достойно отметим… Но вот прямо сейчас скажу вам кое-что, и это кое-что не должно выйти за пределы моего кабинета. Уяснили?

Тон его мгновенно изменился. Перед нами сидел прежний шеф, суровый, но справедливый.

— Так вот, я бы предпочел сейчас вставлять вам фитиля по полной программе и безо всякой смазки. Почему, спросите? А потому, трам и тарарам, что лучше бы вы этот трах и тарарах инкубатор где-нибудь вместе с Баркаевым похоронили. Достойная получилась бы братская могила. Или вскрыли его, взломали дуриком, чтобы содержимое самоуничтожилось! Вы хоть знаете, птенчики желторотые, что вы через границу на родную землю притащили?

Мы молча смотрели на него, теряясь в догадках. Ну что же он резину тянет, зараза!

— Знаете, что в том инкубаторе находится? Зародыши клонов Гитлера, Пол Пота, Басаева и еще кое-какой сволочи! Представляете, что будет, если всех этих палачей оживить? На какой хрен наши ученые дураки занимаются такой гадостью? Кому это нужно? И кто, в конце концов, за это ответит?

Мы, ошеломленные, молчали…

Примечания

1

И. Берег. Степные волки. М.: Вече, 2018 («Военные приключения»).